teresa en el tiempo

2011-12-31T07:10:00.000-08:00

Arañazos TC.

Pueden quedar las huellas
borrarse o ser indelebles
pero hay otras que
no podrán desaparecer jamás
son rasguños profundos /sobre una piel quemada
carcomida y cansada
no es necesario verlos /sino que están
adheridos en las gotas amargas del recuerdo
y que van destilando día a día
en lo cerca o lejano de nuestras vidas
Sé lo que es masticar /las heridas del cansancio
lo absurdo de interrogantes indescifrables
y no es el sello equivocado quien nos marca
es el Sello.
30 de Diciembre, 2011

2011-10-23T07:08:00.000-07:00

Encrucijada

No todo lo que está en uno y palpable
es afín
a veces somos tan extraños y no sabemos
si lo anidado nos pertenece
o lo verdaderamente real
es ese camino que no abordamos
en el sendero
para perdernos y no recordar el retorno
así nos miramos sin reconocernos
extraviadas las huellas
que tuvieron lugar
al calor de un tiempo irrecuperable.
27.9.2011, Cd. Bolívar

SOBRE FACUNCO CABRAL, ALGUNAS PALABRAS DE LA POETA ARGENTINA: MARIA GABRIELA ABEAL

2011-07-11T11:55:00.000-07:00

No se si fue un atentado en contra de Cabral, o Cabral se llevó las balas por estar en el lugar equivocado en el momento justo.
Pero es otro ejemplo de que el ser humano no busca la paz ni el consenso, sino que lucha por la paz, y eso es una contradicción.
Se mata a alguien en nombre de “…”. Qué justificativo hay para matar a un hombre, creo que ninguno… no me vengan con ideologías, religiones, injusticias, hambre, etc. Nada puede darnos el derecho a quitarle la vida salvajemente a otro.
No nos damos cuenta pero todos los días estamos cargando un arma.
Todos alguna vez o muchas veces, sentimos bronca, odio, deseos de que alguien desaparezca… mientras esos pensamientos queden sanamente en el interior de nuestro cuerpo o dentro de las cuatro paredes que conforman nuestro hogar, no hay problema, porque a pesar de las broncas sabemos, discernimos, que estamos hablando solo de un sentimiento del momento y allí muere.
Pero desde hace mucho, y en los últimos tiempo más…pongo un ejemplo las redes sociales, supura hasta el más bajo de los pensamientos, y no nos quedamos en el pensamiento, realizamos el acto de escribirlo, y no solo eso, luego nos podríamos arrepentir, pero no, seguimos con la batalla de insultos, odios, escupitajos, y deseos asesinos contra el que es nuestro hermano.
No nos damos cuenta que estamos sembrando, estamos diseminando “mierda” y no otra cosa… largamos al universo el antónimo de la paz, de la que tanto nos llenamos la boca.
Sembramos, derramamos y no pensamos que algún día alguien o muchos de los que parecemos ciudadanos hechos y derechos, convertiremos esas palabras en acciones.
Creo que si, que deberá haber un cambio de mentalidad si realmente queremos y deseamos vivir como merecemos y corresponde.
Que tengan un día Patrio y de reflexión…
Gabriela Abeal...

Todo el mundo vive o triste o enajenado, nada nos gusta...pero hay que tratar de volver a sembrar el pensamiento positivo, pues sino estamos mandado un mensaje terrible y eso mismo nos vuelve... No estés mal Tere, hay que buscarle la vuelta, por vos, por el resto, o por lo menos por los que queremos... No estés trsite, pues llega más tristeza, hagamos el esfuerzo...escribe poesía y piensa de nuevo en el amor, que merecido lo tienes...Te mando un abrazo gigante amiga...y aquí estoy aunque no me veas.Gabi-

POEMAS DE GABRIELA, AUNQUE NO TENGAN NADA QUE VER CON LO ESCRITO ARRIBA:

NUNCA MARIA

Soy la sombra

en el inverso del espejo,

la oración del crucifijo al revés,

la que purga

en esta tierra de cristianos

la condena

de desearte por placer.

Soy serpiente

con los senos afilados,

tú mortal

en la cuenta de mi haber.

Me hago carne

de los huesos perturbados,

sangre infecta

en los torrentes de tu ser.

Soy presencia

en los temores de tu alma,

turbulencia

que te excita hasta los pies.

Exorciza

de mis labios las urgencias.

Soy sicaria

del destino de tu piel.

14 de mayo de 2011 Gabriela Abeal

LABERINTOS

Prisionera de fantasmas,

voy cruzando laberintos

sin respuestas.

Las mañanas se oscurecen

y comulgo

con el negro palpitar de las ausencias.

¿En qué templo se rezan los pedidos?

¿A qué Dios, le suplico por tu vuelta?

Arañando las horas
me marchito,

es mi vientre

la raíz que está sin tierra.

10 de mayo de 2011 Gabriela Abeal

Cuentos de Héctor Zabala, Argentina.

2011-05-07T17:56:00.000-07:00

CADENA PERPETUA
de Héctor Zabala ©

Cierta vez un escritor quiso terminar un cuento carcelario. Como no quedaba conforme con ningún final, abusando de la magia (porque también era brujo) se metió en su propia obra por si los personajes lo inspiraban un poco. Pero los personajes resultaron ser delincuentes de lo peor: en un descuido lo encerraron en la cárcel a perpetuidad mientras ellos escapaban del cuento.

“Cadena perpetua” (minicuento): Finalista en el certamen internacional Microcuento En Rojo, del periódico Claridad. San Juan, Puerto Rico, 4 de noviembre de 2010.

CUENTO EN BLANCO de Héctor Zabala ©
En cierto concurso, un cuentista colocó al ensobrar sólo una hoja en blanco. Pese al error, igual obtuvo el segundo premio. Sin embargo fue injusto: la hoja en blanco no resultaba tan mala como el cuento ganador.

“Cuento en blanco” (minicuento): Tercer Premio en el certamen internacional Microcuento En Rojo, del periódico Claridad. San Juan, Puerto Rico, 4 de noviembre de 2010.

HÉCTOR ZABALA (Villa Ballester, Buenos Aires, Argentina, 1946). Reside en la Ciudad de Buenos Aires. Contador público nacional (UBA).
• Narrador y ensayista. Jefe de Redacción de REVISTA SESAM. Director de la revista REALIDADES Y FICCIONES. Jurado en certamen de la SADE (Caseros, 2009) y en dos certámenes internacionales (2007 y 2008) de la Sociedad de Escritores de San Martín.
• Premio Internacional en el III Encuentro Teórico del Género Fantástico ANSIBLE (La Habana, Cuba, 2006). Tercer Premio en el certamen internacional Microcuento en Rojo del periódico Claridad (San Juan, Puerto Rico, 2010). Finalista en el Concurso Internacional de Minicuento Fantástico “miNatura 2006” (Madrid, España). Finalista en el certamen internacional Microcuento en Rojo del periódico Claridad (San Juan, Puerto Rico, 2010).
• Tres Primeros Premios en Argentina (Poetas del Encuentro 2005 y 2008, SESAM 2005). Cuatro Menciones en Argentina (SADE, Escobar 2006, OPYC 2005, Poetas del Encuentro 2006 y 2007).
• Más de cincuenta revistas y páginas literarias de diversos países lo han publicado, en Internet o en papel.
zab_he@hotmail.com
hector_zabala_literatura@hotmail.com

Jeshu, El Nazareno: Hombre o Dios....

2011-04-22T15:35:00.000-07:00

JESHU, EL NAZARENO.
Hombre o Dios/ qué importa
nosotros hemos modelado tu rostro
el que se venera y nos transmite
el más puro sentimiento del amor
A nosotros qué nos puede importar
si viniste del cielo o de la tierra
o si del infierno llegaste
para reflejar en ti/ a qué estado
puede llegar el alma
cuando es ingrata o malvada
Oh Jeshu bondad máxima y suprema
que jamás Nunca haya llegado a esta tierra
si de mujer o virgen si de Dios o de Hombre
qué puede importar esto
tu amor no tiene barreras
ni de cielos ni de tierras
Tú que puedes entre tus manos tejer el Universo
y las cosas pequeñas como la Mar/ calmar en un instante
para que la tormenta cese
tú que puedes alimentar al hombre de la nada
darle espíritu de amor a la espina
encender las estrellas del alba
cubrir la noche toda con luces volcánicas
Oh Jeshu
nosotros que no te vimos nunca
te hemos creado un rostro
una figura irrepetible/imborrable Única
Nosotros que hemos percibido de ti
El Conocimiento único de las cosas
¡cómo nos gustaría amar/ con ese amor
que sólo tú tienes dentro de ti
para esparcirlo por este mundo
donde tanta falta hace
Oh tú, si eres un Mito/como algunos dicen
Bienvenido seas Mito de amor lleno
Espíritu de Dios para que bendigas nuestra alma
Sedienta, bienvenido seas
como el Padrenuestro
cada día, Oh Jeshu
a quien hemos puesto sandalias
y túnica blanca/pelos al hombro
y hermosos ojos centelleantes
para cruzar fronteras
y unir al mundo/ al Cosmos
a este Universo
Oh Jeshu Mito que ha podido
Dividir a la Historia de la humanidad
en Antes y Después de ti
Bendito seas al haber llegado
a esta tierra por los Siglos de los Siglos
Mito Eterno Amén.
Teresa Coraspe
Ciudad Bolívar, 9 de abril, Viernes Santo 2004

Torcedumbre, de Alejandro Cardozo Uzcátegui

2011-04-08T12:33:00.000-07:00

Del libro: Breviario del lugar, 2010.
Nació en Zumba, caserío aledaño a la ciudad de Mérida, en 1978.
Vive en España, en el País Vasco, en Vitoria-Gasteiz. Aquí su poema:
Torcedumbre.

En la torcedumbre
de los dientes
se oculta la aventura,
los mares recorridos
a vela y ebrios,
todo lo que degustamos
entre las sábanas
y la piedra,
la locura calma, el azar como
juego y oficio,
los tiempos de violencia y paz
el humo disperso,
las conversaciones
viciadas.
En la torcedumbre
de los dientes
está el recorrido de los cuerpos,
la aventura de la carne y
el desgarro
suave.
Mil y una mujeres
se perdieron
en la torcedura
de los dientes,
como un laberinto que
prometía resolución
a tiempo; calma
y
tempestad
según la fecha,
según el sol.

MAR HERIDO...al mar y para los tantos que nunca, nunca más regresarán.

2011-03-14T13:02:00.000-07:00

Mar
Creo que con dolor subiste la alta cuesta
impuesta por la sima de repente montaña
surgida de tus mismas entrañas por fuerzas misteriosas
te llevaste todo vuelta furia desde la herida abierta
tampoco comprendiste ese fatal momento
subiste y subiste empujada por tu propia impotencia
viento negro implacable debajo de tus fauces
todo se volvió oscuro y no hubo cielo ni estrellas
tú sobre las rocas con alas mortíferas y gaviotas muertas
Mar
ni siquiera somos
igual tú dueños de nosotros
vamos al vaivén de la vida y de los tiempos
tejiendo y destejiendo la historia de una fecha sellada
grabada en la memoria de los días con rictus del dolor
más profundo entre los rostros sin edad
máscaras que sobreviven para recordar lo que es inolvidable:
el mar como una fiera con garras y colmillos de infierno
Mar
que de tanto amor naciste a la plegaria
al encuentro amoroso y brazos azules de guirnaldas rojas
Mar
terrible a veces por herido
tanto dolor en tus entrañas rotas
no podías vaciarte dentro de tu propio cuerpo sin lugar en ti
ocupado por todos tus entornos y huiste
con los cabellos sueltos como saetas y espadas de aguas
encendidas al fragor de la tierra que te sacudía en forma violenta
Mar
Mar herido
Mar incontrolable y querido
No llores ni tengas temor vuelve tranquilo
una parte de ti también ha muerto
He visto cómo han crecido rosas rojas a tu orilla
uno no sabe para quiénes son
te regalo una y las demás para los tantos que nunca
nunca más regresarán.

Teresa Coraspe, 14 de Marzo, 2011

Reinaldo Arenas, a un año más de su muerte, el pasado Diciembre.

2011-02-05T16:59:00.000-08:00

(Martí Noticias, 06/12/10)
- Este 7 de diciembre se cumple un año más de la muerte del escritor cubano Reinaldo Arenas. El autor de "Antes que anochezca" se suicidó hace veinte años, en un apartamento de Nueva York, enfermo de Sida.

La aparición en castellano, en días recientes, de "Las cartas a Margarita y Jorge Camacho", le rinde homenaje y dan luz a su obra.

El volumen publicado por la editorial sevillana Point de Lunettes recoge 144 cartas de Arenas a Jorge y Margarita Camacho, escritas desde 1967 hasta días antes de su muerte, en 1990. Anteriormente habían sido publicadas en Francia.

El libro alberga el testimonio sobre el sufrimiento y los avatares que tuvo que vivir este gran escritor, perseguido por el régimen comunista de Fidel Castro -a quien había apoyado en los primeros momentos de la Revolución- por su disidencia política y por su condición de homosexual.

Esta correspondencia de Reinaldo Arenas - nacido en Holguín, Cuba, en el año 1943 -, con sus amigos, es un complemento de su famosa novela autobiográfica "Antes que anochezca", que fue llevada al cine por Julian Schnabel, con Javier Bardem en el papel del escritor cubano.

En estas cartas se puede ver la profunda relación con los Camacho, una pareja de pintores, a quienes conoció en La Habana cuando asistían al "Salón de Mayo".

El diario español, El Mundo, resalta que Arenas luchó por su libertad personal, defendió con obsesión sus creaciones y la cultura cubana, y fue prohibido, perseguido, encarcelado y desterrado.

El narrador, poeta, ensayista y dramaturgo estuvo entre 1974 y 1976 en la cárcel, donde padeció humillaciones y maltratos.

"Las cartas a Margarita y Jorge Camacho" incluye esta misiva: "Querida Margarita, no sé si podrás entender mi letra, pero aquí no tengo máquina de escribir. Estoy muy preocupado por el destino de mis manuscritos. Ya sabes que para mí el único sentido de mi vida es saber que están seguros y que nada se ha extraviado... Sin embargo temo que la policía cubana, que está en todos los sitios del mundo (donde ustedes menos se lo imaginan), pueda hacer desaparecer mi obra. Margarita, esos papeles son mis hijos, mi propia vida...".

El libro concluye con una emotiva y fuerte carta, escrita por Arenas unos días antes de morir, y en la que el escritor se despide de sus amigos.

"Debido al estado precario de mi salud y la terrible depresión sentimental que siento al no poder seguir escribiendo y luchando por la libertad de Cuba, pongo fin a mi vida. En los últimos años, aunque me sentía muy enfermo, he podido terminar mi obra literaria en la cual he trabajado por casi treinta años. Le dejo pues como legado de todos mis terrores, pero también las esperanzas de que Cuba será libre...Yo ya lo soy", escribe el autor.

Las 144 cartas abarcan casi media vida de Reinaldo Arenas. En las mismas el autor habla de política, de sus viajes, de literatura, o de muchos escritores a los que critica por apoyar el régimen de Fidel Castro, y de su salud, de la plaga del Sida.

La editorial Tusquets ha vuelto a publicar su novela autobiográfica, la mítica "Antes que anochezca".

El que oye la piedra, de Manuel García Verdecia (Cuba)

2011-01-29T11:20:00.000-08:00

el que oye la piedra
Hazme el que oye la piedra
R. M. Rilke

Tú que se dice estás en lo hondo en lo alto en lo invisible
para poder aquello cuanto se pueda
permíteme escuchar el silente hablar de las cosas
me cansa ya la torpe cháchara de mi tiempo
hay tantas pero tantas palabras sin nervio que marean
incontable hojarasca de un otoño que no se renueva
droga peor que la heroína
no lo parecen y te dejas y te pierdes
todos vierten palabras al vacío del mundo
horas meses quinquenios de palabras invasiones de palabras tiranías de palabras
chocan entre ellas y se alzan en un tornado estridente
allí creemos notar asomos de un puente a lo posible
pero no llevan médula solo huesos roídos
¿por qué damos siempre lo que ya no sirve?
¿por qué queremos engatusar al otro
si en lo que vemos ganancia hay también engaño?
¡ah qué cargante es todo esto!
oscilamos en un oleaje turbio que ni cesa ni avanza

¿por qué no hablar el alma y sus potencias
ese lenguaje que late en la muda piedra?
el viento cuando me palpa ¿qué intenta decirme?
la lluvia cuando me besa ¿qué quiere pedirme?
las estrellas con sus guiños ¿qué nos advierten?
todas esas piedras que miran atentas ¿qué saben?

vivimos una estación de falsificaciones
de palabras y gestos cubiertos en piel de cabra
siempre tras la primogenitura
nos cuesta discernir la liebre del gato el ungido del falsario
gastamos nuestras pocas monedas de irremplazable tiempo en baratijas que no sustentan el ser
y escapan a nuestro lado las aladas semillas de lo cierto

oh Tú poder que todo puedes
enséñame el lenguaje de la lluvia y las nubes
del ave en vuelo y la tamizada luz
hay un habla indecible que está en mí y quiere brotar
no quiero más este sujeto dentro y predicado fuera
que todo sea sujeto sin necesidad de predicado

no quiero más que esto
piedra que escucha la piedra
viento que entiende al viento
agua que habla al agua

27-07-09, Holguín -Cuba

Palabras de Américo Martín sobre la poesía de Francisco Alarcón, Caracas-Venezuela.

2011-01-28T07:44:00.000-08:00

Exegesis
de Américo Martín

No puedo encontrarme con la poesía de este profundo y prolífico poeta sin sentir inmediatamente una oleada de transparencia y autenticidad. Soledad y otros poemas es un volcán silencioso que ratifica el rasgo esencial del escritor: su plena entrega a la obra, a cada verso a cada palabra. En otra ocasión definí esa identificación tan natural del autor con la escritura, valiéndome de la alegoría del centauro, la íntima convivencia de lo intelectual y lo espontáneo, de lo humano y lo animal.
He mencionado “autenticidad” para decir “transparencia” y “naturalidad” porque Francisco no necesita ripios para expresarse, no completa un verso con alguna rima interior forzada o un vocablo conveniente. Es como un arroyo a través del cual van fluyendo las palabras.
No sobran los poetas capaces de expresar tan claramente sus pasiones y las fluctuaciones de su ánimo. Uno de ellos, Rafael Cadenas, lo logró, seguramente sin proponérselo, en una obra capital justamente titulada “Derrota”. Y en efecto era un hombre que en ese momento se sentía aislado y derrotado y todo eso palpitaba en el milagro de sus versos.
Soledad y otros poemas es de la misma estirpe. Ni los temas ni los versos son el resultado de un esfuerzo de reflexión, sino gotas de una tormenta. La soledad en Francisco no es placentera; es dolorosa. Es una cadena opresora y no un cómodo escapismo.
Siento el frío de la soledad
peor que la misma muerte,
sin rumbos, sin ágora, sin suerte

El tema de la muerte no es nuevo en el poeta, lo nuevo es la forma de tratarlo. “ Siempre nueva y siempre vieja”, como el sol del soneto de Shakespeare, la muerte es la compañera favorita del viaje poético de Francisco. Unas veces es sentida como dulce destino, otras observada allí como una presencia natural; pero en Soledad y otros poemas es una amenaza agobiante, es casi tan terrible como la soledad misma. La muerte no deja escape y su inexorabilidad la hace finalmente objeto de deseo como los pueblos que terminan amando a sus tiranos, según el desesperado clásico de Orwell.

Pero viene la muerte en su hora, en su minuto final
Sin pedir nada a cambio, ni a la familia, ni al cadáver,
Carga lo que hay cargar como lo deja la vida, desnudo
como una vez también lo trajera al mundo un ser de dulce entereza.

Así la espero por mí, por ti, por ella
Qué seriamos si tú no te encargaras compasivamente de llevarnos
Basura acaso, un cuerpo que caducó y no tiene nada que lo mueva ya
Gracias mi apreciada muerte por siempre tenernos presente.

¿Es el amor en Francisco una fuerza liberadora, un destino de paz? En Tú y yo
lo es, ciertamente, pero pronto nos encontramos que la entrega de los amantes tiene una tensión de fuerza, es explosiva, casi terminal, y en ese sentido no deja de conectarse con la soledad y la muerte, los temas esenciales de la obra.
Dos palabras más sobre el autor. Francisco es su poema. Su relación casi traumática con su entorno, disparada por los pasos de un ser muy íntimo y querido hacia la muerte, está totalmente vertida en la obra que nos entrega la editorial Vismar. Si siempre fue un centauro, en este momento de su vida y de su creación toca el cielo de la especie.

TRES POEMAS DE FRANCISCO ARÉVALO- CIUDAD GUAYANA.

2011-01-25T12:55:00.000-08:00

EL TATUAJE DE DICIEMBRE.

Busca el territorio sin resacas
El de la sequía en el fondo de los espejos
Al que suele llevarnos la retorcida carreta
Y las ocultas cosas son el cobijo y la despensa
Cuando el pasado viste de quieta costumbre
Cierta multitud que tiene nombre de añoranza
Quién dijo que los dìas no sufren roturas con notas de infancia
Es cuando gravitan los motivos raídos del muro
Los cerrojos que nos impiden mirar el paraíso
Los destellos de cierta estupidez pura que nos sonríe
La maraña de las fachadas que nos impiden
El camino a la torre o al mas allá.

RESUMEN DE LUIS BUÑUEL

Hay abundante miseria en los acentos cotidianos
Donde sólo nos alimentamos de silencio
Para vivir rescatando los huecos luminosos
Y no percibimos que disolvemos
Los primeros pasos hacia la puerta
Allì los disfraces modulan voces
Para vivir del drama
Solo que las miradas de la madrugada no los ayudan
Y se siente ser un velero sin tripulantes
Y las arterias endurecen con tanta confusión
Y se derrumban lentamente las pirámides de la memoria
Siempre se aspira a que todo sea color de rosas
Para desaparecer el negro en el final de los bolsillos
Por lo menos celeste la anunciación al delirio
El paso sonoro a los artificios
La caída en la franja cómoda de la frivolidad.

PALABRAS DE BURDEL

Soy un aprendiz de la medianoche
El asunto es dejar mis hàbitos ásperos
Y abordar el río con su gente
Sus cabezas amuebladas
Hay que ser lo mas parecido
A una sortija que pasa de mano en mano
Y uno se convierte en equipaje antaño
El cometa de poca cola
Aire espeso
Un comportamiento de ignaro
Que busca seducir las máscara Artdecò
En el desespero he sido el anfitrión de los murciélagos
El grano de colores que se integra a la tierra
Cuando la torrencial oración
Todos los absurdos vienen con sus cigarras.

Poemas 2011, de Teresa

2011-01-22T06:54:00.000-08:00

Para mis amigos poetas y los lectores del blog.
" y lo cierto es que no sé
si estoy esperando
para lograr vivir"
tc.

LA MESA

Por más que me pintes y pintes
no podrás borrar mis recuerdos
ni las voces hundidas entre la superficie
en las hendiduras de todos mis espacios
esas palabras que alguna vez estuvieron
entre mis bordes con todos los gritos
y los llantos del ayer
Yo los guardo en la corteza del árbol que fui
así como las manos posadas sobre mi espalda
marrón ahumado, te digo déjame ser
como soy realmente desnuda y cálida
presta a la confidencia y la conversación
con libros y vino y algo de comer
en este silencio donde participo día a día
sin maquillaje alguno sólo escuchando
y tengo llave de todos los secretos
en la cocina donde vivo desde hace mucho tiempo
inmóvil y tranquila quizás sonriendo a veces
de tanta inútil conversación con el tedio
que me abruma apretado entre mis poros
esperando esperando
y lo cierto es que no sé si estoy esperando
para poder lograr vivir.

Dic. 2010- enero 22, 2011

LA OTRA.

No sé qué hacer conmigo
dónde ponerme
cómo guardar compostura
qué baúl utilizar
para acomodarme
y sentir la tibieza
de ser guardada
doblada y protegida
así no temo a la intemperie
a los vientos fuertes
ni a la tormenta desatada
que crece desde adentro
como un volcán
Tengo temor de lo que siento
me confundo muchas veces
y lo que es peor tengo miedo de mi.

22,enero, 2011

LA CULPABLE ¿? ESTA ES LA VENEZUELA DE HOY

2011-01-21T08:02:00.000-08:00

LA CULPABLE/Víctor Maldonado C.
viernes, 21 de enero de 2011
“como un naufragio hacia adentro nos morimos…” Pablo Neruda.

Poca cosa se sabe. Ella salió como todos los días, atreviéndose a transitar por una ciudad que todo el mundo comienza a desconocer y a temer. A esas edades toda la vida son sueños y expectativas, como si la juventud los revistiera de una coraza invencible y resistente al mal definitivo. Fue la última vez. Tal vez un mensaje la delató, o una llamada que no pudo dejar de responder. Y eso fue todo.

Su historia se pierde en una maraña estadística de aproximaciones. Será el número quién sabe, un homicidio más, un atentado inexplicable a la razón, que impugna el sinsentido y no deja de observar que una vida truncada no se puede trocar por un celular. Su cuerpo tuvo entonces que soportar la afrenta de un balazo y el abandono definitivo del resto de su historia posible. El “chinito” se encargó de que así ocurriera.

Fue un día demasiado largo. Siete horas de disquisiciones habían terminado por perturbar cualquier capacidad de comprensión. Nada de lo que había ocurrido en el país tenía que ver con él. Mucho menos la desgraciada cifra de cientos de miles de muertos acumulados por la violencia, la impunidad y la corrupción. El orador señaló al país y lo condenó a ser el gran chivo expiatorio.

Cada una de las víctimas de la violencia carga sobre sus hombros la culpa de su propio crimen mientras el más poderoso del país se lava las manos y reta al resto a que señalen por qué él tiene responsabilidad alguna en esa masacre. Él quisiera escuchar una larga aclamación absolutoria, o quizá un argumento liberador. Ella, la que se quedó sin tiempo esa misma noche, debería ser la causa y el efecto de toda su calamidad.

Ella fue la que dijo hace doce años que la necesidad o las ganas eran razones más que suficientes para el delito. Que bastaba sentir hambre para que se suspendiera toda la legalidad y se le permitiera el robo y el despojo. Ella argumentó por doce años que el odio tenía razones más que suficientes para dar la embestida contra los otros. Ella ha repetido hasta el cansancio que toda propiedad es un robo y que basta con vivir en un barrio, tener una moto y colocarse una camisa roja para salir y apoderarse de las noches de la ciudad. Ella es culpable de su propio crimen y él, el hombre más poderoso del país no puede hacer nada para detener la masacre cotidiana del crimen.

Ella fue la que desarmó las policías regionales. La que eliminó a la Policía Metropolitana y la que no ha podido desplegar la nueva Policía nacional. Ella es la que practica la impunidad y promueve la injusticia hasta hacer inoperante todo el sistema judicial. La que ha transformado las cárceles en infiernos que envilecen y facilitan el crimen organizado, la extorsión y el tráfico. Ella es la que organizó la oscuridad que facilita el asalto, fomentó el secuestro express y la que ha sido incapaz de organizar una política de desarme. Ella acabó con la dignidad institucional de la Policía científica y los somete a condiciones precarias que los inhabilita para combatir con eficiencia el crimen. Ella mantiene las morgues entre la pestilencia y la inoperancia. Ella es la que ha sustituido el orden público por la repartición informal de la ciudad entre colectivos armados que usan como salvoconducto una foto del Che y un “patria socialista o muerte” que escupen en la cara de cualquiera que se atreva a pensar diferente.

Ella es la culpable de que no se hayan construido más escuelas y que se fomente la vagancia y el desempleo. Ella es la responsable de que millón y medio de personas no hagan nada productivo y que sean el caldo de cultivo del malandraje y la delincuencia. Ella, la víctima que recibió el balazo, es la única responsable del clima de inseguridad que acabó con su vida. Ella es la esencia de una culpa que el gobierno no quiere reconocer ni discutir. Esa tarde, la última que ella vivió, el que alguna vez juró resguardar su vida se despojó de cualquier compromiso al respecto. El poder no es para rendir cuentas ni asumir el juicio de su propia historia. Es para demoler al otro y vaciarlo de esperanzas. El poder de este socialismo es usado para evadir y huir de una realidad que poco a poco se va llenando de espectros. Ella no lo seguirá sufriendo, pero tampoco estará entre los que celebren su acabose, porque un balazo le quitó la vida para arrebatarle un celular.

victormaldonadoc@gmail.com
Twitter: @vjmc

El Borracho, (ALDO LUIS NOVELLI-ARGENTINA)

2011-01-19T18:34:00.000-08:00

El borracho

a un poeta desconocido

bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte
cuando se acercó arrastrando los pies
- ¿me daría unas monedas señor? –
- ¿y para que son amigo? –
- bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –
- bien, y dígame ¿qué hace usted de su vida? –
- beber ¿y usted señor? –
- yo…soy poeta…creo –
- ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –
- de acuerdo y ¿qué hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –
- mire señor, yo no sé muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –
- tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.

Un abrazo impetuoso.
aldo luis novelli-desde los bordes del desierto.-
La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed.

NOTA SOBRIA:

Borracho.

En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba 'redoma'. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba 'lleno de vino', o sea, embriagado.

Czeslaw Milosz, poeta polaco, Premio Nobel de Literatura.

2011-01-09T07:30:00.000-08:00

Elegía para N. N.

Si es demasiado lejos para ti, dilo.
Habrías podido correr sobre las pequeñas olas del Báltico,
atravesar el campo de Dinamarca, la floresta de hayas,
virar hacia el océano, y ya está, cerca,
el Labrador, blanco en esta estación del año.
Tú, que soñabas una isla solitaria,
si temes las ciudades, el parpadeo de los fuegos sobre las autorrutas,
habrías podido tomar el camino de los bosques sordos,
sobre torrentes revueltos y azules, y rastros del ciervo y del reno,
hasta las Sierras, hasta las minas de oro abandonadas.
El Río Sacramento te habría llevado entonces,
por entre las colinas recubiertas de encinas espinosas.
Todavía un bosque de eucaliptos, y estarás en mi casa.

Es cierto, cuando la manzanita florece,
y la bahía es azul en las mañanas de primavera,
yo pienso a mi pesar en la casa entre lagos
y en las redes recogidas bajo el cielo Lituano.
La cabaña donde te despojabas de tu traje antes del baño
se cambió para siempre en un cristal abstracto.
Y en él está la oscura miel de la tarde, junto al balcón,
y las pequeñas lechuzas, graciosas, y el olor de los arneses.

Cómo podíamos vivir entonces, yo no puedo decirlo.
Las costumbres, los trajes, vibran imprecisos,
inconsistentes, tensos hacia el final.
Es tal vez que pensábamos en las cosas tal como son?
El saber de los años fogosos ha enrojecido los caballos ante la forja,
y las pequeñas columnas en el mercado de la aldea,
y los peldaños de madera y la peluca de Mamá Fliegeltaub.

Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:
cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,
la gente, las comarcas.
Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,
pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.
Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe
esa pálida ceniza de Sachsenhausen
con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.

Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,
a la ciudad donde la sangre del propietario alemán
fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.
Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.
No se puede entrar dos veces en el mismo lago,
sobre hojas descompuestas de abedul,
y quebrando una estrecha estría de sol.

Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,
tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.
Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,
cuando te ponen una cruz entre los dedos,
y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.

No, no es porque estés tan lejos
que no has venido el otro día, la otra noche.
De año en año madura en nosotros y nos invadirá,
yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia.

Berkeley,1963

Versión de William Ospina

UNIVERSIDAD Y COMUNA

2011-01-07T13:21:00.000-08:00

Universidad y Comuna

Ángel Américo Fernández

Si algo ha quedado claro después de examinar la nueva Ley de Universidades aprobada por la vieja Asamblea Nacional en sus momentos postreros es que el régimen se ha trazado la tentativa de domeñar por vía del aniquilamiento institucional más pragmático y apelando a una lógica de “aparatos” espuria a uno de sus adversarios más duros y consistentes como efectivamente lo son las casas de Estudios Superiores.

Una primera cosa que brota de bulto es convertir a las Universidades en una suerte de “pequeños liceos” donde los programas y atribuciones más relevantes en materia docente, académica y administrativa inherentes a su condición de espacio libre constitucionalmente establecido, se trasladan a una suerte de “decisor único” encarnado en un super ministro educativo. De esta manera es dinamitada la autonomía universitaria en aras de un monstruoso diseño donde la Universidad y su “ciclo vital” son gestionados “desde arriba” por vía ejecutiva e incardinada a una racionalidad meramente burocrática a contrapelo de su carácter diverso y complejo.

En segundo lugar se encuentra un asunto no menor, expresado en la forma particular como se aprobó esta Ley formando parte de un paquete de leyes, literalmente empujadas a martillazos en el mes de Diciembre, completamente a la carrera en uno de los actos más sórdidos y grotescos de Parlamento alguno en el continente y, sin la debida sustentación en un intercambio deliberativo o debate abierto donde pudieran participar los diversos sectores del país, los propios actores de la vida universitaria, investigadores e intelectuales, tal como lo demanda un envite de cambios que involucran temas trascendentes y delicados como la apropiación y producción de los saberes.

En esta perspectiva, es pertinente afirmar que la naturaleza de los cambios introducidos con la nueva Ley, lejos de responder a un replanteamiento de horizontes y destinos para la academia, está más bien incardinada a resituar la Universidad bajo un esquema de control político, abolir su condición de espacio crítico, deliberativo y de convivencia pública de la diversidad de pensamientos.

Por ello no resulta extraño que uno de los artículos de la nueva Ley, específicamente el artículo 64, enfatice que “La educación universitaria debe contribuir con la construcción del modelo productivo socialista”. Allí queda claro el tinte político-ideológico de la legislación, el modelo socialista con exclusión de todos los demás, la Universidad completamente sujeta a los fines del Estado como en épocas pretéritas lo estuvo con respecto a la Iglesia, pero sobre todo llama la atención la construcción ausente, lo que se extirpa, lo que no se dice, a saber: la omisión en el texto propuesto del uso libre de la razón o sencillamente el ejercicio del pensamiento crítico.

Una vez desprovista de su potencial crítico, abolida su condición de espacio deliberativo y extirpado su carácter de lugar privilegiado para la diversidad de pensamientos, la Universidad deviene una simple pieza o adminículo de una razón de poder, destinada a servir instrumentalmente a los fines políticos de una ideología oficial o religión de Estado. Así, la ciencia, la filosofía, la razón, la crítica, el arte, el conocimiento y hasta la moral ya estarían marcados, la discusión no sólo está cancelada sino que sería inútil, pues estaría resuelta de antemano en una carcajada del Estado. La conclusión es demoledora: la Universidad es visitada por un “policía ético”

Y es que en esta Ley despoja a las Universidades de su condición de sujeto protagónico institucional, es minimizada en su función relativa a fecundar la producción y apropiación de saberes, de promover la razón crítica y la experiencia dialógica y auspiciar espacios para pensar la diferencia, para el encuentro de convergencia/divergencia en el marco de la diversidad y de la pluralidad de pensamientos y discursos.

Los profesores también acusan el severo impacto de los alcances de la Ley. Ya no son profesores, sujetos que contribuyen a conducir el proceso de apropiación del conocimiento, ya no son investigadores. Quedan rotulados como “trabajadores académicos”, simples empleados sin libertad alguna, atrapados en la malla de la estructura programática y académica que viene desde arriba por vía de un “decisor único” encarnado en un Ministro con atribuciones superlativas. Cualquier “trabajador” que se salga del “orden del discurso” puede ser sancionado por una causal muy invocada: “la falta de respeto”.

Pero además, la Universidad por vía de esta Ley, comienza a entrar en una órbita hasta ahora inédita, la órbita de los concejos comunales. En efecto, la creación en el texto legal de unos extraños consejos territoriales de transformación universitaria (artículo 25) aherroja a las casas de Estudios Superiores hacia la caja de Pandora de las “decisiones tumultuarias”, pues esos concejos vinculan el Poder Popular a decisiones vitales que van desde su participación protagónica en los cambios institucionales hasta la formulación de ejes comunales que, en combinación con los planes estratégicos de los llamados Distritos motores señalan líneas a seguir por la Universidad. En este contexto, los concejos territoriales y los distritos motores engendran la vinculación entre la UNIVERSIDAD Y EL PODER COMUNAL. Es por esta vía expeditiva que el poder del Estado termina en la práctica por triturar cualquier vestigio de autonomía universitaria. La intencionalidad es ir hacia un modelo único de Universidad y aparte de la constricción del claustro universitario y su sometimiento político, la tendencia va en dirección a un corporativismo partisano de modalidad comunal.

Ya finalizando este artículo me he enterado de la noticia, según la cual el Ejecutivo suspende la LEU aprobada en la Asamblea moribunda.

Esa bota esa bota esa bota que aprisiona mi garganta...

2010-12-17T06:07:00.000-08:00

Tango final por navidades, Harold Alvarado Tenorio (Colombia)

2010-12-15T08:42:00.000-08:00

Fue aquel verano es cierto.

Bien lo has dicho.

En Praga hizo esos días

un sol inagotable,de Junio,

y tú, con tus 20 cumplidos

mentías por la diestra

y la siniestra

a todo el respetable.

Hubo que verte con los suéter chillones

y el vaquero rapé

que decías lograste

en una almoneda de Salamanca

a precio de Zara o de Oro,

hubo que verte,

o cuba o beodo o borracho

noches y semanas

repasando un destino perdido.

No hubo, hoy lo sabemos,futuro para ti.

Toda belleza acaba y pronto,

dijiste entonces.

Estos días, en Cartagena de Indias,

vi un despojo que venía de Eckenforde

y creí eras tú,tú, aquel mismo

que en un hotelito de la Calle U Obecniho Dvoratodo

un estío amó

incluso hasta entretiempo

a quien le había adorado

en plena juventud.

Oh días con sus noches

de la Praga de Dubček

esperando, con champán en las manos,

un cambio en nuestras vidas.

Todo se esfumó en una noche.

Mientras los tanques rusos ocupaban las calles

nuestro amor se hizo trizas

en un vagón de pompas

camino de Berlin.

Ay Brando, Brando, Brando

chillaba Maria Schneider

al salir de aquel piso,abandonado y solo

de último tango a Parigi.

Harold Alvarado Tenorio

http://www.haroldalvaradotenorio.com/

CARTA II, POEMA DE IDEA VILARIÑO (Uruguay)

2010-12-12T04:50:00.000-08:00

Leyendo poemas este día, del libro de Idea,( hermoso nombre por cierto); poema que no está en "En lo más implacable de la noche", ganador del Premio de Poesía José Lezama Lima, Casa de las Américas, 2005. Por azar lo encontré buscando la biografía de Juan Carlos Onetti de quien por más que se quiera, no logro separarlos. Porque siento su respiración en las hermosas poesías de esta poeta que supo serlo con la vida, con la sangre y con todo el esplendor de la palabra poética.

CARTA II (Poema)

Estás lejos y al sur

allí no son las cuatro.

Recostado en tu silla

apoyado en la mesa del café

de tu cuarto

tirado en una cama

la tuya o la de alguien

que quisiera borrar-estoy pensando en ti

no en quienes buscan

a tu lado lo mismo que yo quiero-.

Estoy pensando en ti ya hace una hora

tal vez media

no sé.

Cuando la luz se acabe

sabré que son las nueve

estiraré la colcha me pondré el traje negro

y me pasaré el peine.

Iré a cenar

es claro.

Pero en algún momento

me volveré a este cuarto

me tiraré en la cama y entonces tu recuerdo

qué digo

mi deseo de verte

que me mires

tu presencia de hombre que me falta en la vida

se pondrán

como ahora te pones en la tarde

que ya es la noche

a ser

la sola única cosa

que me importa en el mundo.

EL RECREO, relato de MERCIS MARTÍNEZ. (Cd. Bolívar-Venezuela)

2010-12-10T04:25:00.000-08:00

El Recreo
Si hoy me peinara de esta forma lograría que me mirara. Hoy en mi lonchera llevo solamente un jugo y quiero dárselo. Al menos estaré cerquita, otra vez. Su cabello olía a leche condensada y era negro, negro. Me hacía cosquillas en la nariz, ella no se daba cuenta. Estaba distraída tomando el jugo. Estábamos sentados, era pleno recreo y todos corrían hacia todos lados. Jugaban gomita pero yo no iría esta vez. Aún le faltaba medio jugo. Cuando estaba sentada no se notaba la diferencia, pero cuando caminaba su cojera la notaba hasta el tuerto del bedel. Otra vez ese olor a leche condensada. Me había contado que venían de Ocumare de la Costa. Su papá dijo que no había bebido, pero entonces como no ver el camión de cerveza que venía de frente. De ese accidente solo su pierna y una cicatriz en la quijada. Y comenzaban a joder los chamos otra vez. No estaba enamorado, pero tampoco quería jugar gomita. O es que hay que tener más de nueve años para entender esa pendejada. Cuando me pongo molesto digo groserías, pero el olor a leche condensada no dejaba irme a agarrar a pelear. Sí, era bonita. Muy bonita, su pelo era negro, negro. Todo el cuarto grado me la había pasado junto a ella todos los recreos. Le regalaba uno de mis yukipak, mi mamá metía siempre dos por si le faltaba a alguien y a ella, siempre le faltaba. Como le faltaba un par de zapatos. El pie que no cojeaba lo tenía gastado. Qué digo, el zapato. Siempre le digo pie a los zapatos y ojos a los focos de los carros. Nada más por eso me llevaron al psicólogo. Temían fuera un retrasado. La doctora me regaló una chupeta y me dio un beso en la mejilla, luego de decirle a mamá que tenía un CI / 100. La alegría de mamá me hizo cederle la chupeta. El Yukipak dura tan sólo diez minutos mientras ella me revela cómo es que viven en el escalón cuatrocientos treinta y dos de El Cementerio. Se baja rapidito cuando los tiros vienen desde arriba. Pero subirlos cargando tobos llenos de agua es más complicado. Imagino. Qué tanto puede cargar esta firifiri, que se la lleva un estornudo. Mi peinado le gustará. No me gustó que riera con la gelatina que mi mamá había echado en mi cabello la semana pasada. Solo traigo un YuKipak, pero esta vez traje dos pitillos. CI/100. Ella no había hecho la fila esta mañana antes de cantar el himno. Era raro no verla. El tiro bajó desde diez escalones más arriba, se encajó en su espalda. Nos hicieron bajar a todos al patio y el minuto de silencio que pedían, se hizo larguísimo en mi pecho. Aún no deja espacio para algún ruido que no sea el sonido que hacía al sorber del pitillo el jugo de mi Yukipak.

UNA MUJER DE CAL, poema de teresa coraspe

2010-12-07T07:24:00.000-08:00

Yo voy siendo una mujer de cal
una mujer de arena
una mujer sin sol
una mujer/
que ha roto todos los espacios
para buscar tu rostro
en los escondites de la luna
y mirarte en los reflejos
que la noche permite
Yo soy una mujer carcomida
por la sal de la espera
una mujer de sombra y atadura
Soy quizás lo que no sabes que soy
y tampoco yo sé
sólo sé que espero la última gota
amarga de la desesperanza
estas copas de vino vacías
así como tus brazos azules y lejanos
y mi cintura ceñida en el silencio
boca mía amarrada al borde del vacío
cuarteada sin tus besos
una boca que no puede pedir
porque sabe hasta donde
le es permitido decir
Una boca cerrada con las llaves perdidas.

Domingo, 5 de Diciembre, 2010
11,15 pm

NALÚA SILVA MONTERREY,

2010-12-03T08:43:00.000-08:00

"Poder, Parentesco y Sociedad entre los YEK ´ WANA de los ríos Caura y Erebato"

Es un honor de la Guayana, del país y del mundo, esta mujer guayanesa: NALÚA SILVA MONTERREY. En su trabajo pudimos apreciar el grado de amor, unido a la observación minuciosa que es patrón ineludible del investigador. En realidad, catalogar quién es o no, escritor, es tarea difícil; prefiero contar entre los escritores a personas que se dedican con fervor al arte de la escritura, que sea su oficio y que también tengan un pensamiento amplio en relación al arte y las artes en general; es decir, un humanista en todo el sentido de la palabra. Trabajar con el duro oficio de leer libros y más libros, hasta que los ojos te sangren, no es nada fácil. No es sólo, como algunos lo hacen, decir que el árbol tiene hojas verdes como los ojos de su amada, en esto no hay creación ninguna, tampoco metáforas, es decir, son palabras vacías de contenido. El arte literario es otra cosa, es transformar la realidad en otra que no es, pero se le parece. Esto es para detenerse en un interminable diálogo o monólogo, (cualquiera de los dos), no importa. Creo que Nalúa es una escritora por la dedicación en el duro oficio y arte de escribir; por su visión humanística ante la vida; por la pasión y el amor que pone en lo que hace y en lo que realmente cree. No hay diferencia, así, somos un poco los poetas, trabajamos la palabra y borramos hasta dejar la huella que realmente necesitamos para transmitir. Así es Nalúa con sus indígenas, busca la huella, el entorno social, su ambiente para regalarnos el sueño de las aguas, entre las verdes montañas de la Guayana, que tan mágica es. Así perfila su visión de Antropólogo que va mucho más allá de los huesos, para darnos la carne viva de esos seres que deambulan las tierras de nuestros orígenes; antepasados que aún perviven en el invierno de los tiempos. Así es Nalúa un poco como decir Guayana.Teresa Coraspe.

la Antropóloga Nalúa Rosa Silva Monterrey, por carambolas caraqueña (18 de febrero de 1962) e hija del buen amigo René Silva Idrogo y de Virginia Monterrey, ha cabalgado sobre los lomos del Caura en una curiara, sencillamente se le ha perdido. Estudió Primaria y Secundaria en el Colegio de las Nieves de donde egresó con el más alto promedio de un bachiller para todo el estado Bolívar. Se va un año a Inglaterra donde aprende inglés y luego a México a la Escuela Nacional de Antropología e Historia de donde egresa en 1986 con las máximas calificaciones y el Premio Juan Comas a la mejor tesis de Antropología del año. En 1989, se traslada aFrancia donde se especializa en Antropología Social y Etnología y también obtiene su doctorado en la Escuela de Altos Estudios en Ciencias Socialesde Paris en 2007. Es que Nalúa Silva Monterrey siempre se ha graduado con máximos honores. Es profesora de la UNEG desde 1994. En 1995 funda, junto con su compañero de vida Alexander Mansutti, el Centro de Investigaciones Antropológicas de Guayana. Tiene más de 25 obras publicadas sobre los indígenas de Guayana, siendo la más reciente “Poder, Parentesco y Sociedad entre los Yek´wana de los ríos Caura y Erebato”, con la cual concursó para su Doctorado en París (Francia). Coordinó el estudio prospectivo de la UNEG para Ciudad Bolívar y forma parte del grupo “Ciudadanos de Angostura”colaborando activamente en una propuesta para el desarrollo de CiudadBolívar. Un honor ser amigo de tan insigne ciudadana angostureña, cuyo nombre lleva un Caño del río Caura como un tributo del pueblo Yek´wana, así como el haber compartido esta semana la presentación de su reciente libro en la Casa de las Doce Ventanas. Nalúa en portugués y en gallego significa Luna.

Datos enviados por el Dr. VÍCTOR MEDINA SILVA a nuestro correo electónico.

Premio CEPOS, de la libertad a YOANI SÁNCHEZ

2010-11-16T08:44:00.000-08:00

(Noticias internacionales)

La disidente cubana y autora de un influyente blog Yoani Sánchez fue galardonada el martes con el premio CEPOS de la libertad por su exigencia de la libertad de expresión, pese a las amenazas de encarcelamiento, anunció la página web de esta independiente organización danesa.
Con su blog 'Generación Y' (www.desdecuba.com/generacionay), Yoani Sánchez, que nació en Cuba en 1975, "exige el derecho de ejercer su libertad de expresión en sus críticas sobre las condiciones actuales en Cuba", estipula el CEPOS (Center for Political Studies).
Se arriesga a años de encarcelamientos "al igual que otros cubanos que se atrevieron a emitir la más mínima crítica contra el régimen comunista", sigue el CEPOS, que justifica la atribución de este premio por una suma de 300.000 coronas danesas (alrededor de 40.000 euros).
"Pese a enormes sacrificios personales, Yoani Sánchez ha demostrado una valentía sorprendente al expresar su opinión personal y honesta a propósito de la sociedad en la que vive actualmente", afirma el director del CEPOS, Martin Aagerup.
"Sola y pagando el precio de una gran inversión personal, logró mantener la atención sobre una de las dictaduras más asfixiantes del planeta", añade Aagerup, quien, según la web, se reunió con Yoani Sánchez en Cuba esta semana.
Lanzó su blog "Generación Y" en 2007 y, traducida a 15 idiomas por voluntarios, logró rápidamente una notoriedad a nivel local y mundial, hasta tal punto que el gobierno cubano decidió prohibir el acceso desde los terminales públicos de la isla, subraya el CEPOS.
El CEPOS (http://www.cepos.dk/) fue fundado en 2004 por empresarios, intelectuales y personalidades del mundo de la cultura danesa. Se describe como un "think tank" que quiere "promover una sociedad basada en la libertad, la responsabilidad, la iniciativa privada y un gobierno reducido".

Las almohadas de Irma Antonorsi...

2010-11-14T06:32:00.000-08:00

Las almohadas de Irma, una visión personal de teresa coraspe.

No sé si entro en la lluvia, en la nieve, o mucho más allá: en las nubes o en los fulgores de lunas blancas. Es que estoy mirando esos cuerpos sólidos y blandos, salidos de las manos de Irma Antonorsi, ceramista que, busca encontrar en ese color mágico las formas precisas por donde su imaginación la lleva; quizás ir al encuentro de la pureza, entre la muerte y la vida; esa blancura exquisita, esas almohadas suaves al ojo que las mira, listas para del descanso porque incitan al que observa, al sueño, y no sólo al sueño del dormir, sino al sueño del que está verdaderamente despierto, y es a quí, en este despertar donde el alma reposa y es la que en verdad mira en estado de éxtasis las formas creadas que, van perfilando y definiendo una posición ante la vida a través del arte. Irma, crea pureza, ilumina los objetos de una luz magnífica y sabe el recorrido que le toca fundar a través de sus manos afincadas a la tierra. Nace Irma en Panamá, nacionalizada venezolana, país donde reside desde hace varios años. Aquí la vemos con una de sus obras, lamentablemente no son las almohadas, pero es su creación la que conforma un todo.

Teresa Coraspe.

Trayectoria Artística

Exposiciones Individuales

“Piedras sobre piedras”. Sala de Arte Sidor. Puerto Ordaz. Estado Bolívar, Venezuela 2003
“Cotidianidad Petra”. Galería Natura. Porlamar, Estado Nueva Esparta. Venezuela.
“Monografía # 2” Piedras. Galería Artepuy. Caracas, Venezuela. 2004

Exposiciones Colectivas

2010
“Transformación”. Exposición colectiva de cerámica y escultura. Sala de Arte Sidor. Puerto Ordaz, Estado Bolívar. Venezuela
“Guayanitud Refulgente”. Muestra Colectiva Dia Internacional de la Mujer. Salón Galería Baobab. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela

2009
“Salón Regional de Arte Unexpo.” Ecomuseo del Caroní. Puerto Ordaz, Estado Bolívar. Venezuela
“Colectiva Galería A Priori”. Ciudad de Panamá.
“Enamorarte”. Hotel Intercontinental Guayana. Puerto Ordaz. Venezuela

2008
“Feria Iberoamericana de Arte.” Galería Templarios. Hotel intercontinental Tamanaco. Caracas, Venezuela
“Edición Cerámica 2008”. Galería Templarios. Caracas, Venezuela

2007
“Visiones”. Centro de las Artes. Ciudad Bolivar, Venezuela
“1a Muestra Pequeño Formato Unexpo”. Universidad Nacional Experimental Politécnica “Antonio José de Sucre”. Puerto Ordaz. Estado Bolívar. Venezuela.
“7 Velada Santa Lucia”. Santa Lucía, Maracaibo, Estado Zulia. Venezuela
“Premio Municipal de Artes Visuales Salón Juan Lovera”. Banco Industrial de Venezuela, Caracas, Venezuela
“XXXIV Salón Nacional de las Artes del Fuego”. Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo, Venezuela

2006
“Elit-Tile”. Museo de la Cerámica Contemporánea. Santo Domingo, República Dominicana.
“XXXIII Salón Nacional de las Artes del Fuego”. Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela
“Autonomía y Desplazamiento”. Obras de la Colección del Banco Mercantil.(Itinerante) Museo de Miranda. Los Teques, Estado Miranda. Venezuela
“13 Mujeres, 13 Artistas.” Edif. Antigua Cárcel. Ciudad Bolívar, Venezuela
“1a Bienal del Agua”. Mirador Angostura. Ciudad Bolívar, Venezuela
“Pluralidad y Variedad. XX Aniversario” Taller Escuela Arte Fuego. Casona Anauco Arriba. Caracas, Venezuela

2005
“Cerámica Extrema”. Galería Spazio Zero. Caracas, Venezuela
“El Vuelo de la Rosa”. Galería Sotage. Puerto La Cruz, Estado Anzoátegui. Venezuela.
“Arte Venezolano del siglo XXI, Homenaje a Jesús Soto”. Museo de Arte Contemporáneo Jesús Soto, Ciudad Bolívar. Museo Jacobo Borges, Caracas, Venezuela.
“TransAcción”. Galería El Espacio. Caracas, Venezuela.
“II Salón de Artes Visuales Universidad de Oriente Bolívar”. Edif. Antigua Cárcel. Ciudad Bolívar, Venezuela.
“Mujeres en Angostura”. Dirección de cultura de la Gobernación del Estado Bolivar. Edificio Antigua Cárcel. Ciudad Bolívar, Venezuela.
“Encuentro”. Edif. Antigua Cárcel. Ciudad Bolívar, Venezuela

2004
“Barro de América, 5a edición”. Centro de Arte de Maracaibo Lía Bermúdez. Maracaibo, Estado Zulia. Venezuela
“Matiz-es”. Sala de Arte Sidor. Puerto Ordaz, Estado Bolívar. Venezuela
“Premio Municipal de Artes Visuales Salón Juan Lovera”. Caracas, Venezuela
“XXXI Salón Nacional de las Artes del Fuego”.Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela

2003
“XXX Salón Nacional de las Artes del Fuego”. Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo.
“Perfiles”. Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón. Ciudad Bolívar, Venezuela
“Inauguración Sala de Arte Mara Vitanza”. Asociación Civil Artes del Fuego “Mara Vitanza”. Ciudad Bolívar, Venezuela
“Unidad”, Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón (ISAVAR), Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela

2002
“XXIX Salón Nacional de las Artes del Fuego”.Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela.
“Amén”. Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón. Ciudad Bolívar, Venezuela
“Ágora del Fuego”, Casa de la Cultura Carlos Raúl Villanueva. Ciudad Bolívar. Estado Bolívar. Venezuela.
“Enlaces”. Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón. Ciudad Bolívar, Venezuela.

2001
“Salón Nacional de Artes Visuales Francisco Lazo Martí”. Calabozo. Estado Guárico. Venezuela.
“XXVIII Salón Nacional de las Artes del Fuego”.Galería Universitaria Braulio Salazar. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela.
“V Bienal de Artes Plásticas”. Puerto La Cruz, Estado Anzoátegui. Venezuela.
“Tierra Nuestra”. Casa Congreso de Angostura. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela.
“Huellas del Fuego”. Museo Jacobo Borges. Caracas, Venezuela
“Relaciones”. Instituto Superior de Artes Visuales Armando Reverón. Ciudad Bolívar, Venezuela.
2000
“Arte, Encuentro del Entorno”. Colegio de Abogados, Ciudad Bolívar. Estado Bolívar, Venezuela
“Millenium". Casa de la Cultura Carlos Raúl Vilanueva. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela “Fusión”, Salón Capitán de Fragata ”José Tomás Machado”. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela

Representación en Colecciones

Museo de la Cerámica Contemporánea. República Dominicana
Cerámica Contemporánea Banco Mercantil. Venezuela

Premios y Reconocimientos

Mención Cerámica. Asociación Venezolana de las Artes del Fuego. AVAF - Salón Nacional de Las Artes del Fuego. Valencia, Estado Carabobo. Venezuela. 2003.
Mención Especial Obra Tridimensional - Premio Municipal de Artes Visuales “Salón Juan Lovera”. Caracas, Venezuela. 2004
Primer Premio Escultura-II Salón de Artes Visuales Universidad de Oriente Bolívar. Ciudad Bolívar, Estado Bolívar. Venezuela. 2005

ESCRITORES TRÁNSFUGAS, Carlos Yusti

2010-11-10T06:35:00.000-08:00

Escritores tránsfugas
Carlos Yusti

“Todos sabemos que la escritura proviene de un hombre o de una mujer sentada sola en un cuarto, con el teléfono descolgado, una taza de café y -en los viejos tiempos- un cigarrillo”.
Doris Lessing

Con otros escritores amigos se intentó la creación de una Red de Escritores. Nos reuníamos tratando de crear algunos parámetros de seguridad social para el escritor, por lo general un pelabola a tiempo completo.
Era una red plural en la que había de todo: el poeta que jamás ha escrito, pero que es un militante de cualquier causa perdida, el ultroso esclarecido que escribe poemas militantes en el peor estilo del Chino Valera Mora, el bohemio todomedaigual de siempre, también estaban los disfraces de escritor como Luis Alberto Crespo, los que tenían una obra bien fundamentada y estábamos los otros, los escépticos aguafiestas de siempre que escribíamos a pesar del Estado promotor de la cultural y todos los farsantes culturologos que han parasitado en el poder político. Poco a poco los dogmáticos nostálgicos por la redención de los pueblos, que nunca faltan, querían etiquetar la red como socialista. Las discrepancias se hicieron sentir incluso por parte de los bohemios más conspicuos, no les parecía ni ética y mucho menos etílica semejante propuesta.
La política es el estadio donde la imaginación cesa para dar paso a la lírica de los números y los porcentajes. La política tiene un sentido práctico. Busca resultados. La poesía, y el arte en general, por el contrario se aferran a lo intangible y más que logros a ras de la piel diaria de los días busca arar en ese mar del espíritu. Por supuesto que los comisarios del partido consideran todo esto superchería, idioteces amariconadas y lo que reclama el máximo líder son adláteres obsecuentes (focas sumisas se dice en el argot) que aplaudan sus babosadas biográficas (y su pésimo gusto musical) en cadena nacional.
Uno se esclaviza con las palabras para mantener las manos ocupadas en menesteres menos vacuos que aplaudir. Escribir es pasar en limpio el mundo desde la imaginación y la memoria, desde la metáfora creativa y el humor. Se escribe para desechar los lugares comunes, las consignas y los manuales, pasando por los marxistas hasta aquellos utilizados para aprender a conducir. Escribir tiene que ver más con el paracaidismo que con el compromiso.
George Perec en una reunión de intelectuales, en la que debatían sesudas cuestiones sobre la literatura, levantó con timidez la mano para contar una experiencia personal: “…Quisiera hablar de un salto que di. Al principio parece que no hay ninguna relación entre un salto en paracaídas y una discusión entre intelectuales. Y, efectivamente, no la hay. Sencillamente, si consigo transmitirles mis sensaciones en este momento…, los recuerdos de un salto en paracaídas que hice hace tiempo…, me parece que todos veremos que hay ciertos puntos comunes, aunque por ahora no puedo definirlos, pero creo que se van a definir de alguna manera. Así que comienzo. Estamos en un campo de aviación. Hay unos cuantos paracaidistas. Sólo que no deberíamos entender lo de paracaidista en el sentido que se le da hoy; pensemos solamente que entre todos esos paracaidistas hay un paracaidista que soy yo, George Perec [risitas incómodas], es decir, alguien que tiene cierta buena voluntad, gusto por la vida y algunas dificultades que es capaz de resolver o piensa resolver exactamente en la medida en que consiga franquear todas las etapas que se requieren para saltar. Hay varios aviones dando vueltas por la pista que hacen un ruido enorme. La espera se hace tremendamente larga. Todos experimentamos una especie de decepción debido a que, mientras esperamos, muchísima gente está pasando antes que nosotros –es decir hay muchísima gente que se está arriesgando antes que nosotros- y no podemos probar que también damos la talla. Nosotros sencillamente esperamos, fumamos un cigarrillo, vamos a mear, (…) y después, en un momento determinado, dan una orden: a los aparatos”.
Escribir y vivir son espectaculares saltos al vacío. De asumir riesgos es de lo que se trata y desechar las comodidades. Si algunos escritores se conforman con firmar cartas de apoyo al máximo líder o manifiestos (en pro de la liberación de los pueblos del yugo imperialista) desacreditan los riesgos que la escritura creativa implica. Si muchos escritores quieren ser sólo un adorno del poder, en una circunstancia histórica dada, le hacen un flaco favor a la literatura y se convierten en tránsfugas del riesgo creativo. Si el escritor prefiere la tierra firme y quedarse meando (o aplaudiendo) tranquilo es válido, pero que ceda su turno para que otros hagan el salto más increíble de sus vidas y no exaspere tanto con consignas percudidas y sus golpes de pecho por la redención de los desposeídos.

NOTA: Puedes leer sus ensayos en la web: www.arteliteral.com

VICTORIA SERVIDIO ( Argentina)

2010-11-08T08:11:00.000-08:00

Victoria Servidio

Reseña biográfica:
Victoria Estela Servidio. Nació en Cosquín Córdoba en 1947, Médica jubilada, con especialidad en Ginecología y obstetricia. UNC.
Su afición a las letras nace en la infancia y juventud, fomentada en su hogar y en el estrecho vínculo mantenido con La Biblioteca Nicolás Avellaneda de Cosquín entidad fundada en 1923, por la cual pasaron varios miembros de su familia.
Comenzó a escribir a los 14 años continuando hasta la fecha.
Desde 2001 concurre a talleres literarios en la ciudad de Córdoba, siendo Moradas, su primer libro publicado por Narvaja Editor 2006.
Dentro de su producción se encuentran, poesía, prosa narrativa, prosa poética, ensayos.
En diciembre de 2006 participó en el Festival Latinoamericano de Arte, realizado en la ciudad de Mar del Plata, organizado por la Fundación de Poetas de la misma, como expositora y presentación de Moradas.
Participó del Encuentro de Poetas que se realiza en el entorno del Festival de Folklore de Cosquín 2007, 2008,2009. Directora y Coordinadora editorial de Decires, revista de letras arte cultura, edición gráfica independiente sin fines de lucro en Cosquín, Córdoba, presentada en la Maratónica de poesía y narrativa de Mar de Ajó, organizada por La Fundación de poetas René Villar en Noviembre del 2008, junto a su nuevo libro “Armas del poeta “Narvaja Editor.
Participante del primer encuentro nacional e internacional de publicaciones callejeras, organizado por las revistas de Cuyo San Luis, Mendoza y San Juan, realizado los días 3 y 4 de septiembre en San Luis.

www.revista-decires.blogspot.com
deciresrevista@yahoo.com.ar.

PERFIL.

El espejo derrama

los caireles de mis sueños.

En los perfiles de la noche

claman las ausencias.

Palabras del viento

palabras de la sombra

soledad enmascarada

en el antifaz del silencio

AMOR PERDIDO

Amor perdido
soldado sin guerra
deambula por trincheras invernales.

Luz de luna
irrumpe en la alcoba
Lejanos recuerdos:
manos
cuerpos enlazados
viento
que blande campanadas
rocío sobre la hierba
cántaro de promesas.

Amor perdido
ave
que llora ausencias

dolor punzante

retentivo olvido
alma que sangra

herida que deja

una honda marca.

DE AUSENCIAS

Sospecho
que puedo cargar
otra ausencia

biselar el vacío
que no puedo colmar

en la árida espera

al fragor del silencio
amortiguar
la impotencia.
Sospecho
que puedo
resucitar día a día

a pesar de las cargas
y de la hondonada vacante

SI TE VAS

Si te vas

llévate la ausencia

los soles y la luna

la brisa de la dicha

los momentos y el recuerdo.

Así puedo destruirte

y dejar mi amor a salvo.

LUCES Y SOMBRAS

Luces y sombras
en la órbita del tiempo

a cuántos años luz
está una estrella.

Qué es el infinito
qué es la eternidad.

Concepción en un segundo
vemos la luz
escalamos la vida

y al final
nos devora la sombra.

(Del Libro Armas del poeta)

¿Para quién se escribe?

2010-11-05T10:56:00.000-07:00

Para quién se escribe? ( ALDO NOVELLI)

Empecé a escribir en la pubertad para mí mismo. encerrado en mi pequeña torre de marfil, una miserable pensión de una ciudad nefasta.Un día abrí la puerta y salí al mundo y descubrí que nadie me conocía, que el mundo era inmenso y ajeno, entonces regresé a mi buhardilla y me puse a escribir para el mundo. Salía a caminar, hablaba con desconocidos y escribía sus historias de fracasos y deseos irrealizables.
Hasta que un día, el mundo entró en mi habitación y me empujó afuera, entonces ya no era el mismo mundo, tuve que ganarme el pan y encontré hombres y mujeres que no tenían pan en su mesa.En esa época, golpeado y pisoteado por las patas salvajes del mundo, empecé a escribir para cambiar ese mundo, empuñé un arma cargada de futuro y salí a luchar por maravillosas e inalcanzables utopías.Hasta que el mundo con sus golpes me laceró el cuerpo, me encerró en una cueva oscura y me gritó: “perdiste estúpido idealista, nosotros ganamos”, entonces, en ese oscuro hueco me puse a escribir para salvar mi propio culo.Después los años sucedieron a los días y cuando me detuve a mirar para atrás, vi el camino lleno de pozos y sucios charcos, el camino que ya no se puede volver a pisar.
Hoy, con más derrotas que amores, escribo únicamente para el verdulero de la esquina, mi amigo Andrés.Cada vez que edito un libro, al primero que se lo llevo es a Andrés.Él no lee poesía, ni literatura ni nada que no sea el diario cada mañana, dice que allí está todo: novelas policiales, dramáticas, amorosas, históricas, política y religión, humor y fantasía, belleza y obscenidad, vida y muerte y que no necesita más, y tiene razón.Pero yo igual le llevo mi precario librito.Él lo abre y lee el primer poema, si lo entiende y le gusta lee el segundo, en cuanto encuentra uno que no le gusta, cierra el libro y lo coloca en el único estante de la verdulería que oficia de biblioteca.Nunca más lo abre.
No se bien cuanto ha leído de mis libros. Una noche de asado y truco, abarrotados de bestias y ahítos de vino, me confesó secretamente que un libro lo leyó completamente, otro lo puso en el estante después del primer poema.No se cuales son, y nuca lo sabré seguramente, pero yo me siento bien con este pacto entre escritor y lector que hemos desarrollado.Además como él dice, su biblioteca de un solo estante, tiene únicamente mis libros, y agrega socarronamente, los libros del mejor poeta que conoce, del único que conoce.
Es para mí, es un orgullo personal que ningún otro escritor puede darse.Todos mis fracasos están allí, y ese es mi gran éxito, único, imbatible, frente a todos los escritores y poetas del mundo!.
Por lo tanto amigos y poetas, les comunico en este instante que seguiré escribiendo hasta que me muera, para mi amigo Andrés, el verdulero de la esquina.
//aldo luis novelli /poeta sudaca y laburante.-
Un abrazo impetuoso.aldo luis novelli/ desde los bordes del desierto.-

Una breve respuesta desde mi correo a Novelli.

No importa para quién escribas, pero lo haces con tinta de vida y esto es muy importante, como lo es la realidad, lo vivido, porque los sueños, esos que soñamos día a día, tal como lo dijo el poeta: sueños son. Este pedazo de vidrio tan irreal con quien o a través de él, nos comunicamos a diario no tiene olor ni sabor, no tiene nada, es sólo otra mentira más, pero a ratos nos acompaña para caernos a mentiras y así vamos viviendo, de engaño a engaño porque la verdad está dentro de uno y es difícil tenerla con nosotros, es difícil que nos ocupe porque siempre estamos evadiendo la soledad donde ella se manifiesta en su totalidad. Así ves que no sólo escribiste para el verdulero, sino también para los poetas amigos. ¿Y la silla, Aldo, dónde está, la dejaste, la quitaste?, ves que no olvido. Te saludo con especial cariño. Teresa.

LA MUCHACHA DE FIRENZE, A MARA VITANZA

2010-10-31T09:03:00.000-07:00

Vino de la Italia de Post-guerra, un día; aquí en Ciudad Bolívar del río creó la Escuela de Las Artes del Fuego: "Alejandro Colina"; enseñó dibujo, pintura y cerámica. Su obra ha sido reconocida en todo el país, numerosos catálogos nos hablan de su arte: esas formas de luna que son hermosas y que sus manos han recorrido con toda la ternura de una gran artista. Mara es para el tiempo, no cabe duda. Ahora está enferma, la vida es así, tiene su ciclo. No voy a referirme a su amplia biografía como artista, ni a su esposo Franco Vitanza que tanto luchó por una Venezuela libre de malaria y tantas otras enfermedades que, azotaban al territorio esos años cuando la medicina, era el valor del campo y el esfuerzo personal íntegro. Sólo quiero regalarle unas letras, quizás pocas, para lo mucho que merece: Ella la muchacha de Firenze.

La acompaña en la foto su hijo Ricardo, Arquitecto y ex-director de Turismo del Estado Bolívar, quien en la sala lee para ella la ofrenda de una mujer que la admira y quiere, con esa admiración del silencio y la ternura. (fOTO de Nancy Belgrabe)

Teresa Coraspe.

LA MUCHACHA DE FIRENZE

Ella
la dueña del espacio
y de las formas
de la casa alta
y castillo de luces y colores

Ella
bella muchacha de Firenze
de la eterna negrura entre los ojos
cálida y suave/
al trópico encendido
llegaste
hace ya mucho tiempo
y vives y creces entre raíces
que tu mano voladora
y risueña trazó
en la hondura de las paredes y el lienzo
en los fulgores de luna y terracotas
verdes arenas movedizas
entre tus manos
abiertas a la belleza imperecedera
no has de crecer
entre los rincones de la casa
ni de una habitación lúgubre
donde la magia destejió
vestidos rotos
Tú eres etérea y vuelas
te desplazas más allá
de lo que sólo puede ser
percibido por el alma

Muchacha de Firenze

soñadora de sueños
soñadora de imágenes
siempre joven y eterna
sin tiempo
con las plumas celestes del alba

eternamente señora de tus manos.

a: Mara Vitanza
26.10.2010

De Pablo Mora, La Calle 4 (escritor venezolano)

2010-10-24T07:22:00.000-07:00

LA CALLE 4

Pablo Mora

La calle 4... donde me lanzó la aldea con dos viejos, tres hermanos y cuatro reales de por medio, donde conocí las lágrimas del sauce, donde conseguí el amor a tiempo, la de aquella Gruta, aquella Cueva que me enseñó la cara de la vida, la del Cristo que me mostró el color tostado de la piel cuando se va la guerra, la de Rafael, guindando de un árbol para siempre, la de Ofelia y sus alegres mamarrachos perdidos en no sé sabe qué botija, la de Doña Jabiela curando de maldeojo a tanto rico y pordiosero, la que me llevó a la Ermita, la de mi padre apacentando sus canarios, la de las madrugadas en busca de oración, la de María Bonita, Muela 'e Gallo, Pedro Chapuzas, Media Vuelta y María la de verde siempre con su eterno olvido, la de Elio y las primeras rimas, la del viejo seminario de mi padre, con sus calificaciones siempre en rojo, la de Pedrito el de Vanguardia, el que se fue al cielo a cobrar sus prestaciones, la de ahorcar los hábitos para irnos por la vida a hacer la guerra. La calle 4, para emprender el viaje por el mar y por la nieve, la de la más alta pesadilla, el día que se perdió mi sobrinita, la de la monjita española que lucía tanto camino de la misa o del altar, la del primer artículo y el primer poema, la del poema Azul de Salmerón Acosta y el Soneto Enamorado de Francisco Luis Bernárdez; la del Dios deseante y deseado de Juan Ramón Jiménez junto al Fausto de Goethe, los Poemas Humanos de Vallejo, las Residencias en Tierra y el Canto General de Neruda; la de Mayakovsky, Hernández, Pound, Whitman y Pavese; la de Dante, Huidobro, Benedetti, Cardenal, Cote Lamus y Gaitán Durán, Fidel, el Che, Camilo, Ojeda, Ugarte Pelayo y Argimiro... la de Pedro Pablo, Dionisio, Olivera, Ilia, Carrero Mora, Beroes y Manuel Felipe; la de Rubén, Michelangeli, Castro Medina, Mendoza, Alviárez, Agustín o Brun Detuski, Rafael o Carlos Guérin, Myriam, Pereyra, Campos y Ulacio; la de la Ópera Carmen junto al anafre de las cinco de la tarde, la de la primera clase en el Santa Teresita, el de las dulces onzas y puntales, la del Santísimo, quien me ayudó a no perder la fe, la de las hermanas Alix y Graciela Ruiz con su Album de la Rotunda de 1902 y versos de 1800, la de las Hermanas Ocariz de Rubio, la de la luna de tres de la madrugada, la del napalm a la hora de cantar el gallo para emprender el viaje a Cannes y los Alpes. Donde una tarde me fui en busca del amor y me encontré el monumento de la Francia. La calle 4, con misiles rusos, cubanos, Radio Habana, fusiles y guerrillas, la del 23 de Enero y el Cuartel Moncada y el Mayo del 68 en Turín con frío. La del negro Julián venido de no sé sabe dónde; la de La Bota Negra por donde mi madre bajó y subió, subió y bajó con su matriz al hombro mientras yo insensato tarde la noche con mi amigo parla y parla. La calle 4 No. 12-122. La calle 4 No. 11-61. La calle 4 No. 10-36 subida, bajada y brinco por la vida. La calle 4 No. 15-13. La calle 4 No. l5-l5, la lucha clandestina, el confinamiento de la vida. La calle 4 y pico No. 1-59 Las Acacias, esperando lo que venga, agazapado en el rincón de un cuarto, donde parece ancló mi vida, para irse cualquier día de repente si no es que viene un hijo de puta de la CIA a llevársela antes de tiempo... o algún toche policía a jodernos la paciencia... La calle 4 No. 10-36 frente a un par de leones de tramoya... La calle 4 y pico, digo... Las Acacias, echando vaina todavía, al compás de este insomnio terminal.
De. Insomnio Terminal.

CARINA RUGGIERO, (escritora argentina)

2010-10-21T07:53:00.000-07:00

(Relato enviado por María Gabriela Abeal)

LA LLORONA
(Cuento)

Créanme... Es cierto que algunas personas enloquecen por amor.
Cuando me enteré de la historia que voy a narrarles sencillamente quedé pasmado. Mis manos temblaron y comencé a sudar un sudor inagotable que no cesó durante muchos días. Tampoco pude dormir. Así que durante varias jornadas he andado transpirando y desvelado por la vida.
Hacía quince años me había ido de El dorado (1) confundido y desilusionado, víctima de un desengaño amoroso.
Estaba profundamente enamorado de Clara y ella de mí pero el destino quiso que nos conociéramos tarde. Yo era soltero y aunque Clara era una mujer casada nos enamoramos profunda, salvaje... locamente.
Sólo una alternativa tuvimos entonces para estar juntos: Huir de allí y permitir que nuestro amor floreciera en un lugar donde nadie nos señalase con el dedo juzgando la pasión prohibida que nos unía; y donde estuviésemos a salvo de morir asesinados por el esposo de Clara, cuya mayor habilidad consistía en el excelente manejo del machete, pues trabajaba en el monte.
Pero el día en que debíamos encontrarnos en la Terminal de ómnibus para escapar ella no apareció.
Estuve allí desde la madrugada. Esperé dos, cuatro, veinte horas ¡Hasta dos días sin moverme! Entendí entonces que la ausencia delataba su modo de decirme que no estaba dispuesta a correr riesgos y venir conmigo a Buenos Aires.
Me fui solo. Los tres primeros años estuve verdaderamente triste. Tenía el corazón congelado y un frío punzante me perforaba el alma de dolor. No podía olvidarla, la amaba demasiado como para dejar de pensar en ella. Luego, decidí extirpar definitivamente de mi vida esos recuerdos y todo sentimiento hacia Clara.
Pensé que si no se arriesgó fue porque no me amaba de verdad y ayudado por el resentimiento y el tiempo, su rostro en mis pensamientos se fue disipando.
Sólo algunas noches aparecía en mis sueños y sólo algunas veces, me preguntaba qué extraños motivos la hicieron desistir y faltar a la cita ese cinco de octubre.
La repuesta a mi pregunta fue una incógnita durante quince largos años.
Pero una tarde recibí un llamado de mi esposa en la oficina. Había llegado correspondencia del único pariente con vida que tenía en Misiones.
El tío Walter, hermano de mi padre, pedía que fuese con mi familia a visitarlo argumentando no conocer a mis hijos, que podría morir en cualquier momento y que deseaba verme nuevamente. Debo confesar que a pesar de estar felizmente casado rechazaba la idea de regresar a esa ciudad. No tenía intención de revivir el pasado y con ello el sufrimiento de aquellos tiempos. Además me había jurado no volver jamás. ¿Y si me cruzaba con Clara? No... ¡No podría resistirlo! Pero mis dos hijos insistieron y mi esposa aprovechó la ocasión para recordarme que desde la luna de miel no volvimos a salir de vacaciones.
El siguiente fin de semana viajamos hacia El dorado. Llegamos al amanecer.
Fue emocionante ver nuevamente la tierra colorada, el monte espeso al costado de la ruta… la neblina cubriendo sutilmente el paisaje.
Bajamos en la Terminal y allí estaba el tío Walter, esperándonos.
La vejez invadía su apariencia sin afectar el porte y elegancia que lo caracterizaban. Extendió los brazos y sonrió al reconocerme.
Entre saludos y presentaciones perdí de vista al más pequeño de mis hijos y desesperadamente lo busqué entre los vendedores de chipa (2), remiseros y pasajeros que deambulaban por ahí.
Entonces, frente al mismo banco de madera en el cual permanecí dos días sentado, observé a mi hijo parado ante una linyera.
La mujer emitía un lamento continuo... indescifrable.
Alguien dijo en tono burlón: -¡Ahí está la llorona gritando otra vez! ¡Pobre loca!...
Tenía los pies desnudos y con las manos tironeaba su pelo enmarañado mientras un balanceo rítmico se ajustaba a sus quejidos.
Mi niño estaba inmóvil, impresionado por aquel cuadro horroroso y cuando corrí hacia él tomándolo del brazo recibí una mirada de la linyera.
Sus ojos extraviados se posaron en los míos y me sonrió. Luego emitió un grito impresionante, se tiró al piso y comenzó a revolcarse brutalmente.
Nos alejamos rápidamente, y cuando regresamos al colectivo donde mi esposa seguía descargado equipaje, me topé con el rostro serio del tío Walter.
Esta vez me miró con tristeza.
-Gurisito (3) - Dijo con voz suave y sin anestesia, mientras recibía yo, sus palmadas en la espalda- Esa es la Clara ¿Te acordás? La esposa del gringo Fritz. Parece que el marido la pescó saliendo por la ventana con las valijas listas para irse con otro hombre. Le dio una tremenda paliza, le cortó la lengua con el machete y la echó a la calle. En el pueblo todos le negaron el saludo, nadie volvió a hablarle, ni siquiera sus padres.
Y prosiguió:
- Enloqueció enseguida y desde entonces, viene todas las noches a la Terminal a llorar por su amado. ¡Pobrecita! Se quedó sin marido y sin amante. Es una pena ¡Tan linda mujer! Y véala ahora... revolcándose así por el suelo.
Créanme... Sentí hundirme yo también en la locura... ¡Clara intentó escapar! ¡Clara me había amado! Y yo huí como un cobarde, sin averiguar jamás qué le había ocurrido.
La gente se vuelve loca por amor y mi amada se convirtió en La Llorona de El dorado.
Y yo... en un hombre con las manos temblorosas que no puede dormir, porque se me aparece en sueños, con su mirada extraviada y el rostro tieso... avejentado.
Constantemente la escucho aullar de dolor, arrancándose el cabello.
Esperándome, cada noche en la Terminal, para huir conmigo hacia un sueño que nunca se hizo realidad.

Glosario:(1) El dorado: Ciudad de la Prov. de Misiones a 200 Km. del Norte de Posadas y a 100 Km de Puerto Iguazú. (2) Chipa: Alimento basado en almidón de maíz o mandioca, típico de la zona del Litoral de la República Argentina. (3) Gurisito: Niño, en idioma Guaraní.

CINCO RAZONES DE UN BLOGUER

2010-08-17T17:03:00.000-07:00

Por Luis Felipe Rojas

Llevaba semanas intentando un pretexto para esta explicación de hoy. Mi colega Miriam Celaya me ha dado, como decimos los guajiros cubanos, “el pie forzado”. Creo que lo hice una vez, en mi anterior bitácora. Aunque ahora mismo me temo que si otros colegas de la blogósfera alternativa y libre se deciden a explicar qué hacen para postear sus textos e imágenes, terminaremos finalmente dándole las brújulas a la Contra Inteligencia Militar (G2). Pero como “el que no la debe, no la teme”, allá va eso. UNO. Me sirvo de un alma caritativa que decide de vez en cuando al mes copiar mis textos desde el exterior, el dinero que ella dedica a las llamadas internacionales no le permite recibir mi dictado más allá de los tres minutos. Por eso también lo de las trescientas palabras. DOS. Envío fotos al azar, a mansalva, a diestra y siniestra y como los represores son cada vez menos originales, por lo menos en el Oriente del país, casi siempre reprimen a la misma gente, de modo que cuando apalean a Caridad Caballero Batista, Rolando Rodríguez Lobaina o Idalmis Núñez en Santiago de Cuba, hace ya meses quizás que he enviado sus fotos al ciberespacio. A veces doy en el blanco y reporto a sólo setenta y dos horas del suceso, todo un privilegio. TRES. Con esto sí que no puedo. No denuncio para polemizar, revelo las imágenes, los nombres de los violadores “para que la pena lo(s) convierta”, al decir de Martí. Un día serán señalados por el dedo acusador del más normal de los ciudadanos y valdrá la pena tener una Constitución, verán que sí, sean pacientes. No contesto a insultos ni provocaciones. Soy un poeta y actor de teatro callejero: es decir, un provocador por excelencia. Me basta con soltar esta piara de trompetazos para revolver un poco el panal. Entre mis normas éticas y de urbanidad está incluido no ofender a nadie, jamás lo haré, estoy seguro. CUATRO. Esta bitácora está partida en tres pedazos: uno me pertenece a mí por ser el autor intelectual de ella, aquí van mis berrinches y mis dudas; la otra es de mis buenos administradores, gente paciente y dulce como me las merecía hace tiempo y por portarme mal no daba con ellas o no lo merecía por entonces, pero ahí están, prestos a servirme cada día, y la tercera es de ustedes, mis lectores y mis amigos. De modo que todos tienen derecho, a darme aliento o a amenazarme con ‘partirle la cara en dos’ como ya dijo alguien. Sírvanse de ella a partes iguales, no se fajen. CINCO. A veces recorro más de 200kms para ver la bitácora en un cibercafé. Desde San Germán no hay menos distancia donde pueda verme on line. ¿Es premio o castigo? No sé, pero me siento un tipo tremendo cuando salgo por la puerta de un hotel con un pedazo de mi blog en una memory flash recién pescada en esa mar revuelta de la patria universal que es la Internet. Por tanto, tienen que creerme, estos sacrificios son por mis hijos: un día podré contarles sin sonrojo lo poco que hice. Lo hago por la paciencia de la buena de mi Exilda, que reza todas las noches “porque las bestias no se vuelva a meter en el jardín” (SIC), y lo hago por ustedes: de aquí a unos años, cuando compilen estos residuos podrán ver el rostro de un hombre que tuvo miedo muchas veces, pero el deseo de ser un hombre libre superó todos los desasosiegos.

Gracias.

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El pensar desde la hamaca

2010-08-17T08:44:00.000-07:00

Poema de teresa

Había humo y voces fuertes, ruido
me acerqué y estabas de espaldas
un vaso entre tus manos
me alejé anteS de que voltearas
tuve miedo y no sé a qué
cuando ví que salías
salí corriendo y me oculté
una vieja escultura de Rodin
me protegió de tu mirada
a medida que avanzabas
yo daba vueltas detrás de esa mole
que era la obra que me protegía
Al fin te alejaste lo suficiente
era plano el terreno quizás
un viejo parque abandonado
hojas de otoño entre marrón
y amarillas por el tiempo
circundaban tu paso
quise correr detrás de ti y llamarte
nunca escuchaste mi voz
al estar cerca y próxima alcanzarte
un negro abismo se abrió entre los dos
ví que te perdías a lo lejos
y ante mí ese vacío
por donde la tierra me llevaría
si daba un paso más.
17 de agosto, 2010, 11 y 30 am

CARLOS VITALE: EL TRIUNFO DE LA MUERTE

2010-08-16T14:15:00.000-07:00

Por Delfina Acosta (Enviado por la autora)

Son los poemas de Carlos Vitale, densos y deseosos de su propia sangre que lo alimenta. Es que la muerte se come a sí misma según las predicciones de los cipreses. Sus consideraciones sobre el mundo son muy peculiares. Nada existe en forma plena, rumorosa, brillante y sudorosa de vida. La vida, la existencia misma no es confiable, a pesar de sus formas, de su abundancia y de sus colores. “Feliz del que quiere creer y cree. Esta victoria es una trampa”. dice un verso suyo, que habla de un despertar amargo del mundo. El autor de El triunfo en la muerte ha escrito unos versos que para muchos podrían resultar extraños. Hay una teoría de mutilación que sustenta la obra. No importan las hermosas flores de los caminillos que llevan a una campiña ni el aroma de los capullos, ni los colores de un paisaje que flamean ante los ojos del vate. Él es un poeta que pone el ojo en el defecto, en el sufrimiento, en esa voz de la desesperanza, en la piedra que choca contra la piedra. Entra con claridad de conceptos en las ideas existenciales. O sea que tiene conocimiento de la muerte y de la vida, al confrontarlas muda, calladamente, mientras el mundo se desliza. Carlos Vitale piensa en cuanto dice, pues el hecho de pensar es su manera de existir dentro de las palabras. Sus versos explican su postura filosófica y existencial ante los seres humanos, a quienes observa, algunas veces, como desde un barco ebrio. Sin embargo, repito que el poeta sobre cuya obra hago este pequeño comentario es un observador acabado y rotundo. Del lado de la sombra y de la muerte también hay mucha belleza, pues respira el río aliento de lo desconocido, de lo irreparable al son de las campanas de un pueblo. Al menos eso nos lo demuestra, magistralmente, Carlos Vitale. El universo existe relativamente para él. ¿Pero el hombre? ¿Qué pasa con el hombre? ¿Es raya, figuración, fragmento de locura para este poeta y escritor? ¿Es un elemento más del cosmos? ¿Es un ser que se fatiga en la búsqueda de la alegría? El autor de Descortesía del suicida, una obra ampliamente conocida, nos acerca a través de un lenguaje maduro, bien elaborado, el triunfo de los versos en un libro que debe ser leído.

El autor agradece cualquier comentario: carlos.vitale@yahoo.es

Alguien lloraba en el Camposanto de Pisa.

Sin embargo, las tumbas vacías de los muertos

guardaban la escoria de los vivos.

La muerte siempre triunfa.

Silencio del Camposanto y fuera.

En alguna parte alguien llora.

BREVE RESEÑA DEL AUTOR:

Carlos Vitale nació en Buenos Aires en 1953. Es licenciado en Filología Hispánica y Filología Italiana. Entre otros libros, ha publicado Unidad de lugar (Editorial Candaya, Barcelona, 2004), Fuera de casa (Emboscall Editorial, Vic, 2004) y Descortesía del suicida (Editorial Candaya, Barcelona, 2008). Asimismo ha traducido numerosos libros de poetas italianos: Dino Campana, Eugenio Montale, Giuseppe Ungaretti, Umberto Saba, Sandro Penna, etc. Reside en Barcelona desde 1981.
14 de Agosto de 2010 22:15
ABC/ digital

Un poema de Teresa (sin destinatario)(Foto de Nancy Belgrave en el Hotel La Cumbre)

2010-08-12T17:27:00.000-07:00

Ya te vi y cómo era que no pudiera verte

hombre mío del brazo con ella felices y riendo

cómo es que no te escondes si no puedes

y la verdad tiene el rostro de lo falso

Así me acomodo al juego de los naipes

negros como una noche negra y silenciosa

Y vuelvo a mirarte por encima de lo que

sólo es pensamiento y conjeturas

pero así es lo real que vives

lejos de la sombra que soy

y mi fantasma que deambula

aterido de frío entre penumbras

y silencio, hombre mío, perdido

para la estrecha cobertura de mis brazos

Dime cómo y cuánta es la espera

y qué he de esperar, hombre ocupado,

eternamente mío eternamente ocupado.

11 de agosto, 2010

Roberto Bianchi, Uruguay, Finalista en el II Concurso Literario, El Mundo lleva Alas, que dirige y coordina el intelectual cubano: PPPSantiesteban.

2010-08-05T13:08:00.000-07:00

letra incomunicada

escribes en mi voz cuando me integras
en tus otoñales circunstancias
escribes con tu mágico lenguaje
hecho de gestos y lunas rojizas
con tu costumbre de erizar la sombra
y descomponer las palabras
cambiar el cargo de la prueba
-perdona mi jurídico desliz-
y bendecirme finalmente en susurros

ah cuando escribes sobre mi piel
transcribes la soledad que padecemos
tu en tu panal de celdas agrietadas
yo en mi camisa triste

será que encubres el guiño de mi médula
que ya se acuna entre penúltimos respiros
o simplemente te defiendes
de mi barbarie

la absurda risa de la noche

si a nadie importan
mi voz ni mis zapatos
si continúo recibiendo mensajes
casi inanimados
tal vez me permute por un bostezo
y cierre el ramo de mis razones

no voy a hablar de tiempos
porque ya no es la hora
y porque todo indica
que he llegado tarde
a contagiarme de luces

así la absurda risa de la noche
que busca concentrarse en estrellas
que ya no relucirán como antes

si embargo
con el mayor optimismo
estoy dispuesto a las vitrinas
que me muestren ojos invisibles

es más duro llegar con los riñones
que pernoctar en las tinieblas

puedo ver a los que no se importan
de mi voz ni mis zapatos
colgando orejas
de los cables más altos
para escuchar sus ruidos terminales

El ruido del medio

a los poetas

I
Cuando leí Vallejo tenía diecisiete
cincuenta años después
le hundo mi diente.

Diluviaron sus letras
en mis uñas
este medio siglo.

II
Pongo al medio del libro
un boleto de ómnibus
en Montevideo
para marcar dados eternos

Los músicos peruanos
hacen equilibrio a mi costado.

De su canto
rueda un mundo roído.

III
Andar aquí no acepta planes
llueve aunque nadie lo pida
y el frío no tiene nada más
que calle abierta.

Como en París un jueves
Dios no ríe en esta latitud.

perdí un poema

no pude ya encontrarlo
revisé mis horribles archivos
mi escritorio desconfigurado
mis bolsos mis lamentos mis neblinas

anduve en cuatropatas rastreando entre los muebles
me agaché detrás de cada libro de cada caja cada
hice memoria como si fuera a dar examen
recompuse cada instante de los últimos cielos
y perdí mi poema
eso es un hecho
le pertenecía a otra serie que al faltarme
se va a quedar tan huérfana como si hubiese muerto

porque todo lo que allí decía se puso transparente
se vistió de olvido en la gama del violeta
ya no podré olvidar ese poema tan perdido
aunque desconozca lo que dijo

mensajeras

yo prefiero tus manos
porque por sobre todas las oscuridades
saben encontrar el calor de la llama encendida
profundizan el temblor del agua
asedian la transparencia de las gotas

yo prefiero tus manos alegres
cuando aplauden la página encontrada
se vinculan con antiguos recuerdos
aferran la llave de cada iniciación

tus manos que se azulan
mostrándome sus miedos
cuando necesitan batallar el día
perfumadas con glaciales esencias

yo prefiero tus manos
a toda la simetría del reloj
cuando aguja un minuto
opuesto de las horas

tus manos que cruzan la avenida lejana
modelando tu andar
acompañándote
deslizando tu nave solitaria

el mundo ofrece antorchas
borracheras
agudos despertares visionarios
el mundo tiene venas incendiadas
duelos y condenas
pobres conciertos tristes
de agotar la ternura

por eso entre fugaces mensajeras
yo prefiero las huellas de tus dedos
tatuándose en mi piel
como palomas

Roberto Bianchi

EL LIBERTADOR...

2010-07-24T07:40:00.000-07:00

NACIDO MAÑANA

Silvio Orta Cabrera
Escribo esta nota porque en 1783, en fecha como la de mañana, sábado 24 de julio, pero en jueves, nació el ciudadano Simón Bolívar. El suceso ocurrió en una Caracas señalada para altos designios desde cuando sus pobladores, reunidos en cabildo hace 200 años, proclamaron su voluntad de ser libres, en una nación independiente y soberana, lo cual ratificó en 1811 la mayoría de los demás venezolanos representados con pluralidad en el primer congreso nacional.
Eran tiempos en que cabildos y congreso se alumbraban con moral y luces, y en sus reuniones debatían con densidad y altura ediles y diputados entre los cuales no eran pocos los sabios e ilustrados –Roscio, Múñoz Tebar, Coto Pául– que, por lo mismo, declararon a aquellas dos como las primeras necesidades que debían atenderse a fin de construir repúblicas donde la paz, el respeto a las leyes democráticas y la suma de la mayor felicidad posible fuesen la meta de los gobernantes.
Murió Bolívar, por vez primera, el viernes 17 de diciembre de 1830. Murió por causa natural según diversos testimonios personales y opiniones científicas confiables, cuando apenas contaba 47 años, edad escasa incluso para la época, por lo que se le atribuye el sino de la temprana muerte de los románticos, en su caso debida a la llamada “enfermedad romántica del siglo XIX”.
En su agitado estar entre nosotros sufrió varios atentados por causas de índole diversa, que incluyen pasiones de amor y su pasión de libertad. Entre ellos se cuentan el de Jamaica, en 1815, el de El Rincón de los Toros, Guárico, en 1818, y el bogotano del 25 de setiembre de 1828. De todos pudo escapar con vida y a todos pudo verlos con naturalidad pese a la diversidad de momentos en que sucedieron, pues todos cabían en lo que en ejercicio de su libre albedrío escogiera como su vivir.
Hoy día, sin embargo, vuelve a ser objeto de un especial atentado cuyo momento cúspide, hasta ahora, lo constituye su reciente exhumación, una segunda muerte, acción entre circense y ocultista que en vano intentan justificar sus perpetradores agitando oropeles bicentenarios, ofreciendo áureos sarcófagos y compitiendo en tan desaforadas como farrucas expresiones. Mas a nadie escapa que se trata de otro ocultamiento de la ineptitud , la corrupción y las pudriciones que la adicción al poder totalitario han inflado hasta el punto del reventón.
Bolívar no necesita desagravios. Se basta a sí mismo. Lo mejor de sí mismo, escapará con vida renovada al atentado en muerte que cometen los parásitos de su gloria. Para ello, atentos al reclamo del momento histórico, debemos potenciar la unidad nacional y así alcanzar una victoria significativa el próximo 26 de setiembre. Significativa porque marcará el retorno y puesta en futuro de aquella voluntad de ser libres en una nación próspera, independiente y soberana, proclamada hace doscientos años por legisladores honestos, sabios e ilustrados. Entre ellos, el ciudadano Simón Bolívar, nacido mañana.
Cumaná, Miércoles, 21 de julio de 2010
El Tiempo, viernes 23 de julio de 2010.

EL OJO DE LOS ROJOS, Argelia Ríos

2010-07-23T19:24:00.000-07:00

(Enviado por el Profesor Silvio Orta).

Difusión para conservar la Democracia y la libertad. tc.

Argelia Ríos // El ojo de los rojos

Los ciudadanos deben comenzar a mirarse del modo como los miran sus secuestradores.Con todo el poder en sus manos, los miembros de la nomenclatura bolivariana -y su hiperlíder-
no se sienten empoderados. La resistencia de la sociedad venezolana les impide sentirse seguros
del control que han conseguido ejercer. No es temor exactamente lo que manifiestan: aunque puede
haber una dosis de susto -porque el país le ha mostrado el pecho durante once años-, lo que les mueve,
lo que les estimula, es el afán por reforzar y consolidarse en el poder.El reforzamiento que procura el elenco rojo busca reducir el factor de riesgo que le representa
esa enorme masa de ciudadanos a la cual no se ha logrado oprimir. Si bien todos reconocen que en
la calle gravita el sobresalto, no creen haber logrado el objetivo de degradar el espíritu ni la consistencia,
cada vez más espesa, de la crítica. Lo que se han propuesto es sembrar la pusilanimidad de la nación,
que se mantiene levantisca y que, poco a poco, parece acercarse a una crucial encrucijada: ésa en la
que aparecerán, inevitablemente, nuevas manifestaciones de rechazo al comunismo: expresiones
menos tolerantes, y más radicales, frente a la imposición en Venezuela del modelo comunista cubano.El clan revolucionario conoce bien lo que tiene enfrente: y lo conoce mucho mejor de lo que la resistencia
se conoce a sí misma, convencida como ésta se encuentra de que sólo tiene en su haber una ristra
de experimentos fracasados, o incompletos, según se le vea. Los secuestradores del poder intentan blindarse
porque no desestiman lo que el país, en cambio, suele subestimar permanentemente: la potencia devastadora
de su resistencia firme y terca, aunque ella haya atravesado un período de pasividad, rayano en la conformidad
y la anuencia.El poder toma el abuso como precaución, e intenta evitar la eventualidad de un giro que, de ocurrir, produciría
un definitivo choque de trenes. Una suerte de guerra asimétrica, en la que los venezolanos -reconociendo
su poder y decididos a ejercerlo- conseguirían constituirse en una auténtica amenaza para la revolución. Sólo
entonces los postulantes del modelo cubano sentirán genuino temor a los ciudadanos, que, negados a navegar
hacia "el mar de la felicidad", les colocarán en el escenario de repeler con represión sostenida una nueva ola
de protestas callejeras.Son tiempos duros los que se avizoran. La revolución lo reconoce y actúa para lograr la rendición
de los venezolanos. Pero la sociedad aún está a tiempo de negarse. Cuando ella se reconozca
a sí misma como una fuerza poderosa, sucederá el giro que la nomenclatura roja ya intuye...
Los ciudadanos deben
comenzar a mirarse del modo como los miran sus secuestradores: como una masa gigante,
viva, enérgica, con capacidad y valor para definir el destino que desea darse.

Texto de NELCIA CIACCIA, (Tallerista en el Museo Soto)

2010-07-04T08:38:00.000-07:00

A QUÉ HUELE…

La emoción de nuestra llegada a visitar la familia paterna, transcurre entre alegrías y sorpresas pero empezaba a surgir aquel olor característico que nos invitaba a sumergirnos en él, para descubrirlo.
Observar a mi hermana con sus gestos faciales propios de su edad rechazar el aroma que percibíamos; era lo que indicaba, que habíamos llegado.

Ahora, cierro mis ojos y atraigo ese olor a mi olfato para tratar de buscar la semejanza con otro y solo puedo decir que huele a una mezcla extraña como viejo, pero fresco y a un aroma que desprende la comida, pero no le llego… A qué huele…

Muchas veces para recordar esos momentos y retroceder en el tiempo, lo invoco y logra transportarme. Allí estoy, entrado por esa puerta de madera con cerradura desgastada; bajo un escalón y me recibe ese aroma a familia, sigo penetrando en mis recuerdos y entro a la cocina, ver a mi abuela con su traje largo marrón de tela gruesa, muy gruesa por el frío, su pañuelito en la cabeza combinado con su tez blanca, está riéndose, sus manos con venas pronunciadas y de las que dicen lo mucho que han trabajado.

Me asomo por una pequeña ventana y observo el huerto verde muy verde y ese olor que me persigue pero me gusta porque me siento allí con ellos.
Ahora quiero quedarme con ese olor y mis vivos pensamientos, ya no quiero saber a que huele porque se puede acabar el encanto del recuerdo.

Nelcia Saccia, Ciudad Bolívar-Venezuela, Talleres en el Museo de Arte Moderno "Jesús Soto", dictado por Teresa Coraspe, Junio, 2010.

2010-06-25T15:20:00.000-07:00

Y TE FUI INFIEL.

Instante inocente y sin pasado
cuando impregnaste por primera vez mi piel de tu aroma
aroma artificial, impersonal y frívolo
que hice mío hasta la última gota.
Te fui infiel
sin saber que el vacio que dejaste
quedo lleno de una época,
un amor, una ilusión, un dolor…
Y te fui infiel
dejándome acompañar por otro
dejándole estar tan cerca,
más cerca que nadie.
Y quise volver a ti
cuando se vació el ultimo amor
pero nuestro encuentro me golpeo
con una caricia que araño mi alma,
de tanto recuerdo, de dolor pasado,
de realidad vencida.
Y decidí serle infiel a todos
a todos LOS PERFUMES.

Isabella P. Pérez Trejo
Curso de Escritura Creativa. Ejercicio: Uno de los sentidos y el recuerdo.
Mayo 2010

POEMAS DE TALLER: Mi casa, de María Eugenia Catoni, Pto. Ordaz, Venezuela.

2010-06-20T16:20:00.000-07:00

Y por coincidencia siguen las casas; una de las alumnas del Taller de Creación Literaria que, compartí con mis talleristas en el Museo de Arte Moderno Jesús Soto, en fecha reciente, me regala este poema: Mi casa. Se trata de la artista María Eugenia Catoni, pintora y diseñadora gráfica. Es su primer poema y con agrado, (tal como los otros que estarán en el blog), lo hago llegar a los visitantes de esta página. Luego se publicarán los trabajos de las cuatro seleccionadas en Poesía y Cuento y así cumplir con lo prometido durante ese breve encuentro con la palabra poética. tc.

Mi casa (homenaje a Teresa Coraspe)

En tus paredes quedó mi impronta ¿recuerdas?
Te decía ¿qué no te decía? Sobre esa pared negra con mi pincel lleno de un
blanco
Te dejé mi sabor.
Cada casa que habito la hago mía ¡pero mía muy mía! por eso mis
recuerdos son profundos es muy difícil borrarlos mira que trato

Mudanzas tengo muchas casi no recuerdo cuantas pero mis casas
¡Ay! Cada una tuvo piel
Sabor
Olor
Inconfundibles fácilmente puedo describirlos sin pensarlo dos veces
Cada rincón
Arañas
Quejidos
Recipientes

En mi infancia hubo una de sabor muy amargo de paredes que duelen
tormentosa la pobre
humillada
sin esperanza
La enterré profundo muy profundo con capas y capas de algodones unas
Veces otras con mieles
Flores
Gasas
Tules y perfumes

Sueños imposibles de realizar
Cuando tomo mi casa todo cambia su piel mi piel la disfrazo con múltiples
caretas
Llora mi casa sabe de su abandono dos años tratando de dejarla y ella se
aferra fuertemente a mí
Le escribo en las paredes le hablo le digo que tengo que partir
He dado muchas largas le susurro al oído ella se estremece y grita ¡me pide que la
cuide que limpie sus pasillos
Cuartos
Baños!

Yo tengo que partir
Volar
Perderme en la distancia
No queden más recuerdos y ella ya no habla sabe que me ha dado una

vida jamás imaginada

Salgo y me miro en la distancia

En la nube
Volteo la brisa me alcanza

creo ver aquella casa sin puertas

tu casa

la construida en el viento

Maria Eugenia Catoni. ( MaEga)

Puerto Ordaz, 1º de Junio, 2010

Golondrinas, poema de Alfonsina Storni.

2010-05-24T18:58:00.000-07:00

Golondrinas
Autor: Alfonsina Storni.

Las dulces mensajeras de la tristeza son...

son avecillas negras, negras como la noche.

¡Negras como el dolor!

¡Las dulces golondrinas que en invierno se van

y que dejan el nido abandonado y solo

para cruzar el mar!

Cada vez que las veo siento un frío sutil...

¡Oh! ¡Negras avecillas, inquietas avecillas

amantes de abril!¡Oh!

¡Pobres golondrinas que se van a buscar

como los emigrantes, a las tierras extrañas,

la migaja de pan!

¡Golondrinas, llegaos! ¡Golondrinas, venid!

¡Venid primaverales, con las alas de luto

llegaos hasta mí!

Sostenedme en las alas... Sostenedme y cruzad

de un volido tan sólo, eterno y más eterno

la inmensidad del mar...

¿Sabéis cómo se viaja hasta el país del sol?...

¿Sabéis dónde se encuentra la eterna primavera,

la fuente del amor?...¡

Llevadme, golondrinas! ¡Llevadme! ¡No temáis!

Yo soy una bohemia, una pobre bohemia¡

Llevadme donde vais!

¿No sabéis, golondrinas errantes,

no sabéis,que tengo el alma enferma

porque no puedo irme

volando yo también?

¡Golondrinas, llegaos!

¡Golondrinas, venid!

¡Venid primaverales! ¡Con las alas de luto

llegaos hasta mí!

¡Venid! ¡Llevadme pronto a correr el albur!...

¡Qué lástima, pequeñas,

que no tengáis las alas

tejidas en azul!

COSAS DEL VIENTO, (poema de Teresa)

2010-05-18T13:20:00.000-07:00

COSAS DEL VIENTO.
Soy el retrato borrado
que cuelga en la pared raída
soy el tiempo en que la soledad
calzó mis sandalias y me acompañó
Así anduve descalza
por sobre las arenas hirvientes
escuchando sólo el eco de mi voz
perdida
en las montañas remotas
donde gravitan partículas de estrellas
escapadas del vacío
en noches sin retorno
Nada había alrededor de estos ojos
plegarias sin responder
desvarío de los vientos
que arreciaban
azotando la inmensa cumbre
soporté la intemperie
y de bruces
hilando la desgarrada textura de mi piel
recordé el principio del tiempo
fuí
soy
seré
por eso estoy aquí
la soledad jura ser eterna
nadie anda por ahí
sólo el viento incansable
aullando como lobo
presintiendo la ventisca
siento el mismo temblor
cuando me envuelve
en su infernal torbellino

tc. 13 de Mayo, 12 pm, 2010

Del libro : Tanta nada para tanto infierno,

tomé la portada del mismo como ilustración,

para ratificar quizás este poema del 13 de Mayo; pero de

todos modos, quizás abriendo el libro al azar, no habría

diferencias de fondo en cuanto al tema. Lo cierto es que

sigo pensando en tanta nada para vivir tanto infierno día

a día. tc.

Pasos en la noche, poema de Juan Guerrero, Venezuela

2010-05-16T07:50:00.000-07:00

te he aguardado por años
quizá tantos
y me he dormido en tu mirada
habrías sido aquella escolar de mis primeros años
o acaso luego
la del autobús en alta noche
universidad
plaza venezuela
yo esperaba la salida de mujeres y hombres
de la medianoche
calle de la puñalada
bar pullman
el gato pescador
sé que viajaste a mi lado
he tocado grandes puertas de madera
las esculturas del bernini
la casa de leopardi
aquella de brecht
en ausburg
oré por ti en bancos de iglesias antiguas
escuchando lenguas extrañas
busqué tus ojos en el egeo
en los olivares griegos el olor de tu cuerpo
la noche de la selva me reveló los miedos
los llantos de la ausencia
no te encontré
perdí las palabras del regreso
el volver
el por siempre
despiértame
di tu presencia
ese borde más allá del silencio y de la noche
(perugia, 1980)

Al encentro de la palabra de: Harold Alvarado Tenorio,( Colombia)

2010-05-13T09:33:00.000-07:00

Proverbios

No hables.
Mira cómo las cosas a tu alrededor se pudren.

Confía sólo en los niños y los animales
y de los ancianos aprende el miedo de haber vivido demasiado.

A tus contemporáneos pregunta sólo cosas prácticas
y comparte con ellos tus fracasos, tus enfermedades,
tus angustias, pero nunca tus éxitos.

De tus hermanos ama el que está lejos
y teme al que vive cerca.

A tus padres nunca preguntes por su pasado

ni trates de aclarar con ellos tu niñez y juventud.
Con tu patrón no hables, escríbele y nunca le cuentes
tus planes futuros y miéntele respecto a tu pasado.
Ama a tu mujer hasta donde ella lo permita
y si llegas a tener hijos, piensa que,
como en los juegos de azar,
podrás ganar o perder.

El destino no existe.

Eres tú tu destino.

Y si llegas a la vejez
da gracias al cielo por haber vivido largo tiempo,
pero implora con resignación por tu pronta muerte.

Los que no tenemos dinero ni poder
valemos menos que un caballo,
un perro,
un pájaro o una luna llena.

Los que no tenemos dinero ni poder
siempre hemos callado para poder vivir largos años.

Los que no tenemos dinero ni poder
llegados a los cuarenta
debemos vivir en silencio
en absoluta soledad.

Así lo entendieron los antiguos,
así lo certifica el presente.

Quien no pudo cambiar su país
antes de cumplir la cuarta década,
está condenado a pagar su cobardía por el resto
de sus días.

Los héroes siempre murieron jóvenes.
No te cuentes, entre ellos,
y termina tus días
haciendo el cínico papel de un hombre sabio

Días de Junio

Una brisa intermitente
alivia los húmedos días de Junio.
El vecindario entra y sale de los cafés
y los turistas abren la boca
ante las maravillas.

Nosotros, los habitantes de este mundo,
recorremos las calles
esperando encontrar,
quizás,
un hombre o una mujer con quienes hablar
de cosa distinta al dinero
o engrosamos las filas
de unos aficionados a las danzas folklóricas.

Mientras bailamos, tomados de las manos,
olvidamos el color de nuestra piel,
las lejanas costumbres,
nuestro redondo cuerpo y la lengua imperial.

Caemos en un paraíso que trae, hombro a hombro,
una bella marroquí, un negro de Guadalupe.
un pequeño danés o una vieja y bella alcohólica.

Después
Tomamos el metro de regreso.

Abrimos la puerta
y aspiramos un sueño
donde escuela, patria, hermanos y amigos
sueñan con una brisa intermitente
en Junio, en cualquier parte.

Tomados estos poemas del blog del poeta Pablo Mora, Venezuela.

Oro es el aliento infinito que me habita, Ondina Fernández, Ciudad Bolívar, Venezuela.

2010-05-07T09:23:00.000-07:00

Oro es el aliento infinito que me habita

SE FUERON LAS EDADES (1991)

Al caer la tarde
suelto mis cabellos
sin rostro.

Una niña viene
desde el fondo del mar
con el pelo al viento
descalza
riendo burbujas
de espuma

BAJO LA VOZ DEL PÁJARO (1996)

La única trascendencia de la que soy capaz
es la trascendencia del viajero y el pájaro.
El viajero no lleva carga.
El pájaro lleva al viajero y el viajero al pájaro

Cima de pájaro
acechando la transparencia
oculta en la idea

Ayer es una ecuación
igual a hoy
Muchas noches son parecidas
La misma interrogante
Un cambio de luna y sol
no es la conjugación exacta
Sumergidos en el tiempo inmortal
los que pasamos somos nosotros.

EN TU NOMBRE (Inédito)
En tu nombre todas las palabras se desvanecen
la calma insiste en ser espacio
Cómo huir a este mundo pequeño
cuando todos sus conceptos rebotan en la simetría
de tu presencia
No dejes ir a la irreverente
sujétala con ardoroso sustento
en el aliento cálido de tu copa.

Ondina Fernández :Articulista, narradora, poeta. Escritora, no como se conciben los escritores de hoy día, sino como un ser (mujer) que usa la palabra como medio para acercarse a la vida. Para comprenderla en principio y para agradecerla después y en lo sucesivo. Nada de elogios, de nombres y ruidos. Soy una mujer sencilla.

Otras casas (poema de teresa), Venezuela.

2010-05-02T16:36:00.000-07:00

Una casa donde las palabras sobran. tc.

Otras casas.

La última casa que deseaba habitar
se veía confortable con ese tono amable
de las casas que desean ser habitadas
empecé a prodigarle mis cuidados
amarla y consentirla
ella me respondía con el mismo lenguaje
donde los sueños no faltaron
estaba situada más allá de los vientos
donde se columpiaba
y ella y yo andábamos figurándonos
cosas, presintiendo las lluvias
para guarecernos cuando arreciaran
en los meses de invierno
Era una casa limpia y clara
blanca y holgada
donde yo caminaba a mis anchas
y me sentía plena al escuchar
cómo se despedía día a día
de la hondura de la noche
mientras miraba una a una las estrellas
que fulgurantes hacían el recorrido
por los cielos.
Yo amaba esa casa y creo que ella
me amaba con el calor distante
de la ternura que nunca fue más que
eso: ternura.
Y llegó un día el invierno
las nubes se amontonaron
y crujieron los vientos
mi casa y yo nos abrazamos
para no separarnos y resistir
juntos el embate de las tempestades,
pero no, las nubes cayeron a pedazos
el viento se fue envalentonando y
la casa aterrada se estremeció.
Era una casa construída en el viento
no tenía asidero ni rostro ni bases firmes
y sucumbió a la primera sacudida
del vendaval
yo la miraba cómo se iba perdiendo
cómo se iba alejando
cómo los gnomos y los duendes
hacían piruetas para darme miedo
y la casa inquieta se dejó vencer
Ahora al pasar por los caminos
abandonados donde una vez la casa
colgaba entre el viento y la lluvia
entre el cielo y la tierra
y se creía firme y eterna
una extraña melancolía me recorre
¡cómo puede uno construir una casa en el viento!
¡cómo puede uno no darse cuenta del abismo!
¡Cómo puede uno…!
teresa coraspe, 2010-05-01 Ciudad Bolívar.

Las casas...las de Gabriela y otras casas que andan por ahí.

2010-04-30T07:41:00.000-07:00

Las casas nos habitan, ya lo dije, ellas están por dentro; pero hay otras casas que reciben nuestro cuerpo, ansias y aspiraciones: son las casas de los sueños; la casa que día a día nos sigue con la mirada, atenta a nuestros pasos, esos pasos que día a día vamos recogiendo, guardando , empaquetando y subiéndolos a nuestras espaldas porque se cansan y lastiman; se cansan de esperar otros caminos y senderos. Se cansan de posarse debajo de las puertas esperando las encomiendas; el cartero con sus cartas y los libros que ahora casi nunca llegan con el olor a libro y papel. Esta es la casa que quiero, la que habito ahora, las otras se fueron desdibujando entre los recuerdos; los recuerdos amarillos por el tiempo, amarillos como las hojas de otoño, siempre amarillos color arena, amarillos color tristeza, amarillos color de lo eterno.

teresa.

Cd. Bolívar, 30 de abril, 2010.

Sesenta segundos para recorrerla. GABRIELA ABEAL,( Argentina)
La casa negra.

Casa de martirios, muebles de tristeza, paredes de angustia, parques de tiniebla.
Los muertos se agitan, odian los placares, a gritos reclaman cantar sus defensas.
Lagos de serpientes.
Mares de desdicha.
Ríos sin memoria.
Cuencos con tormenta.
Lleven sus historias a la casa oscura, el aire está espeso de viejas promesas.
Las habitaciones sufren de nostalgia, los grifos destilan las fétidas penas.
La casa está triste, no busquen colores, nutre sus cimientos con la sangre fresca.
No existen ventanas, rechinan las puertas. Arterias raídas son las viejas rejas.
Relojes de incienso. Las camas son tumbas.
Sesenta segundos consumen tus fuerzas.

Sesenta segundos para recorrerla.
Sin salida

¿Quién sopló las velas? Cambió los cerrojos.
Los gritos perturban la sangre en las venas.
Dónde es la salida, quién nos acompaña.
¿La casa está viva? Acecha siniestra.
¡Busquen en cajones, cerillos y lámparas!
¡No tengan temor, que crece su fuerza!
Rasguñen paredes, no olviden los sueños.
Soplen las cenizas, quítense las vendas.

Sesenta segundos para recorrerla.

Hacia la luz

Si la casa puede, comerá sus almas.
No le den la espalda. No quieran correrla.
Abran bien los ojos, caminen con calma.
La casa no entiende de verdes praderas.
No jueguen al mago. Conoce de trucos.
Utilicen verbos. Canten con presteza.
El aire está sucio. Respiren con ganas.
Sean alquimistas. Sabios sin fronteras.
Si la casa intuye que pueden ganarle.
Correrá su odio. Lanzará condenas.
Hay que ser astuto. Buscar sus raíces.
Córtalas de cuajo, sembrarles poemas.

Sesenta segundos.
Cambian la historia

No olviden si salen.
Que el tiempo es un círculo.
Reencarnan los muertos.
La casa no existe.
Los miedos regresan.

Gabriela Abeal

¡CÓMO NO PERDERME!, teresa coraspe

2010-04-26T10:14:00.000-07:00

perderme

cómo no perderme entre tus aguas tranquilas

entre tus brazos inquietos

perderme en el confín del horizonte

en el remanso de las casas blancas

rodeada de la soledad más profunda

en el bosque

y que lleguen los vientos a batir sus alas

los pájaros a robarme los cantos

y las sacerdotisas a cubrirte los ojos con sus

túnicas

Yo estaré allí mientras tanto

con la melodía que siempre escucho

viviendo el romance de los sueños

jugando al no me olvides

y permitiendo que mi pecho se expanda

tanto

como las montañas que

buscan protegerse del mar

así estaré viviendo

como la vida dispuso mi existencia

rodeada de paredes transparentes

por donde me asomo cada sol

a respirar y sentirte

para saber

que indudablemente estás.

tc. 19 de abril, 2010

Mientras escuchaba a Mikis Theodorakis, en la música de Zorba, el Griego

y observando algunas islas del mar Egeo (Video), y de pronto llegaste a mi

recuerdo y llegó el poema, y llegó tu nombre envuelto en el tiempo del silencio.

Así que es para ti.

teresa.

2010-04-23T09:51:00.000-07:00

En un lugar de la Mancha...1547- 1616

2010-04-23T09:47:00.000-07:00

Un poema para Anna Frank, de Silvia Lostau (Argentina)

2010-04-18T17:49:00.000-07:00

A partir de Ana Frank comencé a querer al pueblo judío; aquella niña de ojos inmensos y mirada pícara donde por ninguna parte se vislumbraba el horror que viviría a edad temprana; aquella niña con quien compartí alguna vez confidencias y preguntas que nunca tuvieron respuestas; en fin, aquella niña que con su diario acompañó el cochecito donde solía pasear a mi primer hijo con apenas dieciséis años; esa niña judía es la revelación de la injusticia del mundo. Mucho he escrito sobre Anna en los diarios de mi región. Hoy apenas recibo este poema, no he pensado dos veces en incluirlo en este blog; es como volver a compartir los sueños que se rompen; los sueños que fueron sólo eso: sueños, pero Ana fue real, mondaba papas y se burlaba de los sucesos cotidianos; en ese escondite aprendió a amar, a sentir, a vivir, allí dio su primer beso, entre el miedo y la locura de existir. Esa Ana que nunca ha muerto ni morirá jamás, es ella misma Ana para el recuerdo de la ignominia. Teresa.

A ana frank, en ella a mis compañeras.

te encontré en mi infancia

entre mis propias enfermedades

y catástrofes familiares.

te imaginé paseando / algún domingo /

en una pequeña embarcación /

entre la bruma de Amsterdam /

mientras yo me ahogaba en la niebla

de este sur.

Escuché tu voz pequeña /

como envuelta en un pañuelo de seda.

Observé

como crecíamos

la piel tan lisa /de hostia transparente

sobre un pubis que iba anocheciendo.

Te perdí y te encontré

entre alambradas

con tu corazón irradiando luz.

Te vi

clara / como una estrella entre cristales.

Me acompañaste en mis desastres

más incorruptibles/con dedos de humo

me sostuviste el alma

en los desolados tiempos del chacal.

Nos encontraremos algún día /

ostentado nuestro aspecto distraído /

entrando en un bar /en Ámsterdam o en Buenos Aires /

y nos abrazaremos con todos los amigos /

en un brindis final.

BAJO COSTO, Luis Felipe Rojas, (desde yo no sé cómo ni dónde, pero llega)

2010-04-17T13:13:00.000-07:00

¿Será que estas son las casas que quiere el gobierno de Venezuela para los venezolanos? tc.

Tomado del blog: Cruzar las Alambradas que dirige el periodista independiente: Luis Felipe Rojas y que recibo regularmente:

Antes era así… y ahora también. Nací en una casa de tierra y piedra, cobijada con cogollo de caña, pero como yo escuche siempre que el discurso oficial decia que seríamos los privilegiados del 2000 pensé que al llegar a la edad de empezar a buscarle cobija a los míos, ya no existirían estas chozas en la Cuba que tanto adoramos.En el barrio de Gutiérrez, el Distrito Cauto 3, La Cuchilla, Pedregalón y muchos más de esta geografía cubanoriental que soporta mis pisadas abundan las casas de “Bajo costo”, dice la nueva hornada de arquitectos populares, hacedores comunitarios de la miseria contemporánea.Son tan de bajo costo que cuesta lo mismo erigirlas que derribarlas.Esta que ven en la foto es de dos o tres años de levantada, la inclemencia de la lluvia va lavando las paredes para descarnarlas y dejarlas en la tierra pelada. El cogollo para el techo, es decir, la hoja de la caña de azúcar, hay quecortarlo verde y ponerlo a secar por unos días para luego entrelazarlo pegado a los cujes. Adentro el piso de tierra, pulido por la escoba de la caserita. Afuera entre los matorrales el lugar para evacuar los intestinos, unos metros más al sur el pozo para coger el agua.Aún en estas condiciones hay quienes tienen que enfrentar a los de la Unidad Inversionista de la Vivienda y sus lapas y otros chupasangres estatales cuando vienen a cobrarle por el préstamo que la Revolucion les hiciera para ‘El bajo costo” o a pedirle los papeles de la propiedad.

La ensoñación...la realidad.

2010-04-14T18:08:00.000-07:00

A los amigos, a ti, al tiempo que se desliza ferozmente.

teresa coraspe (14.04.2010)

Qué gris está todo, hasta por dentro me siento así, con esa callada melancolía que tanto dura; ha llovido y ha comenzado tardío el invierno, es como un frío que necesita del calor; no, no es la poesía, es algo más, así como el Cuervo y su canto en noches de tormenta, como si pidiera por favor entrar; así voy de oscuro, yo la que ama la luz y mira el río correr detrás de las piedras. Este sabor agrio por dentro que tanto lastima, ese latir incansable que se detiene paso a paso y ahonda afincando su huella. Es la larde que muere para no volver más, es la noche que viene acercándome mucho más la tristeza; la noche, y la luna se ha ido, no ha vuelto a ocultarse detrás de los árboles; yo camino, busco un trazo de follaje para mirar si algún rayo de su luz quedó oculto por descuido. Nada está, no hay nadie detrás de esos parajes, sólo sueños, el absurdo, la vía perdida, y este cansancio. Cansancio de vivir, y de repente la ensoñación, el sortilegio, volver a pensar que pludiera ser que existas, en algún lugar del mundo y me respondas estas palabras.

MARA VITANZA, ARTISTA DE LAS ARTES DEL FUEGO Y LA PINTURA.

2010-04-11T15:05:00.000-07:00

Por Ondina Helena Fernández.

Mujer cálida, serena, altiva.Mujer que enlaza la paradoja de lo clásico, sobrio, recio, traído de su Europa natal, para conjugarlo con lo romántico del rio guayanés en tierra venezolana. La frescura, el candor que la caracterizan, con sus pausados ademanes, resaltan su sonrisa y franca mirada. Mirada de pájaros que anidaron en sus lámparas, revoloteando por la casa fantástica, entre pinturas, obras de arte que reaniman el espíritu, en una naturaleza de peces, agua, lunas que abrigan esperanzas. Cantarina, emprendedora, que cobija y llena de armonía los espacios, con su bondad esparcida a la medida de la vida, de los años, del Amor. Me acogió como sólo ella sabe hacerlo, como una madre, una dama, como el ser humano que es. Cálida, serena, altiva. Sin preámbulos, sencilla y amorosa, para sus hijos, para sus nietos, para su mundo, construido de selvas, de montes, cuando estuvo por Barinas; ya aquí, en Bolívar, fue la tierra y el fuego que broto de sus manos para purificarlo todo en una creación sin límites, que benefició a tantas alumnas suyas, a quienes prodigó su vitalidad y entusiasmo. Trajo un pedazo de esa Florencia incendiada de formas y colores para unirla al mágico Orinoco en simbiosis místico – providencial. Como esas cosas raras que sólo son posibles por la gracia divina. Mara que danzas los soles y las lunas de Guayana, agradecida y enamorada, prendadas se quedaron todas las cosas vivas de tu alma.

04.04. 04. 2010, Ciudad Bolívar.

A NICOLÁS GUILLÉN, Camagüey, Cuba.

2010-04-10T08:07:00.000-07:00

por: Francisco Alarcón (Venezuela)

Diario 2001, Opinión, y enviado por su autor.

Este poeta camagüeyano nacido en Cuba el 10 de julio de 1902, formó parte de la trilogía de bardos cubanos junto a José Martí y Dulce María Loynaz. Cada uno en su lugar constituye la inmensidad lírica de ese país. José Martí es el poeta libertador y héroe nacional, insignia de todos los cubanos cuando se habla de independencia, Dulce María Loynaz con más reconocimientos en su patria tras su muerte, quizá sea la poeta de mayor universalidad, y Nicolás Guillen es la expresión más popular y diferente del genero con su poesía negra.
Desde muy joven Guillen se inicia como poeta cuando estudiaba bachillerato en recitales brindados al pueblo cubano, y a pesar del neorromaticismo que los levanta y de las influencias vivas que las animan, se manifiestan en ellas, no sólo la legitimidad de su estro, sino el estilo que lo caracterizó el resto de su vida. Al mismo tiempo aparecen sus publicaciones en revistas estudiantiles.
“Motivos del son” es el primer cuaderno poético que imprime, surgiendo un movimiento con él, una corriente negrista en el plectro cubano “La poesía es íntegramente negra por el tema, por la ideación, por el ritmo, por el lenguaje, no existe en Cuba fuera de los escritos himnarios de la santería”.
Perucho Valdés realizó uno de los estudios más serio de la poesía de Guillen quien la definió por sus características especiales y deslindó del resto de las expresiones hispanas. Tras aparecer “Motivos del son” continuó Guillen con su libro “Songono consongo” apareciendo a la luz publica en 1931, lo dedica a su madre. Surgen en él poemas de aliento más amplio, y se inicia con uno de sus mejores cantos: “Llegada”.
Guillen se separa del español alterado de los negros y se dirige acuciosa y dramáticamente al fenómeno negro de nuestra sociedad. En “Canto negro” recurre a un lenguaje onomatopéyico del ritual Africano a una jitanjáfora negroide. En “Rumba”en palabra castiza recoge la algarabía de ese baile y enfoca sus baterías anti imperialistas.
Indudablemente que “Sóngoro Consongo” fue un libro polémico y surgió como una nueva expresión poética cubana. En 1934 Guillen publica un gran canto de expresión redentora, donde une todo el sentir de los pueblos antillanos, en este enjundioso poema el son golpea con ritmo implacable la política de opresión, con un personaje simbólico llamado Juan el Barbero, émulo en la protesta de otro de sus personajes José Ramón Cantaliso, quien empuña el son denunciador como un arma.
Su próxima publicación fue “Cantos para soldados y sones para turistas” salió en México en 1937 dedicado “a mi Padre, muerto por soldados” Toca en él el tema del imperialismo, buscando las consecuencias de este devenir en la vida diaria de los hombres de la calle.
Fue un exponente político enarbolando los deseos de liberación en los pueblos de la América. En 1936 cuando estalla la Guerra civil española, expresa su solidaridad y de ayuda a la causa republicana “¡Ardiendo, España, estás! Ardiendo/ con largas uñas rojas encendidas;/a balas matricidas/pecho, bronce oponiendo/ En su viaje a España realiza un volumen con reportajes de la guerra civil y a su regreso emprende un viaje por toda la America, dando conferencias en cada país y recitales.
En Argentina publico en 1947 “El son entero” ya su palabra es más afinada más ceñida, el verso se ha hecho más vigoroso, su puño social fustiga la tragedia de los pueblos oprimidos haciendo que esta expresión se radicalice.
A su regreso a la Habana publica su “Elegía a Jacques Roumainen el cielo de Haití”. Conmovido por el asesinato del dirigente obrero cubano Jesús Menéndez. Este crimen adquiere naturaleza de escándalo nacional. Guillen fue un viajero incansable de todos los continentes. En prosa Guillen editó una biografía del violinista negro cubano y abundantes artículos periodísticos. Guillen fue un partidario de la “Revolución cubana” hasta su muerte cuando ésta estaba todavía en un periodo de “indefinición”, cuando el mundo comunista existía sin haber mostrado sus miserias y fracasos. Los influjos de Europa oriental emulaban a la Occidental. No se conocía de las interioridades de la tragedia Soviética. Era un mundo de dos alternativas y el se acogió a una de ellas.
Murió en La Habana, Cuba, el 16 de julio de 1989

MI CASA, Pedro Pablo Pérez Santiesteban, Cuba.

2010-04-09T10:36:00.000-07:00

Quizás eso busco: participación. tc

Mi casa
Me hablan de casas, de soledades y de sombras…de locuras y estados de inercia, de patios con frescores y mariposas que regalan colores…
¿Y yo? ¿Dónde estoy yo? Yo que me busco y no me encuentro porque soy espectro aún cuando respiro…yo que me cuelgan las camisas de hombros ajenos a la voluntad de mis pasos…yo que lloro cuando rio, porque la risa quedó sembrada entre palmas de lejanas montañas…allá, donde un arroyuelo canta bajo la guajira guitarra…
Mi casa perdida, sin patio ni jardines, ahuecada en el centro de su techo por donde escapo cuando la lluvia comienza…y es lluvia interminable, de la que altera geografías y me hace humo en un silencio atroz…
Pero en fin; esa es mi casa…mi casa de hoy…

"De pronto siento que habito en esa casa..."

2010-04-09T06:42:00.000-07:00

...La casa de Usher...(respuesta a una carta de un amigo poeta), y compartir estas

impresiones con los que se acercan al blog. TC.

Mi querido, esa casa sombría, fúnebre, terrible como lo es la obra de Poe, no tiene nada que ver contigo; no te sientas como habitante de ella, piensa en las mariposas de múltiples colores, en el vuelo nervioso del colibrí, en el aroma de las flores silvestres y piensa en algún patio de algún lugar del mundo que, desearía darte sombra y calor. A veces la tristeza, a veces querer lograr lo que deseamos y no tenemos; a veces muchas cosas nos hacen sentir sensaciones que sólo están en nuestra imaginación, por eso buscamos la paz interior, el lugar ideal, el sitio de la ensoñación en los templos blancos y lejanos; sé que uno puede tener muy cerca ese lugar soñado, sólo que, lamentablemente, nos dispersamos en lo cotidiano. Yo también he deseado conocer la verdad, la verdad en su totalidad y no me es dada obtener esa bendita sabiduría; todos, sé, que podemos lograrla, pero es más difícil de lo que uno supone; se necesita el abandono de todo pensamiento, de toda idea, y dejar la mente en el vacío, sin existencia alguna; libre en la más absoluta libertad. A los creadores se les hace más difícil lograr esa plenitud, yo lo sé. Cuando percibí que me estaba alejando del mundo, este que creemos real, me horroricé, nunca más quise alejarme de mi, y volví a mi centro de imperfecciones...de ese sitio a la locura de existir, hay un paso. Entendí que el mejor opio, con todo lo imperfecto que la contiene, es la bendita realidad donde nos estrujamos rabiosamente buscando y buscando, sin encontrar jamás la paz que es en realidad lo más sublime a que aspira el ser humano. Pero realmente , ¿uno busca la paz que necesita o cree que es el amor quien prodiga esta paz? ¡Cuántas veces nos decimos a nosotros mismos, tú eres mi paz!, y no son palabras dirigidas a Jesucristo, sino a ese alguien que siempre y eterno está con cada ser viviente: el amor. Mi querido, estas palabras son extensas y robo tu tiempo, sólo respondo tu inquietud de sentirte viviendo en la Casa Usher. Esas casas viven en cada uno de nosotros, muchas veces nos habitan. Es así la existencia, la otredad. Yo he creado todo de la mentira por lo tanto soy la mentira misma y sin esperanza de realidad: una mentira otra que es la misma realidad. Qué más decirte sino que estoy contigo : Déjame salir de esta casa de sombras y háblame de lo que quieras.

TSUNAMIS EN EL BOSQUE (teresa coraspe)

2010-04-06T11:35:00.000-07:00

El día como realidad y la noche como una visión de una otra realidad;

¿cuál es la verdadera de las dos, la que se vive, la que se sueña? Dime lector amigo,qué piensas tú.

Ha habido una sequía fuerte, tanto como lo está mi corazón; sin embargo, hoy amaneció con algunas gotitas de llovizna, delicada, también como mi corazón que, se resiste al silencio, al abandono. Las flores no han dejado de estar presentes, tanto en el patio como al frente de mi casa; los pájaros no han dejado tampoco,de visitar este refugio donde siempre tienen para beber y algunas migas que dejan el loro, dos gallos y una gallina; los perros no, siempre están pendientes de todo hasta de no dejar nada para los otros animales que llegan. Anoto cada instante en la memoria, cada recuerdo que pasa, ese recuerdo intangible y lento como la espera. He soñado mucho con tsunamis, sólo que cuando el mar se aproxima embravecido, ya está dispuesta una especie de barco protector que lo ataja y devuelve, así que nunca arrasa nada. El paraje de mis sueños es un bosque, una casa blanca y alta con unas columnas como de iglesia. Ahi, creo que me hospedo. El soñar de anoche fue más extraño: los barcos o barcazas para atajar el tsunami eran lanchas grandes, habían tres para llenarlas de personas y arrancar tan pronto el mar se acercara; esperé mucha gente para llenarlo pero sólo entraron muy pocas personas, entre ellas una amiga, así que no me sentí sola. Luego, el mar llegó y tampoco pasó nada. Me veo bajando una especie de templo y pienso: este lugar tan blanco es para sacerdotes y sacerdotisas, y yo qué hago aqui, me pienso a mi misma. No sé por qué de nuevo estoy en ese sitio y era gente de la China; llego con un señor muy respetable que tiene su brazo sobre mi hombro para curiosidad de los demás, me sorprendo cuando uno de ellos me dice: "bienvenida a la familia", me imaginé siendo la esposa del señor que me abrazaba. Todo lo sucedido he tratado de analizarlo después, una mujer china que limpiaba la parte baja de la casa de bachacos que se comían las matas; yo pensando en regresar a mi casa y no sabía siquiera dónde me encontraba. Pero sucedió que al despertar y pensar en mis sueños, me sentí incómoda por haber despertado y volver a la diaria rutina, hubiese querido permancer en ese sitio de penumbras y gente extraña, tsunamis y barcos y temiendo la llegada del mar que, volver a pensar en que no estás por ninguna parte.

Teresa, 6 de abril, 2010, un día en que hay niebla y promete una buena lluvia. Para tí, Manuel que siempre estás conmigo y me acompañas.

VACLAV HAVEL CONDENÓ LA DETENCIÓN DE OSWALDO ALVAREZ PAZ

2010-03-31T08:32:00.000-07:00

El dramaturgo y ex presidente de la República Checa Vaclav Havel, condenó hoy la detención del opositor venezolano Oswaldo Álvarez Paz, uno de los más duros críticos del Gobierno de Hugo Chávez, y pidió su inmediata liberación.
“Vemos con asombro y preocupación el arresto del doctor Oswaldo Álvarez Paz, ex gobernador del estado de Zulia, ex presidente de la Cámara de Diputados y ex candidato presidencial venezolano, y pedimos a las autoridades de Venezuela su inmediata liberación“, indica Havel en su misiva.
La solicitud la suscriben también Mijaíl Kasiánov, antiguo primer ministro de Rusia; Don McKinnon, ex secretario general de la Commonwealth; Carlos Alberto Montaner, disidente cubano; Humberto Celli, quien fuera presidente del Parlamento Latinoamericano, y el ajedrecista Gary Kasparov, activista político ruso, entre otros.
Anteriormente, críticas similares fueron formuladas por organismos e instituciones internacionales, como la Corte Interamericana de Derechos Humanos, Human Rights Watch o Freedom House.“Pedimos el retorno efectivo de las garantías constitucionales en Venezuela, la defensa de los principios de la Carta Interamericana Democrática, a la vez que afirmamos nuestro compromiso de seguir vigilantes de la delicada situación de la libertad de expresión y la gobernabilidad democrática en Venezuela”, añade Havel en su carta al Ejecutivo de Caracas.
Kasiánov y Álvarez coincidieron en la reunión de 2008 del Foro 2000, un “think tank” (depósito de ideas) creado por Havel y que congrega cada año a numerosas personalidades de la política mundial.
El ruso y el venezolano “tuvieron una larga y provechosa reunión sobre la situación de los derechos humanos en ambos países”, declararon a Efe fuentes próximas a Havel.
Álvarez Paz, de 67 años, fue detenido el 22 de marzo, poco después de pedir en el programa de televisión “Aló Ciudadano”, transmitido por el canal opositor Globovisión, que se investigara la supuesta relación del Gobierno de Caracas con las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC) y la banda terrorista ETA.
Tras ser denunciado por la Fiscalía General de Venezuela por supuestos delitos de conspiración, instigación pública a delinquir y difusión de información falsa, fue ordenada la detención y el juicio contra Álvarez Paz, “lo cual puede acarrearle una condena de hasta 15 años de prisión”, añadieron las fuentes.
Vía EFE

BAJO LA LLUVIA Y LA MUERTE: Luis Felipe Rojas

2010-03-27T18:37:00.000-07:00

Del blog: Cruzar las Alambradas (Periodismo Independiente)

En medio del sopor y la desgracia, el día en que se velaba el cuerpo de Orlando Zapata Tamayo el cielo se abrió sobre el pueblo de Banes. No hizo más que caer la tarde y las nubes se acomodaron solitas para empapar el humilde barrio que está pegado al cementerio La Güira.Un patakín (leyenda) de la religión Yoruba dice que los orichas le dejaron al hombre un regalo: la lluvia, la lluvia sobre los ojos. Es por eso que siempre llueve cuando alguien muere.Esta vez llovió en la noche banense, holguinera y cubana. Los ojos se llenaron de lágrimas por la impotencia y el dolor por el hermano que se iba, pero aún así, al otro día, cuando cantaron los primeros pájaros del alba un constante aguacero limpió las calles de Banes. Fue el primer chaparrón en muchos meses.Los muertos empezaron a salir de los calderos de Reina Luisa Tamayo Danger para acompañar el cuerpo del negro Zapata hasta el viejo cementerio de La Güira. En otras partes del oriente cubano rompió a llover bien temprano.Cuando escampó sobre la media mañana, Cuba tenía un rostro distinto.Zapata se iba con los enfumbis (muertos) a correr por los trillos que desbrozó cuando niño.

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De: Milagros Mata Gil, (escritora venezolana)

2010-03-27T08:28:00.000-07:00

LA ÍNTIMA PENA POR LA MUERTE DE ACOSTA

Cuando regresé a El Tigre, hace ya dos años, muy quebrantada por las circunstancias de la vida, llegué a vivir en una casa alta, cálida y silenciosa. Perfecta para la restauración, rodeada de personas silenciosas y educadas que comprendieron mi necesidad de enclaustramiento cuasimonástico.Entonces, conocí a Acosta. Eravigoroso, aventurero, enamoradizo, por lo visto con mucho éxito. Y amable. Se dejaba acariciar y correspondía gentilmente a las caricias.De cuando en cuando mostraba un temperamento colérico y alarmista,pero en realidad nadie lo tomaba en serio.Había llegado a esa casa algún tiempo antes y se desconocían las condiciones de su vida antes de eso, pero, por lo visto, no habían sido muy buenas que dijéramos. Aún le gustaba perderse un tiempo lejos de la rutina doméstica y en ocasiones regresaba maltratado y lleno de magulladuras de esas aventuras. Personalmente, sentía que él me cuidaba y me trataba como lo que era: una persona frágil y de sonrisa devaída. Pero no se preocupaba excesivamente, porque intuía que podía salir adelante "con un poco de ayuda de mis amigos". No tenía muchos contactos sociales entonces y no es posible decir que los tenga ahora,aunque, por supuesto, tengo más que entonces. Así que mis amigos estaban lejos, o muertos, o, simplemente, no estaban en el orden de mis intereses. Leía algo. Veía televisión y, cuando salía a caminar o a comprar alguna cosa, Acosta me acompañaba a menudo.También a menudo, cuando regresaba de mis más largas gestiones: el supermercado, el banco, las compras varias y algún trabajo que intenté realizar, Acosta estaba fuera, esperando que alguien abriera la reja de acceso y yo lo hacía, no sin llamarle la atención por esas ausencias aventureras. De una de ellas, llegó con una oreja casi desprendida. No lo vi sino después, cuando el ingeniero Simón había ejercido allí una cirugía brutal, cercenándole la oreja. Acosta no pareció afectarse mucho y, como la naturaleza es sabia, pronto se adaptó a la nueva situación. El ingeniero decía que ese efecto le causaban a los machos las muchas aventureras femeninas y decía, entre recriminador y orgulloso, que Acosta había empreñado a unas cuantas por los alrededores. En fin, que Acosta siguió con su vida y el advenimiento de otros habitantes no solamente no lo inquietaba, sino que contaba con por lo menos dos oyentes, jóvenes que escuchaban anhelantes el relato de sus aventuras.Ahora, Acosta murió. Hace poco más de una semana, llegó maltratado,como si hubiera sido atropellado por un automóvil. Al principio, fuera de la lentitud de sus movimientos, comía y bebía con cierta normalidad. Después, prefería permanecer echado en algún rincón. Comía y bebía si le llevaban la comida. María José comenzó a darle desde un principio antinflamatorios y parecía ayudarlo. Trataba de recuperar la normalidad, inclusive un día salió, pero muy brevemente. Pero se fue agravando, sin quejarse, muy dignamente.Después, comenzaron los vómitos. Traté de examinarlo, pero necesitaba radiografías, creo, y no era posible hacérselas. Así que me sentaba un rato a su lado, acariciándolo un poco, hablándole un poco. Y él me escuchaba, mirándome con unos ojos tristísimos, pero sin quejarse, ni responder más que moviendo la cola débilmente. Ayer por la tarde, me invadió una tristeza de muerte. Me acosté un rato y, cuando desperté, Acosta había muerto. Fue un suceso que nos dolió a todos: María Enriqueta y María José prepararon todo para enterrarlo. Carlos Juan cavó la fosa en el patio. Luego, pusieron el cuerpo de Acosta, que ya estaba rígido, sobre una sábana que cerraron y lo llevaron a enterrar. Lo que más me sorprendió fue la conducta deToby Ramón, el otro perrito. Es joven, no había visto la muerte, Acosta era su amigo y su mentor y ahora, veía que lo metían en un hueco. Iba de un lado a otro, buscando el rastro de Acosta, asomándose para ver si volvería de la calle, como siempre. Estaba muy triste,pero también desconcertado.Esta mañana, me levanté como cada día, limpié como cada día. Tenía restos de comida y pensé dárselos a Acosta. Entonces sentí el dolor.Caminé hasta el rincón donde lo enterraron y me quedé un rato allí, desconcertada. Acosta había sido un amigo, un protector, un perro amarillo, grande y sólido, un aventurero buscapleitos. Pero también parte de nuestras vidas. De la mía, por lo menos, durante dos años,pero él debía tener unos seis años y aún hubiera podido vivir algo más. Sin embargo, esas decisiones están fuera de nuestro control.Algunos dicen: "mientras más conozco a los hombres, más quiero a miperro". Lord Byron hizo enterrar a su perro en un mauseleo donde grabó: "Aquí yace un ser que tenía todas las virtudes de los hombres y ninguno de sus defectos". Recordé mis tiempos en Clarines, con los ocho perros y cómo el Chuto apenas si le sobrevivió al Kike unos meses. Debí haberme traído a la cachorra de Malta, la Gordita, que me miraba tristemente cuando Hugo se la llevó. Pero no era entonces la persona más indicada para atenderla.Lo cierto es que Acosta debe estar en un cielo especial de los perros,rodeado de perras que se desviven por su atención y comiendo ricos guisos de pescuezos de pollo, o cualquier otra cosa que le gustaba siempre más que la perrarina. Y nosotros tenemos un hueco: el de su ausencia.

Milagros Mata-Gil de Carnevali 19 de Julio del 2009

ILUSTRACIÓN TOMADA DE INTERNET, NO ES DE ACOSTA,

LAMENTABLEMENTE. tc.

ALICIA BELIS

2010-03-22T12:05:00.000-07:00

2010-03-22T12:03:00.000-07:00

HOMENAJE ( 1927-2010 ) ALICIA BELIS, Argentina

2010-03-22T11:45:00.000-07:00

Recibí estas hermosas fotografías de la poeta argentina, Gabriela Abeal, nuestra colaboradora en este blog. Hoy, para los lectores estas fotos de quien compartió una parte de su vida, ya alejada del escenario junto a la poeta Gabriela. Las gráficas son elocuentes y es una época que marcó la juventud de Alicia fallecida en fecha reciente al lado de su hijo Carlos, su nieta y Gabriela y demás familiares, en esa Argentina del tango y la música, del gaucho y las pampas y esa callecita nombrada Corrientes que todos hemos oído nombrar en la voz de sus cantantes y poetas. Traigo este tiempo como volver al pasado, un regreso a lo ido y al tránsito breve de la vida, en esta tierra alucinada y envuelta en conflictos y búsqueda de las libertades democráticas. Con fervor en la amistad. TC.

LA NATURALEZA DEL PECADO, Alberto Barrera Tyszka, Venezuela.

2010-03-14T08:19:00.000-07:00

EL NACIONAL - Domingo 14 de Marzo de 2010
Siete Días/7

Siete Días
La naturaleza del pecado
Es probable que una de las cosas que más me haya alejado del catolicismo sea su relación con el deseo, con el placer, con el cuerpo

ALBERTO BARRERA TYSZKA mailto:abarrera60@gmail.com
En algún momento de mi vida quise ser sacerdote. Todavía no sé claramente por qué, pero ninguna vocación es pura y, ahora, supongo que un manojo de razones pudieron llevarme a las puertas del seminario. Ejemplos: era un renacuajo de 18 años y quería salvar al mundo. O también: no tenía ni idea de quién era yo ni de lo que era el mundo. Más: había sido educado en la fe católica, quería irme de mi muy católica casa, en fin... Esa es una de las ventajas de ser joven: lo inexplicable tiene muchos permisos. Equivocarse puede ser una virtud. Así fue como entré al seminario de los jesuitas. Un mes antes de cumplir los dos años, fecha en que debía hacer los votos, me salí. Estaba furiosamente enamorado de una María que, en muy pocos meses, había derrumbado las ofertas de esa civilización que es la Compañía de Jesús. Recuerdo todavía una broma con la que los pichones de curas solíamos ablandar dudas mayores. Siempre remedábamos la fórmula del compromiso de los votos recitando "pobreza, obediencia y brabrebrá". La última palabra iba siempre apurada, en voz baja. Era un tropiezo incomprensible de consonantes. La última palabra era, o al menos debía ser, "castidad". Pero todo hay que decirlo: nunca fui tan deseado, cortejado y abordado por las mujeres como en esos años. Corrían los tiempos de la Teología de la Liberación, éramos unos jóvenes de izquierda, andábamos con el pelo largo, en sandalias, en bluyines y franela, pateando el barrio donde vivíamos, organizando comunidades. Pero éramos, sobre todo, prohibidos. No había una sola muchacha que no quisiera, aunque fuera como juego, tentar o provocar a alguno de los que estaban estudiando para ser curitas. La castidad, ciertamente, era un trabalenguas, un infierno impronunciable. Con los años y con la vida me fui convirtiendo en un hombre sin dios y sin iglesias. Mi mejor religión es la casualidad. Tengo más fe en mis amigos que en los santos. Es probable que una de las cosas que más me haya alejado del catolicismo sea justamente su relación con el deseo, con el placer, con el cuerpo. Han pregonado tantas veces a un dios castigador, que anda de fisgón, persiguiendo el goce ajeno. Se han dedicado, en demasiadas ocasiones, a promover y a distribuir la culpa. A veces, sólo permanece la sensación de que incluso en sus ritos hay más tortura interior que alegría. Como muchos, en algún momento, se me cayó la brújula y me reconocí más terrenal y pagano. Ahora me resulta totalmente absurdo que el lugar donde no hay cuerpo sea un paraíso. Pero el tema religioso todavía me sigue interesando mucho. Quizás es una forma de mantenerme en diálogo con el pasado. Decía Heinrich Boll, excelente escritor y ferviente católico, que lo único malo de los ateos es que, con demasiada frecuencia, quieren hablar de dios y de la iglesia. Pienso y escribo todo esto después de leer las declaraciones del padre Federico Lombardi, vocero del Vaticano. Ante la avalancha de denuncias por casos de sacerdotes pederastas, el reverendo Lombardi trata de enfrentar los cuestionamientos diciendo que: "Toda persona objetiva y bien informada sabe que el tema es más amplio y que concentrar las acusaciones sólo en la Iglesia saca a las cosas de perspectiva". Es sorprendente cómo quienes, desde los altares de la moralidad, han pretendido controlar y administrar hasta la vida privada del prójimo, sean de pronto tan benévolos, tan prudentes, tan flexibles, cuando se trata de enjuiciar su propia intimidad. Es más rentable vivir de la debilidad ajena. Por si fuera poco, celebra y elogia, Lombardi, esta semana y desde el Vaticano, la respuesta "rápida" y "determinada" de la Iglesia ante las denuncias de abusos sexuales contra niños o adolescentes cometidos por sacerdotes. Estas palabras podrían pasar como una retórica más de cualquier representante de un Estado corrupto si no fuera porque tratan de enfrentar por lo menos 500 denuncias de abusos que han empezado ahora a surgir en Alemania, Irlanda, Austria y Holanda. Algunos de los casos señalados ocurrieron hace 40 o 50 años. Eso, tal vez, es lo más brutal de todo el proceso: el silencio cómplice, la omisión. La velocidad que tanto aplaude Lombardi, en realidad, quizás sea un delito. Las pruebas de la fe suelen ser muy exigentes. Ahora resulta que la naturaleza del pecado también puede ser discrecional: ¿qué es peor para un adolescente? ¿Usar preservativos o ceder ante las ansias sexuales del padre espiritual de su colegio? ¿Qué hay que hacer, hoy en día, para no perder el cielo?

Poemas de Marijó Pérez Lezama, Venezuela.

2010-03-11T17:05:00.000-08:00

Zalema (entredós)

Primero fue el agua
dulce
y
eterna

luego
la certeza de tus brazos
allegados al fuego
mis pezones que flechan tu pecho

hoy
el tiempo de mi cuerpo
entre tus labios
(mi dios
mi rio)
sierpe bruna
entre muerte
y
muerte
………………..
Requiebro (a un gentilhombre)

Te quiero hasta los pájaros más fuegos
miniaturas de tiempo
y
desnudos
estrellas sus plumas
s o b r e
m í
hacia el horizonte de mi boca
incendiada en tus cabellos

……………………..
Sorbo
Me haces mujer
que sueña arrebatada

al borde de un ángel antiguo
te ganas mi vida
con suspiros de monje
llanto de recién nacido
y
con el gozo de uvas
que labras circular
entre mis senos
revueltos a morir

Cántico (perversidad)

Ansío mi rostro
antes de apartarme del fervor rojo
(antífona del deseo)
de tus mirlos
viajeros
solos
de ida

e x p u l s a d a

de tus huesos desvelados
de tu espectro sedicioso
hasta la cosa
te dejo muriendo transparente
como los reyes de marzo

DOS POEMAS (Delfina Acosta, Paraguay)

2010-03-10T10:01:00.000-08:00

PORQUE SIENDO VERANO

Será tal vez el alma lo que duele

porque siendo verano paso frío.

Como una gota se cayó y rodó

mi alma en la escalera de un altillo.

Ayer estaba alegre y contagiosa.

Hoy mi ojo triste en el espejo espío.

Por la salud de todas tus amantes

hago sonar mi copa contra el piso.

¡Noches de amor y ni una medianoche!

Las penas se me van con los vestidos,

mi maldición en balde y el veneno

que bebo de mi cáliz los domingos.

¡ Rodó la gota por las escaleras !

No se me pasa el alma con suspiros.

La pena es ese pájaro que trina

sobre una rama y canta, a Dios, divino.
II (Poema)

Recuerdo el viento eterno de otras tardes.

Tocando castañuelas prodigiosas

le daba larga cuerda a mi niñez.

Yo le pasaba alegre mis cabellos, mi falda, y él, jugando,

se los daba al perro que ladraba tras de mí.

Correr, reír, morir de golpe sobre el liso pasto,

la colina aquella, el verdadero mundo a la intemperie,

en donde el sol echaba mil monedas.

Después, de flores sucia todavía,

volver a la casona mansamente.

Mi voz quedó colgada de las ramas.

Mis ojos se vaciaron en garúas.

También perdí mi nombre.

Nada! Nadie! Soy yo sin la niñez de mi alegría.
Delfina Acosta
Paraguay - 1956

Poemas de Pedro Pablo Pérez Santiesteban, Holguín, Cuba.

2010-03-05T15:39:00.000-08:00

La poesía es un remanso para apoyar el cansancio de vivir, agobiados por tantas cosas que suceden día a día. A veces la dejamos para después y subimos cualquier noticia que creo se debe destacar, dar a conocer, promover y mucho más cuando de los derechos del ser humano, se trata. Cuando, de alguna forma u otra nos duele lo de Chile y Haití, como un recordar del Universo al hombre prepotente, de la fragilidad nuestra ante la naturaleza, ante un Dios que nos supo crear diferentes y que es imposible confundirnos unos con otros entre tanta gente. Hoy, como siempre, porque siempre ha sido leal con este blog, tenemos para el lector unos poemas de Pedro Pablo, espero los disfruten como un regalo de fin de semana y si desean pueden dejarle comentarios. Desde aquí volveré, con otros poemas que tengo reunidos para ustedes y les dejo mis correos: teresacoraspe@cantv.net, teresacoraspe@gmail.com

Imagen final

Traté de buscarte por la calle de la esquina rota
cerca del malecón de los amores.
No había sol, tampoco luna
un ocaso se vestía de lluvia
al encuentro fugaz del desamparo.

Allí quedamos la última vez
con sal y roca en las miradas
respirando un aire sin oxigeno
limpiando con besos nuestro llanto.

Allí te tengo
Allí me tienes

Pedazo de cartón

Tírame de aquel pedazo de cartón
donde quedaron nuestros nombres.

Rómpeme un poco más allá de los recuerdos,
del brote de la hoja viva de una semilla muerta.

Déjame donde mismo me encontraste,
no intentes hacer de mi nostalgia
el velo gris que cubre nuestras puertas.

Tírame de aquel mismo pedazo de cartón…
donde quedó moribundo nuestro semen

Mariposa

Mariposa de anchas alas
de colores tristes subiendo por las aires
con cabeza extendida sobre jardín ajeno
mariposa de otros tiempos
llévame contigo a recorrer caminos
seré obediente
y buscaré en el centro de tu cuerpo
la fibra que teje con soltura la palabra del silencio.

Mariposa ausente…
levanta vuelo despacio,
que invisible voy sobre tus alas..
Del poemario inédito Apuntes.

Sudores

En el sudor de pierna abierta
se esfumó mi cuerpo

buscando la guarida
donde lengua y seno hicieron

superficie
de lejana profundidad

sobre la almohada.

Del libro inédito Espacios
Nota de otoño
01/11/2010/ 6:30am

Aún cuando quise ver
tu cercanía
el espacio imperaba
en la mirada

Te busco
y sólo encuentro
el espejo vacío
de tu alma…

UN POEMA DE JORGE BOUSOÑO, (La Habana, Cuba)

2010-03-01T07:50:00.000-08:00

SEXTO SENTIDO

Es hora ya
de respirar

sin el olor a tu piel
de mirar

sin la cuestionada y fija picardía de tus ojos
de tragar

sin el sabor a tus labios
de escuchar

sin la incoherencia de tus cuentos mal contados
de andar

sin el deseo de tocarte

de apretarte fuerte contra mi pecho
En fin, es hora

EL SILENCIO ME AHOGA, ME QUITO LA SOGA DEL CUELLO ANTE OTRA MUERTE MÁS: LA DE ORLANDO ZAPATA TAMAYO.

2010-02-24T07:51:00.000-08:00

Murió Orlando Zapata Tamayo.

Luis Felipe Rojas Febrero 24, 2010 at 2:21 am

Categorías: Uncategorized URL: http://wp.me/pJYjf-1F

Estamos de luto. El dolor por la pérdida del hermano holguinero sólo nos deja escribir esta nota. En ella queremos recordarles a todos que hay un único responsable en la muerte de él pero muchos cómplices. Muchos cómplices que en la prisión provincial de Holguín lo maltrataron salvajemente. Muchos cómplices que en la cárcel Kilo 8 de Camaguey lo tiraron desnudo en una celda de castigo porque él se oponía a vestir ropas de preso común y donde le negaron hasta los pequeños y únicos sorbos de agua que decidió tomar desde que inició la huelga de hambre el dia 3 de diciembre. Aquí se acabaron las palabras. Nos consume el dolor y la rabia. Con una sola orden del General Castro hace unas semanas atrás, Zapata hoy no estaría ascendiendo al firmamento de los héroes.

COMENTARIO:

Lo supe ayer por nuestro programa GLOBOVISIÓN, el más libre que tenemos aún. Me dió pena, dolor, que cosas así sigan sucediendo en un mundo llamado civilizado, ¿pero es que existe civilización en una tiranía?. Aquí en Venezuela hay un preso, digo uno porque es el que mayor dolor causa, de apellido Brito, pienso que morirá también como Tamayo. Lo cierto es que me niego a entender; que me niego a aceptar; que me niego a seguir viendo a nuestros países presos, sin libertad ciudadana; sin libertad individual para sentir, para amar, pensar, decidir y encausar nuestras vidas tal nuestro libre albedrío. Yo no voy a decir lo lamento, pero duele, duele muy profundamente en nuestro propio ser. Un abrazo. Teresa Coraspe.

UN ESPACIO PARA TODO, ESTE BLOG.

2010-02-22T06:56:00.000-08:00

EL NACIONAL - Domingo 21 de Febrero de 2010
Siete Días/7

Siete DíasPolicías del espíritu
TULIO HERNÁNDEZ
mailto:hernandezmontenegro@cantv.net
E l mundo occidental cultivó por mucho tiempo, y en algunos medios lo sigue haciendo, la equivocada idea de que las personas que se dedican a los oficios artísticos y del pensamiento tienden a ser, por sensibles, además de buenas gentes, ciudadanos siempre ligados a las causas más nobles, las políticas más justas y los fines más altruistas. Menos mal que el siglo XX se encargó de poner las cosas en su lugar y ayudarnos a entender que los artistas y los intelectuales están sujetos a las mismas grandiosas o miserables pasiones que los demás seres humanos. Y que sólo una fe cuasi religiosa en el poder del arte hizo creer por mucho tiempo lo contrario. Uno de las primeras constataciones del error se encontró en el enamoramiento de Martin Heidegger, el gran filósofo alemán, por el fascismo y en especial por ese oscuro y neurótico sargento conocido como Adolfo Hitler. Heidegger, sin duda, era una de las mentes más lúcidas de su tiempo, no sólo suscribió todas y cada una de las monstruosidades que el nazismo trajo consigo, sino que, una vez terminada la Segunda Guerra Mundial, teniendo la oportunidad de retractarse no lo hizo y ratificó públicamente sus convicciones nazis. No hay duda de que grandes intelectuales ya por fanáticos de alguna idea, ya porque son fácilmente seducibles por el poder y el dinero pueden terminar sirviendo a los peores tiranos. Por ejemplo, Stalin hizo con Máximo Gorki, el autor de La madre , lo que le dio la ga na y lo que él mismo consintió que le hicieran. Se lo llevó a Moscú, le regaló un palacio modernista cerca del Kremlin, le asignó jugosos estipendios y lo conminó a escribir el catecismo del "realismo socialista" que establecía como la misión de los escritores de la URSS "dedicarse a crear obras de alto valor artístico imbuidas en el espíritu del socialismo". Al final quedó convertido en vulgar policía de los mismos artistas a los que decía representar, proteger y celebrar en su palacete. La lista de artistas malas personas en asuntos de política es grande y recientemente el periodista español Ignacio Vidal Folch, en un ensayo titulado "Genios del mal" (El País, Babelia , 06-02-10) se encargó de recordarnos algunos. A Schopenhauer, por ejemplo, que ofrecía allá por 1848 las ventanas de su casa a los soldados austríacos para que disparasen cómodamente contra "la canalla". A Neruda, quien, además de hacerle poemas a Stalin, escamotea en sus memorias la vinculación de su amigo Siqueiros con el asesinato de Trotski. A Paul Eluard que, para no perder el cobijo que se le daba en "todos los países socialista y todos los partidos comunistas del mundo" adonde era invitado a recitar sus poemas, se negó a apoyar a André Breton en su cruzada pública por impedir que se ejecutara la condena a muerte del poeta Závis Kalandar acusado por el Gobierno comunista de "traición al pueblo". Vienen al caso estas reflexiones porque la reciente apertura del Archivo Municipal de Pekín 16 tomos que, aunque censurados, muestran los horrores que se vivieron en China durante los años de la Revolución Cultural ha suscitado en Europa una ola de reflexiones sobre la irresponsabilidad, y en buena medida ingenuidad, con la que lo más granado de la intelectualidad europea de los años 1960 y 1970, incluyendo a Michel Foucault, apoyó lo que a todas luces, lo sabemos hoy con certeza, fue uno de los más sectarios, criminales y crueles procesos de "depuración" ideológica que haya conocido la humanidad bajo la conducción de un líder, Mao Tse-tung, a quien, mientras más se le estudia y se le conoce, más abominable y repugnante resulta. En las mismas páginas de Babelia, el escritor Antonio Mu- ñoz Molina ("Larga vida al presidente Mao") lo resume muy bien: "Mientras lo más pijo del mundo universitario de Occidente se afiliaba a la moda pro China, en el mundo real millones de vidas eran arruinadas, se demolían tesoros del pasado y se quemaban bibliotecas y se torturaba y asesinaba a quienes no eran del agrado de los guardias rojos". Venezuela ha tenido lo suyo. Vallenilla Lanz fue escribidor de Juan Vicente Gómez. Camilo José Cela de Pérez Jiménez. Y en el presente muchos poetas, científicos sociales, pintores y cineastas con una obra respetable son capaces de firmar documentos en apoyo a la acción represiva de la Guardia Nacional. Es una tradición occidental.

Enviado por Silvio Orta. Ilustración tomada del Archivo de Teresa Coraspe.

ENTREVISTA DE CARLOS YUSTI PARA LA REVISTA FAUNA URBANA.

2010-02-16T07:13:00.000-08:00

PALABRA DE ESCRITORA: TERESA CORASPE

¿Qué ha desamprendido como poeta?

Como poeta, más bien he aprendido de todo. ¿Desaprendido?, quizás la falsa moral de la que todos están enfermos.

¿Qué ha aprendido como ser humano que escribe poemas?
He tratado de seguir las normas de Kant: una autorregulación de la consciencia; y la poesía me ha llevado al pedestal de la contemplación, y a un extraño y profundo amor por la soledad, la lectura y la naturaleza.

¿Vale de algo la falsa humildad?

La falsa humildad es sólo una máscara que el humilde descubre fácilmente en la mirada. No vale nada, absolutamente nada.

Hay muchos que son excelentes, pero como personas son seres lamentables,¿Es ese su caso?
Vaya que no. Prefiero ser un ser humano honesto y con la ética como norma de mi vida. No, no es mi caso.

¿Un poeta es contestario por naturaleza o es sólo pose?

Soy por naturaleza rebelde, quizás contestatario y no es una pose, quien me conoce lo sabe y aparte, está en mi trabajo literario.

¿Cómo reconoce a los buenos poetas?

Por la forma cómo hacen vibrar los sentimientos; cómo nos llegan sus lecturas, cómo encienden nuestro sentir interno. Y por supuesto, conociendo su trayectoria de vivir para la poesía y con la poesía…aquí no hay cuentos.

¿Nombre cuatro poetas (hombres o mujeres) relevantes y el porqué?
Prefiero no responder esta pregunta así tan llana. Quizás la respuesta anterior esté vinculada con esta nueva interrogante. Lo cierto es que hay demasiados poetas (hombres o mujeres) que llenan mis expectativas y cuatro es un número muy limitado para los muchos poetas que han llenado mi vida de gozo espiritual.
-
¿Hizo bien Platón expulsando a los poetas de su ciudad ideal?

De repente no le fue fácil lidiar con personas tan irreverentes y desde su punto de vista quizás fue bueno para él: tanto que siempre se nos hace esa pregunta.

¿Sirven de algo los poetas?
Yo no sé si los poetas tienen que ver con alguna utilidad; en todo caso le dejo esa pregunta los dioses…

¿Ya escribió su gran libro, o sea sus Cuatro Cuartetos, su Cementerio Marino, su Canto General?

Cada ser humano aporte lo esencial a la vida, al mundo. Yo sigo construyendo mi espacio, mi lugar, mi trabajo y que sean otros quienes lo juzguen.

¿Hay mucho poeta tapa amarilla o es sólo una falsa apreciación?
Sí, lamentablemente, y no voy a caer en detalles. Soy exigente, sólo eso.

¿Cuál es la diferencia entre un poema erótico y un poema pornográfico?
Siendo sincera a veces se me confunden esas connotaciones; pero lo erótico es artístico y lo pornográfico: grosero y comercial.

¿Transcriba un poema erótico?
Elige el que quieras para la revista, ya que tienes muchos por ahí, te dejo esta encomienda…

¿Tiene futuro la poesía en un futuro frío y tecnológico?

La Poesía siempre tendrá futuro, y aunque parezca extraño la tecnología está a su servicio y no como se dice, que la tecnología destruye al libro a la lectura, al poema. No creo que realmente sea así. Hay con la tecnología una mayor difusión del quehacer literario; si no es cierto que hagan una encuesta sobre los blogs y las páginas literarias en la web y los múltiples intercambios culturales a través de la Internet.

El poema seleccionado por Yusti es:

EL JUEGO

( al brujo)

Entro a los cafés

miro la gente que se sienta a la mesa

enciendo un cigarrillo

observo al humo deslizarse

pido una copa más

Pienso que irás de la mano

con una chica de Pekín

por las calles de Ohio o Nueva York

Me envuelvo en el susurro de tu voz

cuando te masturbas en las madrugadas

esa manía que tienes de enloquecer

mis sentidos

y hacerme perder la razón

mientras me entrego a tu juego

COMO TODO TIENE QUE VER CON TODO...

2010-02-15T06:13:00.000-08:00

Fragmento de un largo trabajo hecho por varios comentaristas, entre ellos, ricardo Bada, sobre la vida y obra de Herta Müller, Premio Nobel de Literatura. Como están los tiempos hoy día, nada es extraño, en ningún país del mundo, ni tampoco en los que se autodenominan demócratas. Siempre anda un dictador suelto, copiando las torturas a que son sometidos otros ciudadanos del mundo, en otros países que, según ellos, son "libres". Si la libertad es oprimir y acallar, entonces ¿ cómo se denomina la escuela del terror? TC.

Ovidio desterrado por Augusto a los confines del imperio romano, terminó sus días en la antigua Dacia, hoy Rumania; en la desolación del exilio se engendraron sus Tristes y sus Pónticas: “Si miro el lugar, es un país odioso y no puede haber en todo el mundo ningún otro más triste; si miro a sus hombres, apenas si son personas dignas de este nombre y son más fieros y crueles que los lobos. No temen las leyes, sino que la justicia cede su lugar a la fuerza y el derecho yace vencido bajo la combativa espada.” “Sabía que estaba viva porque me dolía. Y como aún estaba viva, llegó el odio.” Herta Müller hurga en el basurero de su infancia; desde su óptica de niña busca la razón del fracaso. Remontándose al pasado encuentra una evidencia: sus padres la concibieron entre las lápidas de un cementerio, el desamor es el origen de su frialdad, la cruel herencia. La hija no deseada le dice a la madre no querida: “¿Por qué me preguntas la hora? Porque es lo único de lo que se puede hablar contigo.” Herta bucea en las heladas aguas donde crece la flor de la creatividad: esa niña es “la criatura del diablo” que sale de una casa en la que no hay más que adultos. Lleva en las manos tantos juguetes como puede cargar, tiene envidia de ver que los otros niños juegan mejor que ella, pero tiene miedo de quedarse sola, para defenderse no tiene más remedio que morder y arañar, convertirse en una bestia que ahuyenta a los niños y echa a perder los juegos que tan impaciente había esperado. Está más abandonada que cualquier cosa en el mundo, es fea, quiere regalar todos sus juguetes, llegar a casa antes de que la culpa pierda su frescura. “Eres demasiado tonta para jugar”, le dice su madre. Esa niña que quiere morir pero no muere, que sueña con verse muerta es Herta. “Se refugia en su cuarto cuando le entran ganas de llorar. Cierra la puerta, baja las persianas y enciende la luz, se coloca frente al espejo del lavabo. El sol no puede entrar, allí la autocompasión crece tres veces más. Cuando la niña ya no sabe cómo acabar el día se va a su habitación con la tijera. Se coloca ante el espejo, se corta el pelo. Por qué lo has hecho: porque no me soporto. ” En efecto, por eso escribe, para matar y congelar a sus recuerdos. “La felicidad nos devora la vida, se evapora en una olla de remolachas.” Herta Müller hace hincapié en el elevado precio que hay que pagar por la libertad: torturas, acosos, arrestos domiciliarios… si el costo de París fue una misa, bien valen tres pasaportes, cinco revolcones con el cura y otros pocos más con el policía, por fortuna al alcalde le interesa más la gula que la lujuria, y además se trata de un pueblo donde la burocracia no está tan entrampada. El fascismo, dice Juan Gelman, comienza en la intimidad de las relaciones humanas. “El dictador dormita en el corazón, como en tus novelas”, dice Paul a Adina en La piel del zorro, desliz que revela la verdadera identidad de que quien se había ocultado con las máscaras de sus personajes es Herta Müller. Esa niña que juega a ser adulta y quien quería bajarse del tren de la vida a recoger amapolas, que quería ser una muerta hermosa y a quien los sauces le habían dicho que era el pantano más hermoso del mundo, esa niña que se resiste a dormir y juega con otro niño de su edad: "Yo lo riño porque está borracho, porque no trae dinero a casa, porque es un gandul y un inútil, un granuja y putañero, un cabrón. Así es el juego, me divierto y es fácil jugar. No quiero dormirme, el sueño es muerte… Mi corazón palpita de miedo en su alegría. miedo de no poder seguir alegrándome, miedo de que el miedo y la alegría sean la misma cosa".

Tomado de ESCUELA DE LETRAS...

Alejandro Cardozo e Isabel

2010-02-10T07:29:00.000-08:00

POEMA DE ALEJANDRO CARDOZO UZCÁTEGUI, (Venezuela)

2010-02-10T07:25:00.000-08:00

Haití

A Abdulaye Wade

Por Alejandro Cardozo Uzcátegui

Haití

Haití

Haití

(en marcha sin pompa)

Haití

su mar sin sal

un Cristo negro

un vudú

un pecado

un millón de pecados

de la Europa de nadie, ni de Francia, ni de ellos, ni mía ni tuya, ni de Dios

mala, mala, mala, mala llevaste esclavos a todas partes

terrones de azúcar en forma de esclavos

terrones de esclavos en forma de azúcar

dulce tristeza

dulce maldición

dulce Vudú

se quebró Haití como el azúcar
como el terrón de azúcar, látigo y muerte que fueron
-sangre dulce no sangre azul…bebimos sangre dulce en Haití-
no somos Francia llena de azúcar sangre lágrima muerte
nadie les dijo Haití Haití Haití Haití (marcha a tambor frenado, denso, pausado pero
estruendoso… léase que es en tambor mayor)

Haití quién te pidió

quién te reclamó a la tristeza

doné un millón de dólares porque soy
tenista, soy blanco soy campeón de fórmula 1,
soy actor porno y actriz soy cool me meto cien gramos de cocaína… hace 250 años me metería por la nariz cien gramos de azúcar de Haití

que son cien gramos de cocaína de hoy
soy cool mañana donaré un millón más
soy golfista soy transexual blanco
de Ámsterdam y mi Congo Belga y Leopoldo el demonio

que pena con Haití

Haití
Haití
Haití
(marcha en sol tambor sangre mayor densa de Haití)

quiero adoptar un haitianito
lindo
chévere
como si fuera actor
blanco
de Hollywood no-vudista
campeón de fútbol
-para colmo- del París Saint Germain
para esclavizarlo y ahora que arree con mi culpa color azúcar

Haití

Haití

Haití (léase marcha fúnebre con tambor)

Haití

vente pa cá que hoy te arrullarán en el medio
de la culpa por el azúcar derramado

Haití

Haití

Haití

(en dolor mayor sol negro color azúcar blanca francesa, tambor vudú-vudú-vudú)

Haití

Haití

Haití

creo no saber
dónde están tus dioses.

LA LIBERTAD DE LA REPRESIÓN EN VENEZUELA

2010-02-05T07:58:00.000-08:00

TOMÁS ELOY MARTÍNEZ, UNA HUELLA PERDURABLE

2010-02-04T17:55:00.000-08:00

Una dolorosa despedida de este conocido escritor que vivió muchos años en Venezuela; han escrito muchos de sus amigos, conocidos escritores latinoamericanos; seleccioné para este blog la que lleva el título de: La voluntad sobrehumana...quizás por entender que para un escritor, mientras la actividad mental, esté percibiendo el ruido de este mundo y las percepciones internas, habrá la suficiente fuerza para continuar hasta la última línea, como así fue para él. Hubiese querido reproducir todo el material escrito por sus amigos de vida y escritura, anécdotas hermosas y dolidas del tránsito de Eloy por esta tierra; no es posible para un blog que busca que alguien le de una mirada, aunque sea una sola para compartir la alegría o la tristeza. Yo le dejo una rosa sobre el desdibujado olor del recuerdo. tc.

------------------------------------------------LA VOLUNTAD SOBREHUMANA PARA ESCRIBIR HASTA EL ÚLTIMO SEGUNDO

Ya no tenía sonrisas. La parálisis muscular no le impedía todavía hablar, aunque es cierto que lo hacía lenta y apagadamente. El tumor cerebral con el que luchaba desde hacía tres años, atacaba su motricidad y le había ido anulando miembro a miembro, centímetro a centímetro, como en un perverso juego de compuertas que lo iba dejando sin salida. Primero le inutilizó un brazo, luego le entorpeció las piernas. Tomamos el té una tarde de enero. Nos acompañaban su hijo Gonzalo, un excelente fotógrafo, y Florencia, una de las nietas de Tomás Eloy, que nos sirvió amorosamente sándwiches y helados, agua y café. Tomás me había invitado hacía dos semanas, cuando me contó por teléfono que el deterioro ya era irreversible y también que, consciente de todo, estaba disponiendo dolorosamente las últimas cosas. "¿Qué necesitás, Tomás?", le pregunté al final de aquella conversación, puesto que nada se le puede decir a un hombre que va a morir y lo sabe. "Te necesito a vos", me respondió. En un llamado aparte, Gonzalo me ratificó que su padre ya no tenía chances y que se estaba despidiendo de sus amigos. También que quería reparar a último momento algunas diferencias que habíamos tenido en el fragor del parto de la revista adn Cultura , hacía dos años, cuando discutimos, más de una vez, por cuestiones periodísticas y metodológicas. Nuestro afecto, a pesar de esas broncas momentáneas, nunca se había alterado, y poco después ya nuestra vieja amistad había retomado las rutinas de siempre. Pero Tomás se empecinaba en cerrar por completo un capítulo que ya estaba cerrado y en darme, como toda la vida, sus consejos literarios. Lo conocí personalmente hace mucho tiempo, cuando acababa de terminar Santa Evita , pero era mi ídolo total en los 80, cuando leí su obra maestra: Lugar común la muerte , y también La Novela de Perón , que aparecía por entregas en el semanario político El Periodista . Siempre creí, y Tomás terminó aceptándolo, que La Novela de Perón y Santa Evita formaban una sola obra en dos actos. Ese libro monumental, que se publicará alguna vez, noveliza nada más y nada menos que la historia mítica del peronismo. Perón, Evita y López Rega (Lopecito) son en ese libro fundamental de la literatura moderna, personajes ficcionales inventados por Tomás Eloy Martínez. Y son, a la vez, acaso más verdaderos que las figuras auténticas puesto que suele haber más verdad en la ficción que en la realidad. Al llegar a su departamento de la avenida Pueyrredón lo abracé y le di un beso y me senté, simulando, con verborragias optimistas, que su postración no me impresionaba. Apenas podía utilizar su mano derecha, tenía que dictar sus columnas quincenales, y había un libro de tapas rojas abierto en un costado: estudiaba la cultura narco en América latina. No quería abandonar ese artículo que alternaba cada dos semanas en la sección Notas de LA NACION con su amigo Mario Vargas Llosa. No quería abandonarlo pese a la tremenda presión y fatiga y las dificultades motrices que lo acechaban. Hacía esfuerzos sobrehumanos para no incumplir. Dormía cuatro o cinco horas y "se arrastraba" hacia la computadora, los libros, los apuntes, la libreta. "Escribir es la única razón para seguir vivo", me dijo. "Pero siempre fue así, Tomás", le respondí, exagerando. Asintió brevemente. No podía sonreír, ni siquiera con los ojos. A lo largo del té, lanzó ironías e hizo chistes, pero sin abandonar esa tristeza profunda, abismal, esa sombra en el ceño, ese velo de oscuridad en la mirada. No era un problema muscular: estaba rodeado de muerte; lúcido en un cuerpo inmóvil. Circunspecto, lúgubre, atrapado en una cuenta regresiva que nadie podía detener. Una línea más Su hijo había tratado en vano de reconfortarlo con el más allá, pero, ni aún en esos durísimos trances, el autor de Purgatorio -un agnóstico consumado- había cedido al chantaje del cielo ni del infierno, como decía Borges. Era de una conmovedora valentía, y allí estaba con nosotros, tomando el té, sabiendo que le quedaban días de vida. Y que sólo le restaba pelearle a la muerte un día, una página, una línea más de aquella novela que seguía escribiendo contra esa bomba de tiempo. Tenía para mí un regalo muy especial, conmovedoramente envuelto sobre la mesa, y algunos comentarios proféticos y unas cariñosas recomendaciones sobre mis crónicas sabatinas y sobre mis novelas de amor. Y yo quise llevármelo de ese clima de postrero, y le pregunté por sus amigos remotos. Con Carlos Fuentes estaba en contacto permanente. Con Gabriel García Márquez últimamente no hablaba, pero sí con Mercedes, la mujer del premio Nobel, que lo llamaba de tanto en tanto. De Paul Auster se despidió en Estados Unidos, antes de regresar definitivamente a la Argentina. Auster le había enviado Invisible . "No es, como dice, su mejor novela, pero es muy buena -dictaminó-. Su mejor novela sigue siendo El Palacio de la Luna ". Le retruqué con La invención de la soledad y me quedé con la elección de ese título memorable. Hablamos de títulos: Tomás sabía perfectamente por qué La Casa pasó a llamarse Cien años de soledad , cómo la editorial desechó el título que Vargas Llosa traía y le impuso La ciudad y los perros . Tomás fue un gran estudioso del boom latinoamericano, se codeó con los grandes titanes literarios de la región y conocía los secretos de todas esas novelas. Le recordé que Santa Evita no se llamaba de esa manera mientras él estaba escribiéndola. "Es cierto -me dijo-. Pero olvidé qué título le había puesto". Yo no lo había olvidado: La Moribunda . Me miró como si repasara una y otra vez esa palabra. Supe en seguida lo que estaba pensando en aquella dolorosa tarde de enero. Luego charlamos un rato largo acerca de El Olimpo , una novela corta que escribía por encargo de una prestigiosa editorial inglesa. Me contó que la novela tendría tres niveles: el Olimpo de la mitología griega, el uso del Olimpo por los nazis y finalmente el centro clandestino del barrio de Vélez Sarsfield que abrió la última dictadura militar argentina. "Las historias se entrelazan hasta el final", susurró. Luchaba todos los días, en medio de su tempestad, para poner el punto final antes de morir. Los escritores no miden su futuro por la cantidad de viajes, mujeres, ratos o adquisiciones, sino por la cantidad de libros que no podrán escribir. "¿Qué vas a hacer después de El Olimpo ?", le pregunté con ingenuidad. Quería hacer un ensayo sobre todo lo que había aprendido alrededor del difícil arte de escribir. Y me narró, como tantas veces, el libro pendiente por dentro. Cómo tomaría de base varias clases que había dado en distintas universidades norteamericanas a lo largo de más de 30 años y cómo contaría allí que Borges era un periodista de alma aunque no lo sabía. El periodismo como arte "¿Será sobre el oficio de escribir novelas y cuentos, o sobre las crónicas?" pregunté. Me respondió con su clásica declaración de principios: "Para mí la literatura y el periodismo son exactamente lo mismo". Se refería, claro está, a los mecanismos narrativos de la non fiction , a la crónica como literatura mayor, al articulismo como rama de la literatura. Tomás había logrado, como muy pocos en este país, elevar al periodismo a la categoría de obra de arte. Me di cuenta, de repente, que por primera vez me estaba relatando un libro que no llegaría a escribir. El y yo sabíamos, aquella tarde última, que la lección del oficio quedaría huérfana, que aquel legado de Tomás Eloy Martínez tendría que ser escrito por otros. Que todo se trataba, esta vez, de ilusiones vanas. Nos abrazamos y nos dijimos, ya sin pudores, que nos queríamos. Nos prometimos, con hermosas mentiras, cosas para un futuro que no existía. Bajé luego con Gonzalo hasta la planta baja. El hijo me explicó que su padre no podría seguir escribiendo las columnas de los sábados y me relató minuciosamente cómo sería la secuencia ineludible del adiós. Me ratificó, ya en el umbral y sin adornos, que aquel encuentro doliente era una despedida. Hacía un calor tremendo en la calle, pero yo sentía frío. Me acordé, en la niebla del taxi, de una idea recurrente de Tomás Eloy: "Nos pasamos la vida buscando lo que ya hemos encontrando". El se pasó la vida buscando la gloria literaria sin darse cuenta de que ya la tenía. Esa búsqueda seguiría hasta el último minuto. Con el último aliento escribiría lo de siempre: una línea más. Una más.

Por Jorge Fernández Díaz Fuente: La Nación

Más información: http://www.lanacion.com/

Tomado de: Gacemail TEA Imagen

POEMA DE JUAN GELMAN, Argentina

2010-01-31T16:26:00.000-08:00

AUSENCIA DE AMOR

Cómo será pregunto
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

De. PoeMARTES, (Siempre que leo PoeMARTES, me detengo en este

hermoso poema, que tanto llega a mi ser. tc.
Ausencia de amor Juan Gelman [Argentina, 1930]

Artículo de Opinión del Diario 2001, Venezuela

2010-01-30T06:32:00.000-08:00

MIGUEL ANGEL ASTURIAS Y EL SEÑOR PRESIDENTE
Francisco Alarcón

Escritor guatemalteco con suficientes meritos eruditos para incluirlo en la literatura Universal. Su narrativa se identifica con el realismo mágico, se encumbra después de Domingo Faustino Sarmiento con su novela “El Señor Presidente” donde hace honda crítica a las dictaduras. En este género tenemos que incluirlo con Valle Inclan en su “Tirano Banderas”, García Márquez: “Otoño del patriarca” y Vargas Llosa con la “Fiesta del Chivo”. Asturias enternece con su obra “Señor Presidente”, tremenda, mas allá del pintoresquismo hispanoamericano está el drama, porque describe las dictaduras crudamente traspasando lo grotesco que puedan ser, con su carga de represión y persecuciones sangrientas, irrespeto a los derechos humanos y el control de todos los poderes por un sólo hombre.
Luego de graduarse de abogado, de mirar las asechanzas en su país y de sentir en carne propia el sufrimiento en que creció, se traslada a Europa en aquel Paris de los años veinte, con la vida de los cafés, desenfadado y escéptico en el ambiente Dadaísta y Superrealista. La bohemia lo transporta a un vivir desordenado, además de soportar la gran decepción que produjo la Primera Guerra Mundial. Los que pertenecían al superrealismo, desdeñaban los triunfos personales y los premios “la belleza será convulsiva o no será” decía André Bretón; “la poesía debe ser hecha por todos, no por uno” afirmaba El Conde de Lautréamont.
Estas ideas tuvieron enorme influencia en Asturias y vemos como la mentalidad indígena se inclina hacia el superrealismo.
Asturias, estudiaba, bebía y relataba con desenvoltura las leyendas que en su tierra había oído de labios de su madre. Leyendas que se habían ido afinando y curtiendo. Tanto era su entusiasmo que los amigos le pidieron las escribiera. En 1930 se trasladó a Madrid donde la Editorial Oriente las publica, con el titulo: “Leyendas de Guatemala”. Observando la conjunción de lo indígena con el superrealismo, Asturias usa un método impresionista para hacernos entrar en ese mundo de significados misteriosos, donde súbitas alucinantes parecen ir señalando sabiamente un camino a través del relato, en los intrincados laberintos del Universo completo y redondo que guarda un secreto distinguido. Basta con abrir al azar un capitulo del libro para distinguir “las diecinueve mil leguas de aire sobre el mar”. Y toda la impecable geometría de las pizarras de escama navegante, de las porcelanas de granito colados, de los espejos escamosos del azogue sobre arenas móviles. Y la vida de dos reinos acabados en los terrenos vegetales acartonados por la sequedad de la atmósfera”.
Otra obra cumbre de Asturias fue “Hombres de Maíz” toca el tema de los aborígenes a quienes quiere como son, con frecuencia describe la manera en que comen, en un banquete o en su humilde choza. Con el asco sublime y enfático de verlos comer entre mocos, uñas sucias y piojos. Así lo siente y así lo transmite con sus voraces imágenes del suprarrealismo. También se halla algo de fatalismo en sus actores, se contagia aun en la rebeldía. No ve a los indios como seres decorativos desligados del mundo, los quieres y les profesa un gran afecto, quizá por haber sufrido al igual que ellos. Y de esta forma nos conduce a los que no dudan, a los que no quieren dudar de la victoria que son los tiranos. A los tiranos los caracterizaba, ubicándose bizarramente en defensa de los indios y cavilando que el mal no podía habitar en su solo hombre.
Durante la presidencia de Juan José Arévalo fue agregado cultural en la embajada de Argentina, con una cualidad política clara y sin dobleces, también fue miembro de la delegación guatemalteca a la Conferencia de Caracas-Venezuela, donde se destacó como invariable defensor de los Derechos Humanos. Cumplió con otras misiones diplomáticas. En “Hombres de Maíz” es donde Asturias consolida su maestría novelística. La expresividad de su lenguaje llega a su mejor momento, las sugerencias que suscitan con el lenguaje oscuro, terrenal y mágico. El hombre no está sólo, tiene un lugar y un sentido en el universo. Siendo un fiel interprete de sus antecesores Mayas.
Obtuvo el premio Nobel de la literatura en 1967 y falleció en Madrid el 9 de junio de 1974

Cualquier parecido con la realidad venezolana no es coincidencia, es realidad. Teresa Coraspe.

EL RÍO, poemas

2010-01-27T06:40:00.000-08:00

EL RIO

alberto José pérez (Barinas, Venezuela)

El río es la revelación del otro
que creía perdido
en la serena distancia de la niñez

enigmático se presenta en su corriente

es el mundo adonde siempre vuelvo
a descansar mi sangre
el río es también el espejo de mis muertos
la melancolía de la casa grande
por cuyos ventanales
comencé a mirar la vida

por él se fueron los baúles de la familia
flotando a intervalos
en una creciente
de un final de julio

por él llegó Cupertino Ríos con su arpa
los mayores del pueblo
nunca supieron cuándo y por dónde se fue
por el río también se marcharon algunos muertos del cementerio viejo
la casa de mi infancia
y dos amigos míos
a los que siempre veo
desde esta ola de donde no bajo más
como si fueran palabra de profeta

el Apure con su estrella de la mañana
es la mejor noticia
que tengo de Dios.

Enviado por María Gabriela Abeal

para este blog. (Poeta argentina)

JOSÉ ALEJANDRO PEÑA, República Dominicana

2010-01-22T12:19:00.000-08:00

ASÍ SUCEDE

La muerte tira de nuestras camas

por debajo del muro

yo te sueño tatuada en el desvelo

el corazón tiznado y hueco

como un disco que ya pasó de moda

grito hasta que el cielo se desprende y se desgrana

todos sus pedazos son nuestras canciones

el viento hace que el mundo se mueva más de prisa

como tu corazón la misma tierra aprende a cantar

transparencias

lo que amas te hará caer al vacío

hoy me vienen unos pequeños abismitos de cera coagulada

tal vez por eso se pudren en el cuerpo de las aves

todas las almas que habitan en las piedras

y en las raíces áridas del mar.

Tomado de: PoeMARTES

Blues por Haití, Daniel Montoly, Rep. Dominicana

2010-01-19T08:45:00.000-08:00

Blues por Haití...

Y la muerte besó sin pudor
la tierra, cayendo
sobre ella la ira
de los siete
ángeles.
Las nubes agolparon
sus blancas alas
para ocultar
las inmundicias
de los ríos.
Miles de pájaros
volaban
en círculos
sobre las sombras.
Voces ahogadas
buscaban ansiosas
mirar el alba
en el vientre
de la hecatombe....
Y la muerte besó sin pudor
la tierra, mama,
cumpliéndose
la profecía de “Los sietes sellos.”

Daniel Montoly

Poema de Delfina Acosta, Paraguay.

2010-01-16T08:37:00.000-08:00

Estatua en la Plaza Verde
Te esperaría. Yo sería, amado,

la primera en llegar hasta la vía,

y la última en volver, con un paraguas,

de la estación del tren que te traería.

Iré hasta el mar como la lluvia, a veces,

y pasaré del mar a la otra cita,

en el muelle del puerto, frente al río.

Seré la gris silueta que tirita.

Inmensamente sola como novia

saldré a buscarte y volveré tardía.

Del balcón a la plaza partiré.

Seré una estatua de melancolía.

Y a la hora puntual de nuestras muertes,

si llegara primera a nuestra cita,

te estaré ya aguardando para darte

mi amor en una blanca margarita.

Delfina Acosta. Asunción (Paraguay), 1956 . Poeta, narradora, periodista
Publicó :La cruz del colibrí (poemas) , Romancero de mi pueblo (poemas), El viaje (cuentos

Selección de la Revista MAPUCHE, Osvaldo Risso P.

UN HOMBRE HONRADO, de Manuel García Verdecia, Holguín, Cuba

2010-01-11T12:56:00.000-08:00

Un hombre honrado

un hombre honrado no sabe componer las cuentas
en la aritmética de quien pesca en aguas turbias

no logra armar celadas que ladinas funcionen
para atrapar a aquel que no baja la cerviz

no puede usar el palo para rematar diestro
a ese que aún en el suelo se quiere levantar

no es hábil en rimar palabras suaves al oído
del dios que desde lo alto decide juzga y premia

no sirve de eco a los predicados que hacen falta
para sitiar al que busca su aire y no el que le dan

no sabe maquillar sus pensamientos de dulce
hetaira con quien todos quieran irse a la cama

es torpe al aplaudir no identifica al solista
y si lo hace normalmente es fuera de estribillo

no renuncia a esa bomba que custodia en las manos
y aunque le estalle cree que es la verdad florecida

no puede ser sordo a la sangre o al canto de su alma
aunque jamás concilie el sueño ni halle reposo

un hombre honrado es una espina en la garganta
una filosa piedra en el zapato
materia nada dúctil sin mercado
un hombre honrado es totalmente prescindible
26-11-2009

ESTE POEMA NO NECESITA COMENTARIO.

EN LA FOTO, MANUEL CON UN GRUPO EN UNA

ACTIVIDAD EN HOLGUIN. (Camisa negra, para

identificación del poeta)

SANDRO

2010-01-04T16:43:00.000-08:00

PENUMBRAS, 20 Y 40 DEL 4 DE ENERO, 2010

2010-01-04T16:39:00.000-08:00

ESE CERCANO MISTERIOSO, EL CUERPO

2009-12-09T06:31:00.000-08:00

Ese cercano misterioso, el cuerpo

Por: MANUEL GARCÍA VERDECIA.

(A propósito de la exposición de arte erótico, “La mirada del intruso”, galería Fausto de la UNEAC, Holguín) ¿Por qué el cuerpo? Una y otra vez me he hecho esta pregunta. Al estudiar el despliegue de las distintas culturas, al leer la literatura de los cuatro rincones del universo, al contemplar las incontables obras de arte que vienen desde el fondo de la noche humana.
¿Por qué esa obsesión por escrutar, esa fascinación de paladear, ese mordiente deseo de apropiárselo? En la anunciación de los primeros rasgos de acción humana en las cavernas se hizo ya evidente la aproximación al cuerpo. Desde entonces no ha dejado de acompañarnos ese persistente llamado a palparlo, poseerlo, penetrarlo, dibujarlo, moldearlo, recordarlo. ¿Será simplemente un índice de la preponderancia de la sexualidad en nuestras vidas, un apremio por apresar la belleza, una expiación de nuestros más oscuros instintos? De mis clases de arte recuerdo que nos mostraban la Venus de Villendorf o la de Savignano y nos hablaban de fertilidad. Se alababa la fertilidad necesaria para multiplicar la especie, ya se sabe, Creced y multiplicaos. Sin embargo, hace mucho tiempo que le fertilidad no es una urgencia del hombre, incluso suele verse como un entorpecimiento a su desarrollo. Y seguimos tras los enigmas del cuerpo. ¿Cómo es posible que algo tan cercano, tan cotidiano, que registramos una y otra vez las veinticuatro horas del día de todos nuestros días, que nos acompaña dondequiera que vamos, que muchas veces nos traiciona y elimina, siga ejerciendo esa seducción? ¿Podrá ser solo lo sensual que deriva a lo sexual? No lo creo. Esos ángulos de lo humano están, son eminentes, pero todo no puede reducirse a ello. Entonces, en la aproximación a las potencialidades y conjunciones del cuerpo se suele alzar una línea divisoria entre lo correcto y lo incorrecto, lo moral y lo inmoral. ¿Quién traza esa línea? ¿Quién discierne lo permisible de lo transgresor? Creo que nuestros temores y prejuicios. Nada que esté dentro de las realizaciones y posibilidades del cuerpo, en el espectro de sus goces y afirmaciones vitales, puede ser tabú. La fina línea que separa el erotismo de la pornografía demuestra este corolario, pues todo se define según la perspectiva. La pornografía empieza y termina en el sexo; el erotismo empieza en el sexo y termina en el enaltecimiento del espíritu que nos mueve. Entonces retorna la pregunta y ¿el cuerpo? Creo vislumbrar en aquella mano mágico-poética que trazaba las líneas del animal que se ansiaba cazar una posible respuesta. Es la intención de afirmar la vida, de anticipar el triunfo de la existencia sobre lo que nos niega. En definitiva, el cuerpo es todo cuanto tenemos para realizar la aventura vital. En él se cumplen tiempo y espacio, lo inmediato y lo cósmico, lo terrenal y lo divino. Con él replicamos a Dios y lo emulamos, pues todo cuanto creamos se genera en él. A un milímetro de la piel, del fervoroso accionar del cuerpo, empieza su negación, la nada, el vacío, la muerte. Tal vez alguno de esos que ven en lo máximo lo único, se pregunte si, en un mundo agobiado por la intolerancia, los fundamentalismos ideológicos, las guerras, las crisis de hambre, las enfermedades devastadoras, la inminencia de catástrofes ecológicas, tendrá sentido emplear talento, esfuerzos y materiales en estimular la recreación del cuerpo y su dinámica. ¿Será todo un lujoso entretenimiento? ¡Para nada! Siempre he sospechado que los grandes depredadores de la economía y la política son también grandes impotentes, gente que detesta secretamente la vendimia del cuerpo. Detrás de la apología al cuerpo, a los cuerpos que se suman y multiplican, está el hombre, la exaltación de lo vital y humano por encima de lo estéril y destructivo. Bajo ese auspicio beneficioso se cumple esta muestra de artistas holguineros. Una última pregunta por ahora, ¿quién es el intruso? El que no participa, el que niega, el que detesta y entorpece. Porque hasta el ojo extraño cabe en el juego de lo erótico, si es deseoso, pues tensa el disfrute, lo impulsa, lo sutiliza al saberse admirado y deseado. Intruso es solo el que objeta y niega. Nunca el artista, que es quien devela, exalta y canta. Es lo que veremos.

Tomado de: www.radioangulo.cu

Columna: Bitácora de Odiseo.

Carta en Diciembre, de la pintora Sobella Loreto.

2009-12-07T06:13:00.000-08:00

Querida Teresa recibe un abrazo, amiga. Que invierno esta vaina tan fria hace que mis huesos, mi corazon, mi alma y todo mi cuerpo se enfríe, 2 sweteres ,3 pares de medias, pantalon grueso, chaqueta, sombrero y bufanda para poder salir afuera no van conmigo, hoy de las nubes ha caído nieve por 4 horas, ni un pájaro en el cielo he visto, odio este invierno me duelen los huesos, mi cabeza; hasta principio de gripe tengo, odio esta lluvia y este frio que hace congelar el agua, me mantiene encerrada y me impide manejar, no no no me gustan las noches oscuras de invierno son aburridas frias y muy largas, cuanto deseo ver un arcoiris con esos colores primarios y secundarios y esa luz que te dice ya esta saliendo el sol, cuando lo veo que alegria siente mi alma porque no soporto este frio, grito pidiendo a Dios que me cubra con su luz, no soporto estar encerrada en cuatro paredes con este frio que traspasa mis huesos, oh sol creacion divina de Dios resplandece y cúbreme con tu luz maravillosa que es vida.

Saludo a los ciudadanos de Angostura, en Ciudad Bolívar.

SOBELLA LORETO, desde el Norte.

HONDA LA NOCHE, de Monik Matchornicova

2009-12-05T15:15:00.000-08:00

HONDA LA NOCHE

de blanco , donde
tus huellas por fin se han borrado.

Caen muros de verdad sostenida
en el ojo del tiempo , sello

de un final sin regreso ; Amanece
y el cuento del hombre comienza,

pero es temprano : Ovilaba-bohemia
y siluetas cansadas , faroles y un tren

que se aleja es la marca sin hora, aún
del sílencio.
Matchornicova
Diciembre, 2009, Austria

PREMIO FIL DE LITERATURA EN LENGUAS ROMANCES

2009-11-30T17:10:00.000-08:00

RAFAEL CADENAS

"La poesía es parte de la historia" Rafael Cadenas rechazó los moldes en la poesía y defendió la democracia en su discurso en Guadalajara, donde recibió el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances
Carmen Victoria Méndez

La democracia es mejorable, la dictadura no, dijo Cadenas Ivan García/AFP A Rafael Cadenas le preguntaron en una ocasión si la poesía podía salvar a la humanidad. El poeta contestó que se trataba de una pregunta que sólo Dios o Aristóteles podrían responder. Aunque actualmente sigue pensando lo mismo, sacó a relucir de nuevo el tema al recibir el pasado sábado el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009 de la Feria Internacional de Libro de Guadalajara, en México. El galardón, conocido anteriormente como el Premio Juan Rulfo de Literatura, está dotado con 150 mil dólares. El llamado "Poeta del silencio" lo recibió en reconocimiento a su vasta obra literaria. En el ámbito de la poesía, "Cadenas no ha dudado en ir rompiendo con la forma, los géneros y los discursos más frecuentes dentro de la poesía moderna", se lee en el veredicto. El autor barquisimetano también cosecha una amplia obra como ensayista y traductor. Entre sus libros destacan Los cuader- nos del destierro (1960), Falsas maniobras (1966), Intemperie (1977) y Gestiones (1992). En su discurso, Cadenas habló de la misión de la poesía en el mundo actual y su evolución en la historia. "Vivimos dentro de la historia. La poesía está dentro y fuera de la historia. La poesía está reñida con todo tipo de violencia, rechaza los fanatismos y ama la justicia", dijo el autor venezolano. El homenajeado disertó sobre el paso del género por el modernismo y las vanguardias. También rechazó los moldes preestablecidos a la hora de escribir. "Hoy en día el poeta inventa la forma de cada poema porque ya los moldes tradicionales han desaparecido. Antes el poeta lo que tenía que hacer era escoger cualquiera de los moldes existentes y expresarse a través de él". La política fue el otro gran tema de su discurso. El día que se anunció el veredicto del Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2009, Cadenas comentó aTalCual que en Guadalajara diría lo que siempre le dice a sus amigos hispanoamericanos: "Cuiden su democracia, aunque sea deficiente, para evitar perderla y que el poder pase a manos de algún caudillo". Exactamente esas fueron sus palabras durante la ceremonia del pasado sábado. El poeta añadió en el podio: "La democracia es mejorable, la dictadura no. Aquella educa, ésta castra". Cadenas aprovechó la ocasión para condenar la reducción presupuestaria en las universidades venezolanas. "En estos momentos, el gobierno de Venezuela reduce los presupuestos de las universidades porque sencillamente no le interesa la educación universitaria; quieren otro tipo de educación, pero ninguna universidad pública apoya al régimen de Venezuela. Entonces lo que el gobierno resta a las universidades lo dedica a comprar armas a Rusia, a Bielorrusia, a Irán".

DE AMÉRICA Y DEL TIEMPO Y ANTES DEL TIEMPO, SANDRO.

2009-11-28T10:57:00.000-08:00

EL MUCHACHO ETERNO

2009-11-28T10:54:00.000-08:00

2009-11-28T10:52:00.001-08:00

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE, ( a Gabriela Abeal, Argentina)

2009-11-26T08:45:00.000-08:00

Gabriela, amiga mía lejana y cercana por la poesía: aquí te dejo los Carteles, ya estás complacida, déjame ver qué ilustración les pongo, quizás uno de los que has enviado en fecha reciente. Estoy escribiendo algo sobre Sandro, no sé qué es para ti, para mi significa una parte de la vida de esos años cuando sus labios recorrieron el mundo a la par que la belleza de su rostro y una actuación impecable,no creo que se haya creado jamás tanta sensualidad en un ser humano, una gestualidad y un dominio del escenario arrebatador. Pero es el rictus de su rostro al expresarse lo que causó furor, creo; disfruto sus videos y entiendo mucho más a los poetas que dijeron: "la vida es breve". La perfección de su boca, fue diseñada por la mano divina y creadora de los dioses, alguno escapado de la Grecia antigua para nuestra América. En verdad que no sé cómo tomas estas palabras, amiga mía yo venezolana y tú argentina, pero SANDRO, lo es para todos en cuanto a su arte en el escenario. Un artista en toda la expresión de darse a su público con pasión y sinceridad, quizás esto sea un complemento de lo que ya estaba escribiendo, es que las ideas danzan en mi sin freno, con ese desbordamiento que tenemos los poetas.

Recibe mi afecto, muy hermoso prólogo que te hicieron, te lo mereces.Teresa.

CARTELES DE UNA PUTA TRISTE
( a: )
CUADRO I
Me siento sobre la silla
tú te sientas sobre mis piernas
(frente a mí)
me abrazas junto con el respaldo
y haces lo que debes hacer
lo que quiero que hagas

La silla es un temblor
un estremecimiento y nos besamos...

CUADRO II
Soy una zorra ¿y qué?
una zorra triste
como decir una puta triste
que no se acuesta con nadie.

CUADRO III

Él anda muy ocupado
casi corriendo / por eso estoy contigo
¿así lo crees?
Después de todo
él y tú saben hacer las mismas cosas...

© Teresa Coraspe Ciudad Bolívar, Venezuela
(30.12.2006)

EL ASTRÓNOMO CALDEO (O LOBO DE LAS ESTEPAS

2009-11-20T16:38:00.000-08:00

Lo cierto es que no siento este escrito como un poema, me parece una conversación necesaria con una persona que me recuerda

al personaje de Herman Hesse

Teresa Coraspe.

El astrónomo Caldeo (el lobo de las estepas)
A tí, que lo sabes.

UNA MUJER

Una mujer cuando es una mujer

debe recordar siempre el lugar del regreso

así las huellas se adhieran a la tierra
no debe regresar con las manos llenas de olvido
sino con las mismas rosas que recibió
en el primer encuentro del beso y el abrazo
ataviada de lunas y estrellas como el primer día
dando gracias a los astros por lo vivido
y escuchando sus augurios porque ellos no mienten

Una mujer siempre debe ser una mujer para el amor
y cuando algo deje de ser y de existir
que no haya culpa ni culpable
sino que es la vida que todo lo transforma
a su breve paso por la existencia de los seres
Así es como llegan estas palabras
a quien vino de Caldea una noche
astrónomo surgido de las navegaciones
en alta mar y voces desleídas por los vientos.
Instala sus manuscritos que va descifrando desde una azotea
que lo acerca a lo eterno en el sin fin del cielo
Nunca lo conocí , supe de él a través de una casa que no existe
tipo cabaña en lo más huraño del monte,
ahí lo vi como un roble cansado por la dura existencia,
sólo su silueta cubierta por un abrigo oscuro, de espaldas
no pude saber qué matices tendría su mirada.
Todo fue como un viaje impreciso que se fue diluyendo
al llegar el día. Una noche bastó para el misterio
lo demás fueron conjeturas de la gente del lugar. Sin embargo,
sé que existe por esta punzada dentro de mi que es de verdad
y duele como esos alfileres que me persiguen tanto.
Yo camino descalza entre la lluvia, siempre voy así
y me invento recuerdos
las mentiras me ayudan a vivir.
20.11.2009

De la desesperación, Poema II

2009-11-15T05:16:00.000-08:00

...como un inmesno piano que me recorre y estremece

TC.

¡Qué invierno tan frío de alma

qué tarde tan noche de oscura,

qué noche de tan alto mediodía

y tú, de altísimas nubes llegas,

pájaro de vuelo raudo por los cielos.

En qué esquina del mundo te pierdes

qué umbría torre guarece tus huellas

vidrios me habitan que duelen

y te busco en soles humos y lluvias

trato de romper este cansancio de la espera

hueco de abisal negrura

nada ya puede haber de sorpresas nada

hombre de islas rotas y tormentas

viajero de sí mismo eres

como un relámpago sobre el arcoiris resplandeces

abre tu pecho donde estoy

escucha cómo sollozo y grito doliendo

la sangre salpicando y fluyendo

golpeando insistente

las delicadas sedas del alma

Teresa Coraspe, Sábado 14/11/2009

Eros y poesía: Teresa Coraspe, María Gabriela Abeal, Roberto Bianchi, Manuel Verdecia, Jorge Luis Darcy.

2009-11-07T03:36:00.000-08:00

Cuerpo

Teresa Coraspe

Todo lo que conforma mi cuerpo
es tuyo
desde la espalda
hasta las dos más altas colinas
bajando
por donde tus manos gozosas
se desplazan
buscando el vértice de las delicias
y tu rostro aprisionado
se detiene
una y mil veces
y suavemente lo vuelves hacia tí
y tu boca voraz
intercambia los pezones
entre tus dientes
y sabes que allí
hay un mar de aguas dulces
y corre la miel entre tu lengua
porque eso somos este instante
y
bajas
hasta el ombligo
origen de la vida

y subo las piernas
hasta tu cuello
y te quedas
te quedas
te detienes
sólo escucho tu respirar latiendo
y sigues hacia abajo
por donde penetras todo tú
en lo profundo
de su abismal delirio
allá tan hondo
donde después del grito y el quejido
los espasmos del éxtasis
y el beso.
04.11.2009, Ciudad Bolívar

FEROCITAS

María Gabriela Abeal, Argentina,
(Ilustración enviada por la poeta)

Guarda en el olvido
el cadáver de este orgasmo.
Entiérralo en un cajón
y busca su espíritu
cuando el viento
te golpee con señales de distancia.
Guarda el vestigio de vida
y dedícale unos versos
cuando tu ferocidad me exhume
añorando el contacto.

SUERTE

Roberto Bianchi, Uruguay

por suerte si
podemos seguir sintiendo en la distancia
introducirnos en cavernas de sueños
con apenas pensar en otro aroma

acaso el que sentimos
que ahora se extiende lejano
mientras nos incendiamos en las madrugadas
donde vamos abriendo desolados
los ojos

por suerte sí
las sensaciones
no se disipan fugazmente
nos van acompañando
con puentes de poesía

y el poema es consumo de sudores
alerta en las ojeras
cópula de vientos

4 de noviembre de 2009

INTRANQUILA DULZURA
Jorge Luis Darcy, México

Existen muchos rostros
que no tienen más remedio que el olvido

y faroles demasiados faroles
que sólo amplifican el espanto
y tantas casas que pululan
entre puertas y ventanas ciegas
como fantasmas equivocados
es por eso que al corazón del mediodía
tu sonrisa le es fastidiosa
y los dueños de la costumbre
te dibujan los ojos de una intrusa

y es que tus manos no fueron hechas para lo común
tus latidos esculpen el mundo nuevo
eres la ruta dispuesta
para el tiempo y sus posibilidades
niña de la audacia
y en tu cabeza llora el rechazo
y como nubes se agrupan y se amoldan en tu pecho
mis legítimas claridades

para ti es mi canto niña
a la piel que te envuelve
a tus gritos a tu humedad constante

tan pequeña como terrible
y sin embargo generosa como un paraguas
te abres para mí fruto de la avaricia
y del cuidado
irresistible como una sombra por la tarde te ofreces
firme como una cascada
así de pequeña como una almohada entre la noche
como una ventana frente a la montaña
ilimitada
como la venganza que de mí trasciende
como la angustia que me inaugura
tenaz como un grillo en el rincón del silencio
como el sudor que escurre hasta mi boca
como el arrepentimiento
tan poderosa como la luna pequeña que inunda el mar

de cuánta soledad requieres niña

qué palabras abarcarán la insoportable dulzura
de tu carne que me necesita

niñamante
toma estas páginas
que ya comienzan a padecer el abandono
y permite que en ti recoja trozos de la noche y del miedo
que fuera de ti nadie me espera
que sólo aquí soy germen y sentido
y mi lujuria es sabia y prudente
toda vez que los besos continúan
toda vez que entre los hombres me reconoces

Lenguas

Manuel García Verdecia, Cuba

Debíamos solo ser lenguas
dos lenguas suaves calientes de eléctrica agilidad
que se copan se invaden se encienden en fuego húmedo
y ya no importa nada sino ese fuego compartido
dos lenguas para saber y saberse
lenguas saciadas en su lengüidad
sin advertir sevicias y mezquindades
en el mundo que se destroza a su lado
dos lenguas que sorben a plenitud sabores
dos lenguas que lamen sus cuerpos marinos
que se alzan se acometen desfallecen en un deleite océanico
lenguas que se deslizan sobre la mar las tardes los frutos que
es todo canto vale
para volver de nuevo a ellas mismas más sedientas
hablando un lenguaje de tacto y sabor
viviendo un tiempo de puro paladeo y gozo
dos lenguas que se gastan una en la otra
como cirios que alumbran la verdad revelada.

03.08.2009

ILUSTRACIÓN ENVIADA POR MARIA GABRIELA ABEAL
DEL BLOG: EROSLITERARIO, ESPERO QUE EN LOS COMENTARIOS
ELLA NOS DE UNA MAYOR INFORMACIÓN AL RESPECTO. TC

Roberto Bianchi, Uruguay

2009-11-03T06:35:00.000-08:00

EN LAS ESPALDAS

Acaso las espaldas sean lagunas
y las noches se puedan paladear en soledad
todas las acciones necesarias para sobrevivir
ya están curtidas de remiendos
entronizadas en los hábitos
dobladitas en servilletas de papel
acaso sin embargo podamos aún soñar
con que la espalda tenga abrigo
ese calor profano y deleitoso de otro cuerpo
habrá que ver si eso es una conquista
o un logro disimulado de los ojos

(en verdad me niego a los paréntesis
pero ellos me mortifican sin piedad
irguiéndose en sus curvas imposibles)

Las espaldas no tiene nada que ver con el contenido del libro de poemas Vaivén; sin embargo, como es un poema reciente, lo incluí en el blog para los eternos visitantes , que por cierto no son muchos, pero sí queridos y apreciados. La breve reseña sobre el contenido de Vaivén, la pueden leer al término de estas palabras:

Historia de un ser que no pudo ser. Alguien que carece de piel. Alguien sin vísceras. Sin linfa. Sin nombre. Rehén de una soledad infinita. Alguien capaz de verse “enredado en las notas de un violín”, o de imaginar su presencia sólo “como el fondo de unos ojos”. Alguien estremecedoramente humano que logra conmovernos por su intenso forcejeo con las profundas melancolías de su no vida. Es la historia de una mirada que mira, y lo mirado lo incluye y a la vez lo deja afuera, con el regalo de un desenlace esperanzador que nos ayuda a olvidar nuestra condición de seres desamparados.SUSANA SISMAN, Argentina.ÓPERA PRIMA DE ROBERTO BIANCHI, DISPONIBLE EN BREVE EN LIBRERÍAS. SOLICITE SU EJEMPLAR A abrace@abracecultura.com o en Uruguay, teléfono:(5982) 4087593EN BUENOS AIRES:42538008Lanzamiento en Buenos Aires será el 20 de noviembre, hora 19.30, en la SEA, Sociedad Escritores Argentinos, Bartolomé Mitre 2815, 2 piso, Of. 227, C. Federal

Un poema de Teresa.

2009-10-14T07:55:00.000-07:00

De la desesperación.
teresa coraspe

Si yo no tuviera tan apretado el corazón
si no lo tuviera con este grito que desgarra mi garganta
y lucha por salir sin poder
si yo no tuviera este ahogo
esta lenta agonía que me asfixia
por donde la vida se escurre
gota a gota y pesadamente
como pájaro sin alas dando saltos en el vacío
entumecido y triste
buho sin sus noches expuesto al resplandor del día
que lo quema lo apaga lo estremece
Si yo no tuviera cortado el horizonte
destruído los pasos
hundida el alma
lograría extender los brazos
cual albatros ante el mar
así me perdería sin llevarme tus ojos
sin decir nada
me perdería entre el olor del silencio
25.09.2009

De Roberto Bianchi, Uruguay,

2009-10-12T08:39:00.000-07:00

POEMAS: EL TRÉBOL AZUL

¿hay algo en qué creer?

un caracol escucha ingrávido
lo que dice la tierra
busca
la humedad grácil de la hierba
sabe el trébol azul
roza los frutos con su cuerpo
sinuoso

nos vestimos de negro
el circo estalla su función nocturna

hay algo en qué creer

todas las bicicletas cargan locos a cuestas
hablan dos personas en un ómnibus lleno

me pregunto por qué nadie
sabe el trébol azul
carga los frutos mientras oye la tierra

emblema

si decimos cosas del destino
casi insolado salgo para todos
la mucha niebla elástica nos mira

- dime viejo que no tengo tiempo
se muere un mundo en la barba de la risa

cáucase el frío
sintetiza el círculo
sus vecinos los clavos donde penden
uno tras otro los trofeos todos
de haber ganado las inmediateces
las que arrancan colores al recuerdo
y me dan de beber
-apenas insepulto-
infinitos atisbos de conciencia

- dime viejo que no tengo ganas
de permanecer a bordo en tu chaqueta

las estrellas están sujetas por sus arbóreos brazos
cinco pirámides que dibujaba en la pared
cinco en una hoja
dentro de un libro cinco
oculto en el silencio
una bandera que escapó a los ojos

¿en manos del señor?

fue al ponernos en saco roto
en el espiral de la serpiente
como rito inicial

sabernos absolutamente solos
entre pretendidos dioses tan cansados
y un rector ausente

ocuparnos de tomar el lugar
poseer las palomas y los gritos
primero que los otros
atados a la noche

por eso tantos ciegos
palpando descreídos
la cumbre y el pantano

La nueva intensidad

Los jazmines abrieron todos sus ojos
las lágrimas rojas han encanecido
tornadas rosa antiguo

Regaron en el suelo
y arremolinaron con el viento
montículos tostados

Apoderados de las paredes
crecieron en los huecos
en baldosas intransitadas
envolvieron otros troncos
otros balcones de cemento sordo

La noticia se levanta
con un aroma dulce y melancólico
pero intenso y mordaz

No se les puede ignorar
cuando crecen en las manos

resúmenes y altillos

la única forma
es saltarme el arco
y la literatura
decirle no a los semanarios
alimentar modismos
intercambiar remedios con los héroes
que fulguraron en mi poca historia
aquella de resúmenes y altillos
la de la higuera sentada en una ventanita
en una pesadumbre de gallinas
que nunca supieron bien sus nombres

la única forma
es el silencio
irrumpiendo la espina
y en la calle
depositar el viejo testimonio
de un tiempo ya curado de laureles
que no supo elegir sus cicatrices